José Mauro de Vasconcelos
La historia de un niño que un día descubrió el dolor...
PRIMERA PARTE
En navidad, a veces nace el Niño Diablo
1
El descubridor de cosas
Veníamos tomados de la mano, sin
apuro ninguno, por la calle. Totoca venía enseñándome la vida. Y yo me sentía
muy contento porque mi hermano mayor me llevaba de la mano, enseñándome cosas.
Pero enseñándome las cosas fuera de casa. Porque en casa yo aprendía
descubriendo cosas solo y haciendo cosas solo, claro que equivocándome, y
acababa siempre llevando unas palmadas. Hasta hacía bastante poco tiempo nadie
me pegaba. Pero después descubrieron todo y vivían diciendo que yo era un
malvado, un diablo, un gato vagabundo de mal pelo. Yo no quería saber nada de
eso. Si no estuviera en la calle comenzaría a cantar. Cantar sí que era lindo.
Totoca sabía hacer algo más, aparte de cantar: silbar. Pero por más que lo
imitase no me salía nada. El me dio ánimo diciendo que no importaba, que
todavía no tenía boca de soplador. Pero como yo no podía cantar por fuera,
comencé a cantar por dentro. Era raro, pero luego era lindo. Y estaba
recordando una música que cantaba mamá cuando yo era muy pequeñito. Ella se
quedaba en la pileta, con un trapo sujeto a la cabeza para resguardarse del
sol. Llevaba un delantal que le cubría la barriga y se quedaba horas y horas,
metiendo la mano en el agua, haciendo que el jabón se convirtiera en espuma.
Después torcía la ropa e iba hasta la cuerda. Colgaba todo en ella y suspendía
la caña. Hacía lo mismo con todas las ropas. Se ocupaba de lavar la ropa de la
casa del doctor Faulhaber para ayudar en los gastos de la casa. Mamá era alta,
delgada, pero muy linda. Tenía un color bien quemado y los cabellos negros y
lisos. Cuando los dejaba sueltos le llegaban hasta la cintura. Pero lo lindo
era cuando cantaba y yo me quedaba a su lado aprendiendo.
Marinero, marinero,
Marinero de amargura,
Por tu causa, marinero,
Bajaré a la sepultura. . .
Las olas golpeaban
Y en la arena se deslizaban,
Allá se fue el marinero
Que yo tanto amaba. . .
El amor de marinero
Es amor de media hora,
El navío leva anclas
Y él se va en esa hora. . .
Las olas golpeaban. . .
Hasta ahora esa música me daba una
tristeza que no sabía comprender.
Totoca me dio un empujón. Desperté.
-¿Qué tienes, Zezé?
-Nada. Estaba cantando.
-¿Cantando?
-Sí.
-Entonces debo estar quedándome
sordo.
¿Acaso no sabría que se podía cantar
para dentro? Me quedé callado. Si no sabía yo no iba a enseñarle.
Habíamos llegado al borde de la
carretera Río-San Pablo.
Allí pasaba de todo. Camiones,
automóviles, carros y bicicletas.
-Mira, Zezé, esto es importante.
Primero se mira bien. Mira para uno y otro lado. ¡Ahora! Cruzamos corriendo la
carretera.
-¿Tuviste miedo?
Bastante que había tenido, pero dije
que no, con la cabeza.
-Vamos a cruzar
de nuevo, juntos. Después quiero ver si aprendiste.
Volvimos.
-Ahora ya sabes cruzar solo. Nada de
miedo, que ya estás siendo un hombrecito. Mi corazón se aceleró.
-Ahora. Vamos.
Puse el pie, casi no respiraba.
Esperé un poco y él dio la señal de que volviera.
-Para ser la primera vez, estuviste
muy bien. Pero te olvidaste de algo. Tienes que mirar para los dos lados para
ver si viene un coche. No siempre voy a estar aquí para darte la señal. A la
vuelta vamos a practicar más. Ahora sigamos, que voy a mostrarte una cosa. Me
tomó de la mano y seguimos de nuevo, lentamente. Yo estaba impresionado con la
conversación.
-Totoca.
-¿Qué pasa?
-¿La edad de la razón pesa?
-¿Qué tontería es ésa?
-Tío Edmundo lo dijo. Dijo que yo era
"precoz" y que en seguida iba a entrar en la edad de la razón. Y no
siento ninguna diferencia.
-Tío Edmundo es un tonto. Vive
metiéndote cosas en la cabeza.
-El no es tonto. Es sabio. Y cuando
yo crezca quiero ser sabio y poeta y usar corbata de moño. Un día voy a
fotografiarme con corbata de moño.
-¿Por qué con corbata de moño?
-Porque nadie es poeta sin corbata de
moño. Cuando tío Edmundo me muestra retratos de poetas en una revista, todos
tienen corbata de moño.
-Zezé, deja de creerle todo lo que te
dice. Tío Edmundo es medio "tocado". Medio mentiroso.
-¿Entonces él es un hijo de puta?
-¡Mira que ya te ganaste bastantes
palizas por decir malas palabras! Tío Edmundo no es eso. Yo dije
"tocado", medio loco.
-Pero dijiste que él era mentiroso.
-Una cosa no tiene nada que ver con
la otra.
-Sí que tiene. El otro día papá
conversaba con don Severino, ese que juega a las cartas con él y dijo eso de
don Labonne: "El hijo de puta del viejo miente como el diablo". . . Y
nadie le pegó.
-La gente grande sí puede decirlo, no
es malo. Hicimos una pausa.
-Tío Edmundo no es. . . ¿Qué quiere
decir "tocado" Totoca?
El hizo girar el dedo en la cabeza.
-No, él no es eso. Es bueno, me
enseña de todo, y hasta hoy solamente me dio una palmada y no fue con fuerza.
Totoca dio un salto.
-¿Te dio una palmada? ¿Cuándo?
-Un día que yo estaba muy travieso y
Gloria me mandó a casa de Dindinha. El quería leer el diario y no encontraba
los anteojos. Los buscó, furioso. Le preguntó a Dindinha, y nada. Los dos
dieron vuelta al revés a la casa. Entonces le dije que sabía dónde estaban, y
que si me daba una moneda para comprar bolitas se lo decía. Buscó en su chaleco
y tomó una moneda:
-Ve a buscarlos y te la doy.
-Fui hasta el cesto de la ropa sucia
y los encontré. Entonces me insultó diciéndome: "Fuiste tú
sinvergüenza". Me dio una palmada en la cola y me quitó la moneda.
Totoca se rió.
-Te vas allá para que no te peguen en
casa y te pegan ahí. Vamos más rápido, si no nunca llegaremos. Yo continuaba
pensando en tío Edmundo.
-Totoca, ¿los chicos son jubilados?
-¿Qué cosa?
-Tío Edmundo no hace nada y gana dinero.
No trabaja y la Municipalidad le paga todos los meses.
-¿Y qué?
-Que los chicos tampoco hacen nada, y
comen, duermen y ganan dinero de los padres.
-Un jubilado es diferente, Zezé.
Jubilado es el que trabajó mucho, se le puso el pelo blanco y camina despacio,
como tío Edmundo. Pero dejemos de pensar en cosas difíciles. Que te guste
aprender con él, vaya y pase. Pero conmigo, no. Haz como los otros chicos.
Hasta di malas palabras, pero deja de llenarte la cabeza con cosas difíciles.
Si no, no salgo más contigo.
Me quedé medio enojado y no quise
conversar más. Tampoco tenía ganas de cantar. Ese pajarito que cantaba desde
adentro había volado bien lejos.
Nos detuvimos y Totoca señaló la
casa.
-Es ésa, ahí. ¿Te gusta?
Era una casa común. Blanca, de
ventanas azules, toda cerrada y silenciosa.
-Me gusta. Pero ¿por qué tenemos que
mudarnos acá?
-Siempre es bueno mudarse. Por la
cerca nos quedamos observando una planta de "mango" de un lado, y una
de tamarindo, de otro.
-Tú, que quieres saberlo todo, ¿no te
diste cuenta del drama que hay en casa? Papá está sin empleo, ¿no es cierto?
Hace más de seis meses que se peleó con mister Scottfield y lo dejaron en la
calle. ¿No viste que Lalá comenzó a trabajar en la Fábrica? ¿No sabes que mamá
va a trabajar al centro, en el Molino Inglés? Pues bien, bobo, todo eso es para
juntar algún dinero y pagar el alquiler de la nueva casa. La otra hace ya como
ocho meses que papá no la paga. Tú eres muy chico para saber cosas tristes,
como ésta. Pero yo voy a tener que acabar ayudando en la misa para ayudar en
casa. Se quedó un rato en silencio.
-Totoca, ¿van a traer la pantera
negra y las dos leonas?
-Claro que sí. Y el esclavo es quien
tendrá que desmontar el gallinero.
Me miró con cierto cariño y pena.
-Yo soy el que va a desmontar el
jardín zoológico y armarlo de nuevo aquí.
Quedé aliviado. Porque, si no, yo
tendría que inventar algo nuevo para jugar con mi hermanito más chico, Luis.
-Bien, ¿viste cómo soy tu amigo,
Zezé? Entonces no te cuesta nada contarme cómo fue que conseguiste
"aquello"...
-Te juro, Totoca, que no sé. De veras
que no sé.
-Estás mintiendo. Estudiaste con
alguien.
-No estudié nada. Nadie me enseñó.
Solo que sea el diablo, que según Jandira es mi padrino, el que me haya
enseñado mientras yo dormía.
Totoca estaba sorprendido. Al
comienzo hasta me había dado coscorrones para que le contara. Pero yo no podía
contarle nada.
-Nadie aprende solo esas cosas.
Pero se quedaba confundido porque
realmente no había visto a nadie enseñándome nada. Era un misterio.
Fui recordando algo que había pasado
la semana anterior. La familia se quedó muy sorprendida. Todo había comenzado
cuando me senté cerca de tío Edmundo, en casa de Dindinha, mientras él leía el
diario.
-Tiíto.
-¿Qué, mi hijo?
Empujó los anteojos hacia la punta de
la nariz, como hace toda la gente vieja.
-¿Cuándo aprendiste a leer?
-Más o menos a los seis o siete años
de edad.
-¿Y alguien puede leer a los cinco
años?
-Poder puede. Pero a nadie le gusta
hacer eso cuando todavía es muy pequeño.
-¿Cómo aprendiste a leer?
-Como todo el mundo, en la cartilla.
Diciendo "B" más "A": "BA".
-¿Todo el mundo tiene que hacerlo
así?
-Que yo sepa, sí.
-¿Pero todo, todo el mundo, sí?
Me miró intrigado.
-Mira, Zezé, todo el mundo necesita
hacer eso. Y ahora déjame terminar la lectura. Ve a ver si hay guayabas en el
fondo de la quinta.
Colocó los anteojos en su lugar e
intentó concentrarse en la lectura. Pero no salí de mi rincón.
-¡Qué pena!. . .
La exclamación sonó tan sentida que
de nuevo se llevó los anteojos hacia la punta de la nariz.
-No
puede ser, cuando te empeñas
en una cosa. . .
-Es que yo vine de casa y caminé como
loco solamente para contarte algo. . .
-Entonces vamos, cuenta.
-No. Así no. Primero quiero saber
cuándo vas a cobrar la jubilación.
-Pasado mañana.
Sonrió suavemente, estudiándome.
-¿Y cuándo es pasado mañana?
-El viernes.
-Y el viernes ¿no vas a querer
traerme un "Rayo de Luna", del centro?
-Vamos despacio, Zezé. ¿Qué es un
"Rayo de Luna"?
-Es el caballito blanco que vi en el
cine. Su dueño es Fred Thompson. Es un caballo amaestrado.
-¿Quieres que te traiga un caballito
de ruedas?
-No. Quiero ese que tiene cabeza de
madera con riendas. Que la gente le pone un cabo y sale corriendo. Necesito
entrenarme porque voy a trabajar después en el cine.
Continuó riéndose.
-Comprendo. Y si te lo traigo ¿qué
gano yo?
-Te doy una cosa.
-¿Un beso?
-No me gustan mucho los besos.
-¿Un abrazo?
Lo miré con mucha pena. Mi pajarito
de adentro me dijo una cosa. Y fui recordando otras que había escuchado muchas
veces. . . Tío Edmundo estaba separado de la mujer y tenía cinco hijos. . .
Vivía tan solo y caminaba tan despacio, tan despacito. . . ¿Quién sabe si no
caminaba despacio porque tenía nostalgia de sus hijos? Ellos nunca venían a
visitarlo.
Rodeé la mesa y apreté con fuerza su
cuello. Sentí su pelo blanco rozar mi frente con mucha suavidad.
-Esto no es por el caballito. Lo que
voy a hacer es otra cosa. Voy a leer.
-Pero, ¿tú sabes leer, Zezé? ¿Qué
cuento es ése? ¿Quién te enseñó?
-Nadie.
-No me mientas.
Me alejé y le comenté desde la
puerta:
-¡Tráeme mi caballito el viernes y
vas a ver si leo o no!. . .
***
Después, cuando anocheció y Jandira
encendió la luz del farol porque la "Light"* había cortado la luz por
falta de pago, me puse en puntas de pies para ver la "estrella". Tenía
el dibujo de una estrella en un papel y debajo una oración para proteger la
casa.
*Compañía de electricidad (N. de la
T.)
-Jandira, álzame que voy a leer eso.
-Déjate de inventos, Zezé. Estoy muy
ocupada.
-Álzame y vas a ver si sé leer.
-Mira, Zezé, si me estás preparando
alguna de las tuyas, vas a ver.
Me alzó y me llevó detrás de la
puerta.
-Bueno, a ver, lee. Quiero ver.
Entonces me puse a leer. Leí la
oración que pedía a los cielos la bendición y protección para la casa, y que
ahuyentaran a los malos espíritus.
Jandira me puso en el suelo. Estaba
boquiabierta.
-Zezé, te aprendiste eso de memoria.
Me estás engañando.
-Te juro que no, Jandira. Sé leer
todo.
-Nadie puede leer sin haber
aprendido. ¿Fue tío Edmundo quien te enseñó? ¿O Dindinha?
-Nadie.
Tomó un pedazo de diario y leí.
Correctamente. Dio un grito y llamó a Gloria. Esta se puso nerviosísima y fue a
llamar a Alaíde. En diez minutos un montón de gente de la vecindad había venido
a ver el fenómeno.
Eso era lo que Totoca quería saber.
-Te enseñó, prometiéndote el
caballito si aprendías.
-No, no.
-Le preguntaré a él.
-Ve y pregúntale. No sé decir cómo
fue, Totoca. Si lo supiera te lo contaría.
-Entonces vámonos. Pero ya vas a ver
cuando necesites algo. . .
Me tomó de la mano, enojado, y me
llevó de vuelta a casa. Y allí pensó en algo para vengarse.
-¡Bien hecho! Aprendiste demasiado
pronto, tonto. Ahora vas a tener que entrar en la escuela en febrero.
Aquello había sido idea de Jandira.
Así, la casa quedaría toda la mañana en paz y yo aprendería a ser más educado.
-Vamos a entrenarnos en la Río-San
Pablo. Porque no pienses que en época de clases voy a hacer de empleado tuyo,
cruzándote todo el tiempo. Tú eres muy sabio, aprende entonces también esto.
***
-Aquí está el caballito. Ahora quiero
ver. Abrió el diario y me mostró una frase de propaganda de un remedio.
-"Este producto se encuentra en
todas las farmacias y casas del ramo".
Tío Edmundo fue a llamar al fondo a
Dindinha.
-¡Mamá, lee bien hasta farmacia!
Los dos juntos comenzaron a darme
cosas para leer, que yo leía perfectamente.
Mi abuela rezongó que el mundo estaba
perdido.
Me gané el caballito y de nuevo
abracé a tío Edmundo. Entonces me tomó de la barbilla, diciéndome muy
emocionado:
-Vas a ir lejos, tunante. No por nada
te llamas José. Vas a ser el Sol, y las estrellas brillarán a tu alrededor.
Me quedé mirando sin entender y
pensando que él estaba realmente "tocado".
-No entiendes esto. Es la historia de
José de Egipto. Cuando seas más grande te contaré esa historia.
Me enloquecían las historias. Cuanto
más difíciles, más me gustaban.
Acaricié mi caballito largo tiempo, y
después levanté la vista hacia tío Edmundo y le pregunté:
-¿Te parece que la semana
que viene ya seré más grande?. . .
2
Una cierta planta de naranja-lima
En casa cada hermano mayor criaba a
uno menor. Jandira había tomado a su cuidado a Gloria y a otra hermana que le
dieron a criar en el Norte. Antonio era el protegido suyo. Después, Lalá me
había tomado por su cuenta hasta hacía bastante poco tiempo. Parecía gustar de
mí, pero luego se aburrió o se enamoró de un pretendiente que era un petimetre
igualito al de la música: de pantalón largo y chaqueta bien corta. Cuando
íbamos los domingos a hacer "footing" (el pretendiente de ella hablaba
así) en la Estación, me compraba caramelos en cantidad. Era para que yo no
dijera nada en casa. Y tampoco le podía preguntar a tío Edmundo qué era eso,
pues si no se descubría todo. . .
Mis otros dos hermanitos habían
muerto pequeños y yo solamente había oído hablar de ellos. Contaban que eran
dos indiecitos Pinagés. Bien quemaditos y de pelo negro y liso. Por eso la niña
se llamó Aracy y el niñito Jurandyr.
Después venía mi hermanito Luis.
Quien primero cuidó de él fue Gloria, y después yo. Nadie necesitaba preocuparse
de él, porque no había niño más lindo, bueno y quietecito.
Por eso cambié de idea cuando ya iba
a salir a la calle y me dijo, con su vocecita:
-Zezé, ¿me vas a llevar al Jardín
Zoológico? Hoy no amenaza lluvia, ¿no es cierto?
Era gracioso oír cómo pronunciaba
todo sin equivocarse. Aquel niñito iba a ser alguien, iría lejos.
Miré el día lindo, todo el cielo
azul. Me quedé sin coraje para mentirle. Porque a veces no tenía ganas de ir y
le decía:
-Estás loco,
Luis. ¡Mira el
temporal que se acerca. . .!
Esa vez lo tomé de la mano y salimos
para la gran aventura del fondo.
La quinta se dividía en tres juegos.
El Jardín Zoológico. Europa, que estaba próximo a la cerca bien hecha de la
casa de don Julito. ¿Por qué Europa? Ni mi pajarito lo sabía. Allí jugábamos
con el trencito del Pan de Azúcar. Tomaba la caja de los botones y los
enhebraba en un hilo. (Tío Edmundo decía "cordel". Yo pensaba que
cordel era caballo. Y él me explicó que era parecido, pero que caballo era
"corcel".) Después, ataba una punta en la cerca y la otra en los
dedos de Luis. Subía todos los botones y soltaba lentamente uno por uno. Cada
trencito venía lleno de gente conocida. Había un botón negro que era el tranvía
del moreno Biriquinho. A veces se oía una voz de la otra quinta.
-¿No estás arruinando mi cerca, Zezé?
-No, doña Dimerinda. Puede mirar.
-Así me gusta. Que juegues quietecito
con tu hermano. ¿No es mejor así?
Quizá fuese más bonito, pero en el
momento en que mi "padrino", el travieso me empujaba, nada podía
haber más lindo que hacer diabluras...
-¿Usted me va a dar un almanaque para
Navidad, como el año pasado?
-¿Y qué hiciste con el que te di el
año pasado?
-Está adentro, puede ir a ver, doña
Dimerinda. Está sobre la bolsa del pan.
Ella se rió y me prometió que sí. Su
marido trabajaba en el depósito de Chico Franco.
El otro juego era Luciano. Luis, al
comienzo, tenía mucho miedo de él y me pedía, por favor, tirándome de los
pantalones, que volviéramos. Pero Luciano era un amigo. Cuando me veía lanzaba
fuertes chillidos. Tampoco Gloria lo quería y decía que los murciélagos son
como los vampiros, que chupan la sangre de los niños.
-No, Godóia. Luciano no es así. Es un
amigo. El me conoce.
-Con esa manía que tienes por los
bichos y por hablar con las cosas. . .
Costó mucho convencerla de que
Luciano no era un bicho. Luciano era un avión que volaba por el "Campo dos
Alfonsos".
-Mira, Luis.
Y Luciano daba vueltas alrededor de
nosotros, feliz, como si comprendiera de qué se hablaba. Y realmente
comprendía.
-Es un aeroplano. Está haciendo. . .
Ahí me trababa. Necesitaba pedirle nuevamente a tío Edmundo que me repitiese
esa palabra. No sabía si era acrobacia, acorbacia, o arcobacia. Pero era una de
ellas. Y yo no quería enseñarle a mi hermano nada equivocado.
Y ahora él quería el Jardín
Zoológico.
Llegamos junto al gallinero viejo.
Adentro, las dos gallinitas claras estaban picoteando; la vieja gallina negra
era tan mansa que hasta se le podían hacer cosquillas en la cabeza.
-Primero vamos a comprar las
entradas. Dame la mano, que los niños pueden perderse en esta multitud. ¿Ves
cómo está de lleno los domingos?
Miraba y comenzaba a ver gente por
todas partes, y apretaba más mi mano.
En la taquilla empiné hacia adelante
la barriga y escupí para darme mayor importancia. Metí la mano en el bolsillo y
pregunté a la vendedora:
-¿Hasta qué edad no pagan los niños?
-Hasta los cinco años.
-Entonces, una de adulto, por favor.
Tomé dos hojitas de naranjo como
billetes, y fuimos entrando.
-Primero, hijo mío, vas a ver la
belleza de las aves. Mira, papagayos, loros y "ararás" de todos los
colores. Aquellas de plumas de diferentes colores son las "ararás"
arco iris.
Y él agrandaba los ojos, extasiado.
Caminábamos despacio, viéndolo todo.
Tantas cosas, que hasta vi que detrás de todo Gloria y Lalá estaban sentadas en
un banco, pelando naranjas. Los ojos de Lalá me miraban de una manera... ¿Ya lo
habrían descubierto? En ese caso, este Jardín Zoológico iría a terminar en
grandes chinelazos en el trasero de alguien. Y ese alguien únicamente podía ser
yo.
-Y ahora, Zezé, ¿qué vamos a visitar?
Nuevo escupitajo y pose:
-Vamos a pasar por las jaulas de los
monos. Tío Edmundo siempre los llama simios.
Compramos algunas bananas y las
arrojamos a los animales. Sabíamos que eso estaba prohibido, pero como había tanta
gente los guardianes ni se daban cuenta.
-No te acerques mucho, porque te van
a tirar las cáscaras de banana, muchachito.
-Lo que yo quería era ver enseguida a
los leones.
-Ya vamos para allá.
Miré de reojo hacia donde las dos
"simias" comían naranjas. Desde la jaula de los leones podría
escuchar la conversación.
-Ya llegamos.
Señalé las dos leonas amarillas, bien
africanas. Cuando él quiso acariciar la cabeza de la pantera negra. . .
-¡Qué idea, muchachito! Esa pantera
negra es el terror del Zoológico. Vino a parar aquí porque le arrancó los
brazos a dieciocho domadores y se los comió.
Luis puso cara de miedo y sacó el
brazo, aterrado.
-¿Vino del circo?
-Sí.
-¿De qué circo, Zezé? Nunca me
contaste eso antes.
Pensé y pensé. ¿A quién conocía yo
que tuviera nombre para circo? ¡Ah, ya estaba! Había venido del circo
Rozemberg.
-¿Pero ésa no es la panadería? Cada
vez era más difícil engañarlo. Comenzaba a estar muy enterado.
-No, ésa es otra. Y mejor sentémonos
un poco a comer la merienda. Caminamos mucho.
Nos sentamos y fingimos que comíamos.
Pero mi oído estaba allá, escuchando las conversaciones.
-Uno debiera aprender de él, Lalá.
Mira, si no, la paciencia que tiene con el hermanito.
-Sí, pero el otro no hace lo que él
hace. Eso ya es maldad, no travesura.
-Es cierto que tiene el diablo en el
cuerpo, pero así y todo es divertido. Nadie le tiene rabia en la calle, por más
diabluras que haga...
-Aquí no pasa sin llevarse algunos
chinelazos.
Hasta que aprenda.
Arrojé una flecha de piedad a los
ojos de Gloria. Ella siempre me había salvado, y siempre le prometía que nunca
más lo iba a hacer...
-Más tarde. Ahora no. Están jugando
tan quietecitos.
Ella ya lo sabía todo. Sabía que yo
había saltado la cerca y entrado en los fondos de la quinta de doña Celina. Me
quedé fascinado con la cuerda de la ropa balanceando al viento un montón de
piernas y brazos. El diablo me dijo entonces que podía saltar al mismo tiempo
en todos los brazos y piernas. Estuve de acuerdo con él en que sería muy
divertido. Busqué un pedazo de vidrio bien afilado, subí al naranjo, y corté la
cuerda con paciencia.
Casi me caía cuando todo eso se vino
abajo. Un grito y todo el mundo corrió.
-Vengan, por favor, que se cayó la
cuerda. Pero una voz no sé de dónde gritó más alto.
-Fue ese demonio del chico de don
Paulo. Lo vi trepando en el naranjo con un pedazo de vidrio...
-¿Zezé?
-¿Qué pasa, Luis?
- Cuéntame cómo sabes tantas cosas
del Jardín Zoológico.
- ¡Uf, ya visité muchos en mi vida!
Mentía; todo lo que sabía era lo que
me contara tío Edmundo, prometiendo llevarme allá algún día. Pero él andaba tan
despacito que, cuando llegáramos, seguro que ya no existiría nada. Totoca había
ido una vez con papá.
- El que más me gusta es el de la
calle Barón de Drummond, en Villa Isabel. ¿Sabes quién fue el Barón de
Drummond? Por supuesto que no. Eres muy chico paral saber estas cosas. El tal
Barón debió haber sido amigo de Dios. Porque fue a él a quien ayudó Dios a
crear el "jogo do bicho"* y el Jardín Zoológico. Cuando seas mayor...
*Especie de lotería, llamada así
porque a cada grupo de 4 unidades le corresponde un determinado animal (N. de
la T.).
- Las dos continuaban allá.
- Cuando yo sea mayor, ¿qué?
- ¡Ay qué chico preguntón! Cuando
pase eso te voy a enseñar los animales y el número de cada uno. Hasta el número
veinte. Desde ése, hasta el número veinticinco, yo sé que hay vaca, toro, oso,
venado y tigre:. No sé muy bien el lugar de ellos, pero voy a aprenderlo para
no enseñarte mal.
Estaba cansándose del juego.
- Zezé, cántame "Casita
pequeñita".
- ¿Aquí, en el Jardín Zoológico? Hay
mucha gente.
- No. La gente ya se está yendo...
- Es muy larga la letra. Voy a cantar
sólo la parte que te gusta. Esa donde se habla de las cigarras. Saqué pecho:
Tú sabes de dónde vengo,
De una casita que tengo;
Queda allá junto a un huerto. . .
Es una casa chiquita,
En lo alto de una colina
Y se ve el mar a lo lejos. . .
Pasé por alto un montón de versos.
Entre las palmeras altas
Cantan todas las cigarras
Al volverse de oro el sol.
Cerca se ve el horizonte.
En el jardín canta una fuente
Y en la fuente un ruiseñor...
Ahí paré. Ellas continuaban firmes,
esperándome. Tuve una idea; me quedaría allí cantando hasta que llegara la
noche. Acabarían por cansarse.
¡Pero qué! Canté toda la canción, la
repetí, canté "Es tu afecto pasajero" y hasta "Ramona". Las
dos letras diferentes que sabía de "Ramona"... y nada. Entonces me
entró la desesperación. Era mejor acabar con aquello. Fui adonde ellas se
hallaban.
-Está bien, Lalá. Me puedes pegar.
Me puse de espaldas y ofrecí el material.
Apreté los dientes porque la mano de Lalá tenía una fuerza de mil diablos en la
chinela.
* * *
Fue mamá quien tuvo la idea.
-Hoy todo el mundo va a ver la nueva
casa.
Totoca me llamó aparte y me avisó en
un susurro.
-Si llegas a contar que ya conocemos
la casa, te hago polvo.
Pero yo ni siquiera había pensado en
eso.
Era un mundo de gente por la calle.
Gloria me llevaba de la mano y tenía órdenes de no soltarme ni un minuto. Y yo
llevaba de la mano a Luis.
-¿Cuándo tenemos que mudarnos, mamá?
Mamá le respondió a Gloria con una cierta tristeza.
-Dos días después de Navidad hemos de
comenzar a arreglar los trastos.
Hablaba con una voz cansada, cansada.
Y yo sentía mucha pena por ella. Mamá había nacido trabajando. Desde los seis
años de edad, cuando construyeron la Fábrica, la habían puesto a trabajar allí.
La sentaban encima de una mesa y tenía que quedarse allí limpiando y enjuagando
las herramientas. Era tan chiquitita que se mojaba encima de la mesa porque no
podía bajar sola. . . Por eso nunca fue a la escuela ni aprendió a leer. Cuando
le escuché esa historia me quedé tan triste que prometí que cuando fuese poeta
y sabio le iba a leer todas mis poesías.
Y la Navidad ya se anunciaba en
tiendas y mercerías. En todos los vidrios de las puertas ya habían dibujado a
Papá Noel. Algunas personas compraban postales para que cuando llegase la hora
no se llenasen demasiado las casas de comercio. Yo tenía una lejana esperanza
de que esta vez el Niño Dios naciera. Pero que naciera para mí. A lo mejor,
cuando llegara a la edad de la razón, tal vez mejorase un poco.
-Aquí es.
Todos quedaron encantados. La casa
era un poco más chica. Mamá, ayudada por Totoca, desató el alambre que sostenía
el portón y todo el mundo se lanzó hacia adelante. Gloria me soltó y olvidó que
ya estaba haciéndose una señorita. Se precipitó en una carrera y abrazó la
"mangueira"*.
*Árbol frutal que da la manga (N. de
la T)
-Esta es mía. Yo la agarré primero.
Antonio hizo lo mismo con la planta de tamarindo. No había quedado nada para
mí. Casi llorando miré a Gloria.
-¿Y yo, Gloria?
-Corre al fondo. Debe de haber más
árboles, tonto.
Corrí, pero sólo encontré el yuyo
crecido. Un montón de naranjos viejos y pinchudos. Al lado de la zanja había
una pequeña planta de naranja-lima.
Estaba desconcertado. Todos estaban
mirando las habitaciones y determinando para quién sería cada una.
Tiré de la falda a Gloria.
-No hay nada más.
-No sabes buscar bien. Espera aquí
que voy a encontrarte un árbol.
Al rato vino conmigo. Examinó los
naranjos.
-¿No te gusta aquél? Es un lindo
naranjo. No me gustaba ninguno. Ni siquiera ése. Ni aquel otro, ni ninguno.
Todos tenían muchas espinas.
-Para quedarme con esos mamarrachos,
antes prefiero la planta de naranja-lima.
-¿Cuál?
Fuimos hacia donde estaba.
-¡Pero qué linda plantita de
naranja-lima! Mira, no tiene ni siquiera una espina. Y tiene tanta personalidad
que ya desde lejos se sabe que es naranja-lima. ¡Si yo tuviera tu estatura no
querría otra cosa!
-Pero yo quería un árbol grandote.
-Piensa bien, Zezé. Es muy pequeño
todavía. Con el tiempo será un naranjo grandote. Así crecerán juntos. Los dos
se van a entender como si fuesen dos hermanos. ¿Viste la rama que tiene? Es
verdad que es la única, ¡pero parece un caballito hecho para que montes en él!
Me sentía el ser más desgraciado del
mundo. Recordaba lo ocurrido con la botella de bebida que tenía la figura de
los ángeles escoceses. Lalá dijo: "Ese soy yo"; Gloria señaló otro
para ella; Totoca eligió otro para él. ¿Y yo? Finalmente me tocó ser esa
cabecita que había atrás, casi sin alas. El cuarto ángel escocés, que ni
siquiera era un ángel entero. . . Siempre tenía que ser el último. Cuando
creciera iban a ver. Compraría una selva amazónica y todos los árboles que
tocaran el cielo serían míos. Compraría un depósito de botellas llenas de
ángeles y nadie tendría ni siquiera un trozo de ala.
Me enojé. Sentado en el suelo, apoyé
mi enojo en mi planta de naranja-lima. Gloria se alejó sonriendo.
-Ese enojo no dura, Zezé. Acabarás
descubriendo que yo tenía razón.
Agujereé el suelo con un palito y
comencé a dejar de lloriquear. Habló una voz, venida quién sabe de dónde, cerca
de mi corazón.
-Creo que tu hermana tiene toda la
razón.
-Todo el mundo tiene siempre toda la
razón; el único que no la tiene nunca soy yo.
-No es cierto. Si me mirases bien,
acabarías por darte cuenta.
Me levanté, asustado, y miré el
arbolito. Era raro, porque siempre conversaba con todo, pero pensaba que era mi
pajarito de adentro que se encargaba de arreglar las conversaciones.
-¿Pero tú hablas de verdad?
-¿No me estás escuchando?
Y se rió bajito. Casi salí gritando
por la quinta. Pero me sujetaba la curiosidad.
-¿Por dónde hablas?
-Los árboles hablan por todas partes.
Por las hojas, por las ramas, por las raíces. ¿Quieres ver? Apoya tu oído aquí
en mi tronco y vas a escuchar palpitar mi corazón.
Me quedé medio indeciso, pero viendo
su tamaño perdí el miedo. Apoyé la oreja y una cosa lejana hacia tic... tac...
tic... tac...
-¿Viste?
-Pero, dime, ¿todo el mundo sabe que
hablas?
-No. Solamente tú.
-¿De verdad?
-Puedo jurarlo. Un hada me dijo que
cuando un niño igual a ti se hiciera amigo mío, yo podría hablar y ser muy
feliz.
-¿Y vas a esperar?
-¿Qué cosa?
-Hasta que me mude. Falta más de una
semana. Hasta ese momento ¿no te irás a olvidar de hablar?
-Jamás. Es decir, para ti solamente.
¿Quieres ver cómo soy de blando?
-¿Cómo eres de qué?. . .
-Súbete a mi rama. Obedecí.
-Ahora, balancéate un poco y cierra
los ojos.
Hice lo que me mandaba.
-¿Qué tal? ¿Alguna vez tuviste en la
vida un caballito mejor?
-Nunca. Es maravilloso. Voy a darle a
mi hermanito menor mi caballito "Rayo de Luna". Te va a gustar mucho
mi hermano, ¿sabes?
Bajé adorando ya mi planta de
naranja-lima.
-Mira, haré una cosa. Siempre que
pueda, antes de mudarnos, vendré a charlar un ratito contigo. . . Ahora
necesito irme, ya están saliendo todos.
-Pero los amigos no se despiden así.
-¡Chist! Allá viene ella.
Gloria llegó en el momento en que lo
abrazaba.
-Adiós, amigo. ¡Eres la cosa más
linda del mundo!
-¿No te lo había dicho?
-Sí, lo dijiste. Ahora, aunque
ustedes me diesen la "mangueira" y la planta de tamarindo a cambio de
mi árbol, no querría.
Me pasó la mano por el pelo,
tiernamente.
-¡Cabecita, cabecita!. . . Salimos
tomados de las manos.
-Godóia, ¿no te parece que tu
"mangueira" es un poco sosa?
-Todavía no se puede saber, pero
parece un poco, sí.
-¿Y el tamarindo de Totoca?
-Es un poco sin gracia, ¿por qué?
-No sé si lo puedo contar.
Pero un día te contaré un milagro, Godóia.
3
Los flacos dedos de la pobresa
Cuando le conté mi problema a tío
Edmundo, lo encaró con toda seriedad.
-Entonces, ¿eso es lo que te
preocupa?
-Sí, eso. Tengo miedo de que, al
mudar de casa, Luciano no venga con nosotros.
-Crees que el murciélago te quiere
mucho. . .
-Sí, me quiere. . .
-¿Desde el fondo del corazón?
-Sin duda.
-Entonces puedes estar seguro de que
irá. Puede ser que demore en aparecer por allá, ¡pero un día descubre el lugar
y aparece!
-Ya le dije la calle y el número de
la casa en donde vamos a vivir.
-Pues entonces es más fácil. Si no
puede ir, por tener otros compromisos, mandará a un hermano, a un primo, a
cualquier pariente, y ni siquiera vas a notarlo.
Sin embargo, yo todavía estaba
indeciso. ¿Qué ganaba con darle el número y la calle a Luciano, si no sabía
leer? Podía ser que fuese preguntando a los pajaritos, a los "tata
Dios", a las mariposas.
-No te asustes, Zezé, los murciélagos
tienen sentido de orientación.
-¿Tienen qué, tío?
Me explicó lo que era el sentido de
orientación, y quedé cada vez más admirado por su sabiduría.
Resuelto mi problema, fui a la calle
para contar a todo el mundo lo que nos esperaba: la mudanza. La mayoría de las
personas grandes me decían con gesto alegre:
-¿Así que se van a mudar, Zezé? ¡Qué
bueno!...
¡Qué maravilla!... ¡Qué alivio!...
El que no se extrañó mucho fue
Biriquinho.
-Menos mal que es en la otra calle.
Queda cerca de aquí. Y aquello de que te hablé. . .
-¿Cuándo es?
-Mañana a las ocho, en la puerta del
Casino Bangú. La gente dice que el dueño de la Fábrica mandó comprar un camión
de juguetes. ¿Vas?
-Sí que voy. Y llevaré a Luis. ¿Será
posible que yo también reciba algo?
-Claro que sí. Una porqueriíta de
este tamaño. ¡O estás pensando que ya eres un hombre?
Se puso cerca de mí y sentí que
todavía era muy chico. Menor aún de lo que pensaba.
-Bueno, algo voy a ganar. . . Pero
ahora tengo que hacer. Mañana nos encontramos ahí.
Volví a casa y anduve dando vueltas
alrededor de Gloria.
-¿Qué pasa, muchacho?
-Bien que podías llevarme. Hay un
camión que vino de la ciudad llenito de juguetes.
-Escucha, Zezé. Tengo un montón de
cosas que hacer. Planchar, ayudar a Jandira a arreglar la mudanza. Vigilar las
cacerolas en el fuego...
-También vienen un montón de cadetes
de Realengo.
Además de coleccionar retratos de
Rodolfo Valentino, a quien ella llamaba "Rudy", y que pegaba en un
cuaderno, tenía locura por los cadetes.
-¿Dónde viste cadetes a las ocho de
la mañana? ¿Quieres hacerme pasar por tonta, chiquilín? Ve a jugar, Zezé.
Pero no me fui.
-¿Sabes una cosa, Godóia? No es por
mí, no. Pasa que le prometí a Luis llevarlo allá. Es tan chiquitito. Un chico
de esa edad solamente piensa en la Navidad.
-Zezé, ya dije que no voy. Y ésas son
mentiras; lo que pasa es que tú quieres ir. Tienes mucho tiempo para recibir
Navidades en tu vida...
-¿Y si me muero? Morir sin haber
recibido algo esta Navidad...
-No vas a morirte tan pronto, mi
amigo. Vas a vivir dos veces más que tío Edmundo o don Benedicto. Y ahora
basta. Ve a jugar.
Pero no fui. Me di maña para que ella
a cada momento tropezara conmigo. Iba a la cómoda a buscar algo, y se
encontraba conmigo sentado en la mecedora, pidiendo con la mirada. Porque pedir
con la mirada tenía mucho efecto sobre ella. Iba a buscar agua en la pileta, y
yo estaba sentado en el umbral de la puerta, mirando. Iba al dormitorio, a
buscar piezas de ropa para lavar.
Allí estaba, sentado en la cama, con
las manos en el mentón, mirando...
-Hasta que no aguantó más.
-Bueno, basta. Zezé. Ya dije que no y
no. Por amor de Dios, no termines con mi paciencia. Ve a jugar.
Pero no me fui. Es decir, pensé que
no me iba. Porque ella me agarró, me llevó afuera y me depositó en el fondo.
Después entró en la casa y cerró la puerta de la cocina y de la sala. No me
rendí. Me fui sentando delante de cada ventana por la que ella iba a pasar.
Porque ahora comenzaba a limpiar la casa y a arreglar las camas. Se encontraba
conmigo, espiándola, y cerraba la ventana. Acabó cerrando toda la casa para no
verme.
-¡Mujer de los mil diablos! ¡Parda de
mal pelo! ¡Ojalá que nunca te cases con un cadete! ¡Ojalá que te cases con un
soldado raso, de esos que no tienen ni un centavo para lustrarse las polainas!
Cuando vi que realmente estaba
perdiendo el tiempo, salí furioso y gané de nuevo el mundo de la calle.
En la calle descubrí a Nardinho que
jugaba con una cosa. Estaba en cuclillas, totalmente distraído. Me acerqué.
Había hecho un carrito con una caja de fósforos y le había atado un abejorro
tan grande como nunca lo había visto.
-¡Caramba!
-Es grande, ¿no?
-¡Te lo cambio!
-¿Por qué?
-Si quieres fotos...
-¿Cuántas?
-Dos.
-¡Qué gracia! Un bicho de éstos y me
das solamente dos fotos...
- Como ésos hay montones en la casa
de tío Edmundo.
-Por tres todavía te lo cambio.
-Te doy tres, pero no puedes
elegir...
- Así no. Por lo menos quiero elegir
dos.
- Bueno.
Le di una de Laura La Plante, que
tenía repetida muchas veces. Y él eligió una de Hoot Gibson y otra de Patsy
Ruth Miller. Guardé en mi bolsillo el abejorro y me fui.
***
- Rápido, Luis. Gloria fue a comprar
pan y Jandira está leyendo en la mecedora.
Salimos escurriéndonos por el
corredor. Y lo ayudé a "desaguar".
-Haz bastante, que en la calle no se
puede de día.
Luego, en la pileta, le lavé la cara.
Y después de lavar también la mía volvimos al dormitorio.
Lo vestí sin hacer ruido. Le calcé
los zapatitos. ¡Porquería de calcetines, no servían más que para complicarlo
todo! Abotoné su saquito azul y busqué el peine. Pero su pelo no se asentaba;
había que hacer algo. No contaba con nada en ningún rincón. Ni brillantina, ni
aceite. Fui a la cocina y volví con un poco de grasa en la punta de los dedos.
Restregué la grasa en la palma de la mano y la olí, primero.
- No tiene olor.
Acomodé los cabellos de Luis y
comencé a peinarlos. Entonces su cabeza quedó linda; llena de rulos, parecía un
San Juan con un carnerito sobre las espaldas.
-Ahora te quedas ahí, parado, para no
arrugarte.
Me voy a vestir.
Mientras me ponía los pantalones y la
camisa blanca, miraba a mi hermano.
¡Qué lindo era! No había otro más
lindo en Bangú.
Me calcé las zapatillas de tenis, que
tenían que durar hasta que fuese al colegio, el año siguiente. Continué mirando a Luis.
Lindo y arregladito como estaba hasta
podría ser confundido con el Niño Jesús,
más crecidito. Apuesto a que va a ganar montones de regalos. Cuando lo
miraran...
Me estremecí. Gloria acababa de
volver y colocaba el pan sobre la mesa. Los días que había pan, el papel hacía
ese ruido.
Salimos tomados de las manos y nos
pusimos delante de ella.
-¿No está lindo, Godóia? Yo lo
arreglé. En vez de enojarse, se recostó en la puerta y miró hacia arriba.
Cuando bajó la cabeza tenía los ojos llenos de lágrimas.
-También tú estás lindo. ¡Oh!
¡Zezé!...
Se arrodilló y apoyó mi cabeza sobre
su pecho.
-¡Dios mío! ¿Por qué la vida tendrá
que ser tan dura para algunos?...
Se contuvo y comenzó a arreglarnos
prolijamente.
-Te dije que no podría llevarlos,
Zezé. Realmente, no puedo. Tengo tanto que hacer. Primero vamos a tomar café,
mientras pienso alguna cosa. Aunque quisiese, ya no habría tiempo para que me
vistiera. . .
Puso nuestro tazón de café y cortó el
pan. Continuaba mirándonos afligida.
-Tanto trabajo para ganarse unas
porquerías de juguetes ordinarios. Claro que tampoco pueden dar cosas muy
buenas para tantos pobres como hay. Hizo una pausa y continuó:
-Tal vez sea la única oportunidad. No
puedo impedir que ustedes vayan. .. Pero, Dios mío, son muy chiquitos...
-Yo lo llevo a él con cuidado. Lo
llevaré de la mano todo el tiempo, Godóia. Ni siquiera es necesario cruzar la
carretera Río-San Pablo.
-Aun así es peligroso.
-No lo es, y yo tengo sentido de
orientación.
Se rió, dentro de su tristeza.
-¿Quién te enseñó eso, ahora?
-Tío Edmundo. Dijo que Luciano lo
tenía, y si Luciano, que es menor que yo lo tiene, yo lo tengo más...
-Voy a hablar con Jandira.
-Es perder el tiempo. Ella nos deja.
Jandira solamente vive leyendo novelas y pensando en sus admiradores. No le
importa.
-Vamos a hacer lo siguiente: terminen
con el café y nos vamos luego al portón. Si pasa gente conocida que va para ese
lado le pido que los acompañe.
No quise comer el pan para no
demorar. Fuimos hacia el portón.
No pasaba nadie, solamente el tiempo.
Pero acabó pasando. Por allá venía don Pasión, el cartero. Saludó a Gloria, se
quitó la gorra y se ofreció a acompañarnos.
Gloria besó a Luis y después a mí.
Conmovida preguntó sonriendo:
-¿Y aquel asunto del soldado raso y
las polainas. . .?
-Son mentiras. No fue de corazón. Te
vas a casar con un mayor de aviación lleno de estrellitas en el hombro.
-¿Por qué no fueron con Totoca?
-Totoca dijo que no iba para allá. Y
que no estaba dispuesto a llevar "equipaje".
Salimos. Don Pasión nos mandaba ir
adelante e iba a entregar las cartas en las casas. Después apuraba el paso y
nos alcanzaba. Volvía a repetir la acción, en seguida. Cuando llegamos a la
carretera Río-San Pablo, nos dijo sonriente:
-Hijos míos, estoy muy apurado.
Ustedes están retrasando mi trabajo. Ahora vayan por ahí, que no hay ningún
peligro.
Salió, de prisa, con el paquete de
cartas y papeles debajo del brazo. Pensé, rabioso:
-¡Cobarde! Abandonar a dos criaturas
en la carretera, después de haberle prometido a Gloria que nos llevaba.
Tomé con más fuerza la mano de Luis y
continuamos la marcha. El cansancio ya comenzaba a manifestarse en él. Cada vez
disminuía más sus pasos.
-Vamos, Luis. Ya estamos cerquita y hay
muchos juguetes.
Caminaba un poco más rápidamente y
volvía a retrasarse.
-Zezé, estoy cansado.
-Te voy a alzar un poco, ¿quieres?
Abrió los brazos y lo cargué un
tiempo. ¡Pero vaya! ¡Pesaba como si fuese plomo! Cuando llegamos a la Calle del
Progreso quien estaba bufando era yo.
-Ahora caminas otro poquito. El reloj
de la iglesia dio las ocho.
-¿Y ahora? Había que estar allí a las
siete y media. Pero no importa, hay mucha gente y van a sobrar juguetes. Traen
un camión lleno.
-¡Zezé, me está doliendo un pie. !
Me incliné:
-Voy a aflojarte un poco el cordón y
mejorará.
Ibamos cada vez más despacio. Parecía
que el Mercado no llegaba nunca. Y después todavía teníamos que pasar la
Escuela Pública y doblar a la derecha en la calle del Casino Bangú. Lo peor de todo
era el tiempo, que parecía volar a propósito.
Llegamos allá muertos de cansancio.
No había nadie. Ni parecía que hubiera habido distribución de juguetes. Pero la
hubo, sí, porque la calle estaba llena de papel de seda arrugado. Los trocitos
de papel coloreaban la arena.
Mi corazón comenzó a inquietarse.
Cuando llegamos, don Coquito estaba
ya cerrando las puertas del Casino.
Extenuado, le dije al portero:
-Don Coquito, ¿ya se acabó todo?
-Todo, Zezé. Ustedes llegaron muy
tarde. Esto fue como un alud.
Cerró media puerta y sonrió
bondadosamente.
-¡El año que viene tienen que venir
más temprano, dormilones!. . .
-No importa.
Pero sí que importaba. Estaba tan
triste y desilusionado que hubiese preferido morir antes de que sucediese
aquello.
-Vamos a sentarnos allí. Necesitamos
descansar un poco.
-Tengo sed, Zezé.
-Cuando pasemos por lo de don
Rosemberg pedimos un vaso de agua. Alcanza para los dos.
Solamente en ese momento descubrió
toda la tragedia. Ni habló. Me miró haciendo pucheros y con los ojos perdidos.
-No importa, Luis. ¿Sabes? Voy a
pedirle a Totoca que le cambie la cola a mi caballito "Rayo de Luna"
para dártelo como regalo de Papá Noel.
Pero continuó lloriqueando.
-No, no hagas eso. Tú eres un rey.
Papá dijo que te bautizó Luis porque era nombre de rey. Y un rey no puede
llorar en la calle, frente a los demás, ¿sabes?
Apoyé su cabeza en mi pecho y me
quedé alisándole el cabello enrulado.
-Cuando sea grande, voy a comprar un
coche bonito como el de don Manuel Valadares. Ese del Portugués, ¿te acuerdas?
Ese que pasó una vez delante de nosotros en la Estación, cuando estábamos
saludando al Mangaratiba... Bueno, voy a comprar un cochazo lindo, lleno de
regalos, y solo para ti... Pero no llores, que un rey no llora.
Mi pecho explotó con enorme amargura.
-Juro que lo voy a comprar. Aunque
tenga que matar y robar...
No era mi pajarito el que me
comentaba eso, allá adentro. Debía ser el corazón.
Solamente eso podía ser. ¿Por qué el
Niño Jesús no me quería? El amaba hasta al buey y al burrito del pesebre. Pero
a mí, no. Y él se vengaba porque yo era ahijado del diablo. Se vengaba de mí
dejando a mi hermano sin su regalo. Pero Luis no merecía eso, porque era un
ángel. Ningún angelito del cielo podía ser mejor que él.
Y las lágrimas brotaron cobardemente
de mis ojos.
-Zezé, estás llorando...
-En seguida pasa. Además, no soy un
rey, como tú. Solamente soy una cosa que no sirve para nada. Un chico malo,
bien malo... Apenas eso.
***
-Totoca, ¿fuiste a la casa nueva?
-No. ¿Y tú?
-Siempre que puedo hago una corridita
hasta allá.
-Y eso, ¿para qué?
-Quiero saber si Minguito está bien.
-¿Y quién diablos es Minguito?
-Mi planta de naranja-lima.
-Le encontraste un nombre bastante
parecido a ella. Eres único para encontrarles nombres a las cosas.
Se rió y continuó afinando lo que
sería el nuevo cuerpo de "Rayo de Luna".
-¿Y estaba allá?
-No creció nada.
-Ni crecerá si andas espiándola todo
el tiempo. ¿Se está poniendo linda? ¿Es así como querías el cabo?
-Sí. Totoca, ¿por qué sabes hacer de
todo, eh? Haces jaula, gallinero, vivero, cerca, cancela...
-Eso es porque no todo el mundo nació
para ser poeta de corbata de moño. Pero si realmente quisieras, aprenderías.
-Me parece que no. Para eso es
necesario tener "inclinación".
Se detuvo un instante y me miró,
entre riendo y reprobando aquella posible novedad de tío Edmundo.
En la cocina estaba Dindinha, que
había venido para hacer "rabanada"* mojada en vino. Era la cena de
Nochebuena.
*Rodaja
de pan mojada en leche, que luego de frita se espolvorea con canela. (N. de la
T.)
Le comenté a Totoca:
-Y mira, hay gente que ni siquiera
tiene eso. El tío Edmundo dio el dinero para el vino y para comprar las frutas
para la ensalada del almuerzo de mañana.
Totoca estaba haciendo el trabajo
gratis, porque se había enterado de la historia del Casino Bangú. Por lo menos,
Luis tendría un regalo. Una cosa vieja, usada, pero muy linda y que yo quería
mucho.
-Totoca.
-Habla.
-¿Y no voy a recibir nada, nada, de
Papá Noel?
-Pienso que no.
-Hablando seriamente, ¿crees que soy
tan malo como dice todo el mundo?
-Malo, malo, no. Lo que pasa es que
tienes el diablo en la sangre.
-¡Cuando llega la Nochebuena, querría
tanto no tenerlo! Me gustaría tanto que antes de morir, por lo menos una vez,
naciese para mí el Niño Jesús en vez del Niño Diablo.
-Quién sabe si a lo mejor el año que
viene...
¿Por qué no aprendes y haces como yo?
-¿Y qué haces?
-No espero nada. Así no me
decepciono. Ni siquiera el Niño Jesús es eso tan bueno que todo el mundo dice.
Eso que el Padre cuenta y que el Catecismo dice...
Hizo una pausa y quedó indeciso entre
contar el resto de lo que pensaba o no.
-¿Cómo es, entonces?
-Bueno, vamos a decir que fuiste muy
travieso, que no merecías un regalo.
-Pero ¿Luis?
-Es un ángel.
-¿Y Gloria?
-También.
-¿Y yo?
-Bueno, a veces..., tomas mis cosas, pero
eres muy bueno.
-¿Y Lalá?
-Pega muy fuerte, pero es buena. Un
día me va a coser mi corbata de moño.
-¿Y Jandira?
-Jandira tiene ese modo... pero no es
mala.
-¿Y mamá?
-Mamá es muy buena; cuando me pega lo
hace con pena y despacito.
-¿Y papá?
-¡Ah, él no sé! Nunca tiene suerte.
Creo que debe haber sido como yo, el malo de la familia.
-¡Entonces! Todos son buenos en la
familia. ¿Y por qué el Niño Jesús no es bueno con nosotros? Vete a la casa del
doctor Faulhaber y mira el tamaño de la mesa llena de cosas. Lo mismo en la
casa de los Villas-Boas. Y en la del doctor Adaucto Luz, ni hablar...
Por primera vez vi que Totoca estaba
casi llorando.
-Por eso creo que el Niño Jesús quiso
nacer pobre sólo para exhibirse. Después El vio que solamente los ricos servían.
. . Pero no hablemos más de eso. Hasta puede ser que lo que diga sea un pecado
muy grande.
Se quedó tan abatido que no quiso
conversar más. Ni siquiera quería levantar los ojos del cuerpo del caballo que
pulía.
* * *
Fue una comida tan triste que ni daba
ganas de pensar. Todo el mundo comió en silencio, y papá apenas probó un poco
de "rabanada". Ni siquiera había querido afeitarse. Tampoco habían
ido a la Misa del Gallo. Lo peor era que nadie hablaba nada con nadie. Más
parecía el velorio del Niño Jesús que su nacimiento.
Papá agarró el sombrero y se fue.
Salió, incluso en zapatillas, sin decir hasta luego ni desear felicidades.
Dindinha sacó su pañuelo y se limpió los ojos, pidiendo permiso para irse en
seguida con tío Edmundo. Y éste puso algún dinero en mi mano y en la de Totoca.
A lo mejor hubiese querido dar más y no tenía. A lo mejor, en vez de darnos
dinero a nosotros, desearía estar dándoselo a sus hijos, allá en la ciudad. Por
eso lo abracé. Tal vez el único abrazo de la noche de fiesta. Nadie se abrazó
ni quiso decir algo bueno. Mamá fue al dormitorio. Estoy seguro de que ella
estaba llorando, escondida. Y todos tenían ganas de hacer lo mismo. Lalá fue a
dejar a tío Edmundo y a Dindinha en el portón, y cuando ellos se alejaron
caminando despacito, despacito, comentó:
-Parece que están demasiado viejitos
para la vida y cansados de todo...
Lo más triste fue cuando la campana
de la iglesia llenó la noche de voces felices. Y algunos fuegos artificiales se
elevaron a los cielos para que Dios pudiera ver la alegría de los otros.
Cuando entramos nuevamente, Gloria y
Jandira estaban lavando la vajilla usada y Gloria tenía los ojos rojos como si
hubiese llorado mucho.
Disimuló, diciéndonos a Totoca y a
mí:
-Ya es la hora de que los chicos
vayan a la cama.
Decía eso y nos miraba. Sabía que en
ese momento allí no había ya ningún niño. Todos eran grandes, grandes y
tristes, cenando a pedazos la misma tristeza.
Quizá la culpa de todo la hubiera
tenido la luz del farol medio mortecina, que había sustituido a la luz que la
"Light" mandara cortar. Tal vez.
El reyecito, que dormía con el dedo
en la boca sí era feliz. Puse el caballito parado, bien cerca de él. No pude
evitar pasarle suavemente las manos por su pelo. Mi voz era un inmenso río de
ternura.
-Mi chiquitito.
Cuando toda la casa estuvo a oscuras
pregunté bien bajito:
-Estaba buena la
"rabanada", ¿no es cierto, Totoca?
-No sé. Ni la probé.
-¿Por qué?
-Se me puso una cosa rara en la
garganta que no me dejaba pasar nada... Vamos a dormir. El sueño hace que uno se
olvide de todo.
Yo me había levantado y hacía barullo
en la cama.
-¿Adonde vas, Zezé?
-Voy a poner mis zapatillas del otro
lado de la puerta.
-No las pongas. Es mejor.
-Las voy a poner, sí. A lo mejor
sucede un milagro. ¿Sabes una cosa, Totoca? Quisiera un regalo. Uno solo. Pero
que fuese algo nuevo. Solo para mí...
Miró para el otro lado y enterró la
cabeza debajo de la almohada.
***
En cuanto me desperté llamé a Totoca.
-¿Vamos a ver? Yo digo que hay algo.
-Yo no iría a ver.
-¡Pues sí voy!
Abrí la puerta del dormitorio y, para
decepción mía, las zapatillas estaban vacías. Totoca se acercó, limpiándose los
ojos.
-¿No te lo había dicho?
Diversas sensaciones, entremezcladas,
se acumularon en mi alma. Era odio, rebelión y tristeza. Sin poder contenerme
exclamé:
-¡Qué desgracia es tener un padre
pobre!...
Desvié mis ojos de las zapatillas
hacia otras que estaban detenidas frente a mí. Papá se hallaba de pie,
mirándonos. La tristeza había hecho enormes sus ojos. Parecía que habían
crecido tanto, pero tanto, que cubrirían toda la pantalla del cine Bangú. Había
en sus ojos una tristeza dolorida, tan fuerte, que aun queriendo llorar no lo
hubiera logrado. Se quedó un minuto, que no acababa nunca, mirándonos; después
pasó a nuestro lado, en silencio. Estábamos paralizados, sin poder decir nada.
Tomó el sombrero que estaba sobre la cómoda y se fue de nuevo para la calle.
Sólo entonces Totoca me tocó el brazo.
-Eres malvado, Zezé. Malvado como una
serpiente. Por eso es que... Calló emocionado.
-No vi que estaba allí.
-Malvado. Sin corazón. Sabes que papá
desde hace mucho tiempo está sin empleo. Por eso ayer yo no podía tragar,
mirando su rostro. Algún día vas a ser padre y entonces vas a saber lo que
duele una hora de esas.
Para colmo, yo lloraba.
-Pero si no lo vi, Totoca, No lo vi.
-Sal de mi lado. No sirves para nada.
¡Vete!
Tuve ganas de salir corriendo por la
calle y agarrarme llorando a las piernas de papá. Decirle que había sido muy
malo, realmente malo. Pero continuaba quieto, sin saber qué hacer. Necesité
sentarme en la cama desde allí miraba mis zapatillas, siempre en el mismo
rincón, vacías. Vacías como mi corazón, que fluctuaba sin gobierno.
-¿Por qué hice eso, Dios mío? Y
precisamente hoy. ¿Por qué tenía que ser aun mas malo cuando ya todo estaba
demasiado triste? ¿Con qué cara lo miraré a la hora del almuerzo? Ni la
ensalada de frutas voy a conseguir que pase.
Y sus grandes ojos, como pantalla de
cine, estaban pegados a mí, mirándome. Cerraba los ojos y veía esos ojos
grandes, grandes...
Mi talón dio en mi caja de lustrar
zapatos y tuve una idea. Tal vez así papá me perdonase tanta maldad.
Abrí el cajón de Totoca y tomé en
préstamo una lata más de pomada negra, porque la mía se estaba acabando. No
hablé con nadie. Salí caminando, triste, por la calle, sin sentir el peso del
cajoncito. Me parecía estar caminando sobre los ojos de él. Doliéndome dentro
sus ojos.
Era muy temprano y la gente debía
estar durmiendo a causa de la Misa y de la cena. La calle estaba llena de
chicos que exhibían y comparaban sus juguetes. Eso me abatió más todavía. Todos
eran niños buenos. Ninguno de ellos haría nunca lo que yo había hecho.
Paré cerca del "Miseria y
Hambre", esperando encontrar algún cliente. El cafetín estaba abierto
hasta ese día. No por nada le habían puesto aquel sobrenombre. A él llegaba
gente en pijama, de chinelas, de zuecos, pero nunca con zapatos.
No había tomado ni café y sin embargo
no sentía hambre. Mi dolor era mucho mayor que cualquier apetito. Caminé hasta
la Calle del Progreso. Di vuelta al Mercado. Me senté en la calzada de la
panadería de don Rosemberg, y nada.
El calor aumentó y la correa del
cajoncito me hacía doler el hombro; fue necesario cambiarlo de posición. Sentí
sed y fui a beber en el grifo del Mercado.
Me senté en el umbral de la Escuela
Pública, que en breve habría de recibirme. Dejé el cajoncito en el suelo y me
desanimé. Recosté la cabeza en las rodillas, como un muñeco, y así me quedé,
sin ganas de nada. Después escondí la cara entre las rodillas, cubriéndolas con
mis brazos. Era mejor morir antes que volver a casa sin lo que pretendía.
Un pie golpeó mi cajón y una voz
conocida y amiga me llamó:
-¡Eh!, lustrador, el que duerme no
gana dinero.
Levanté la cara sin creerlo. Era don
Coquito, el portero del Casino. Puso un pie y primero le pasé la franela.
Después mojé el zapato y lo sequé. Y luego comencé a pasar la pomada con todo
cuidado.
-Por favor, ¿puede levantar un poco
el pantalón? Obedeció mi pedido.
-¿Lustrando hoy, Zezé?
-Nunca necesité tanto como hoy.
-¿Y qué tal fue la Nochebuena?
-Regular.
Golpeé con el cepillo en el cajón y
cambió de pie. Repetí la maniobra y entonces comencé a lustrar. Cuando terminé,
golpeé en el cajón y retiró el pie.
-¿Cuánto es, Zezé?
-Dos cruzeiros.
-¿Por qué solamente dos? Todos cobran
cuatro.
-Solamente cuando sea un buen
lustrador podré cobrar tanto. Por ahora, no.
Sacó cinco cruzeiros y me los dio.
-¿No quiere pagarme después? No
trabajé nada hasta ahora.
-Quédate con el vuelto por ser
Navidad. Hasta luego.
-Felices fiestas, don Coquito.
Quizá había venido a hacerse lustrar
los zapatos por lo que sucediera tres días antes...
Sentir el dinero en el bolsillo me
dio cierto ánimo que no duró mucho; ya eran más de las dos de la tarde, la
gente charlaba por las calles, ¡y nada! Nadie, ni para sacarles el polvo y soltar
unas monedas.
Me puse cerca de un poste de la
Río-San Pablo, y de vez en cuando soltaba mi voz finita:
-¡Se lustra, patrón! ¡Lústrese para
ayudar a la Navidad de los pobres!
Un coche de rico se detuvo cerca.
Aproveché para gritar, sin ninguna esperanza.
-Deme una manita, doctor. Aunque solo
sea para ayudar a la Navidad de los pobres.
La señora, bien vestida, y los niños
sentados atrás, se quedaron mirándome, mirando. La señora se conmovió.
-Pobrecito, tan chico y tan
pobrecito. Dale algo, Arturo.
El hombre me examinó con
desconfianza.
-Ese es un pícaro, y de los bien
vivos. Está aprovechándose de su edad y del día.
-Aunque así sea, yo le voy a dar. Ven
acá, chiquito.
Abrió la cartera y estiró la mano por
la ventanilla.
-No, señora, gracias. No estoy mintiendo.
Solamente quien lo necesita mucho trabaja en Navidad.
Tomé mi cajoncito, lo colgué en mi
hombro y me fui caminando despacito. Ese día no sentía fuerzas ni Para tener
rabia.
Pero la puerta del coche se abrió y
un niño echó a correr detrás de mí.
-Toma. Te manda decir mi mamá que no
cree que seas un mentiroso.
Me puso otros cinco cruzeiros en el
bolsillo y ni esperó que le agradeciera... Solamente escuché el rugido del
motor que se alejaba.
Ya habían pasado cuatro horas y yo
continuaba con los ojos de papá martirizándome.
Busqué el camino de vuelta. Diez
cruzeiros no alcanzaban, pero en todo caso podría ser que el "Miseria y
Hambre" me hiciese un precio más barato, o me permitiera pagar el resto
otro día.
En el rincón de una cerca me llamó la
atención una cosa. Era una media negra y roja, de mujer. Me incliné y la
recogí. Arrollé mi mano en ella y quedó finita. Guardé la media en el cajón,
pensando: "Hará una linda cobra".
Pero me enojé conmigo mismo.
"Otro día. Hoy, de ninguna manera..."
Llegué cerca de la casa de los
Villas-Boas. La casa tenía un gran jardín y el piso todo de cemento. Sergito
andaba por entre las plantas en una hermosa bicicleta. Apoyé la cara en la reja
para espiar:
Era toda roja y con rayas amarillas y
azules. El metal deslumbraba, de tan brillante. Sergito me vio y se puso a
hacer demostraciones. Corría, hacía curvas, daba frenadas que llegaban a
chirriar. Entonces se me acercó.
-¿Te gusta?
-Es la bicicleta más linda del mundo.
-Acércate más al portón, que la vas a
ver mejor. Sergito era de la misma edad y grado que Totoca. Sentí vergüenza de
mis pies descalzos, porque él usaba zapatos de charol, medias blancas y ligas
de elástico rojo. En el brillo de los zapatos se reflejaba todo. Hasta los ojos
de papá comenzaron a mirarme desde ese brillo. Tragué en seco.
-¿Qué te pasa, Zezé? Estás raro.
-Nada. De cerca todavía es más
bonita. ¿Te la regalaron por la Navidad?
-Sí.
Bajó de la bicicleta para conversar
mejor y abrió el portón.
-Tuve muchísimos regalos. Una
victrola, tres trajes, un montón de libros de cuentos, una caja de lápices de
colores de las grandes. Una caja con juegos, un avión que mueve la hélice. Dos
barcos con vela blanca. . .
Bajé la cabeza y me acordé del Niño
Jesús, al que solamente le gustaba la gente rica, como decía Totoca.
-¿Qué pasa, Zezé?
-Nada.
-Y a ti, . . ¿te regalaron muchas
cosas? Negué con la cabeza, sin poder responder.
-Pero, ¿nada? ¿De verdad, nada?
-Este año no tuvimos Navidad en casa.
Papá todavía está sin empleo.
-¡No es posible! ¿Así que ustedes no
tuvieron castañas, ni avellanas, ni vino?. . .
-Apenas "rabanada", que
hizo Dindinha, y café. Sergito se quedó pensativo.
-Zezé, si yo te convido, ¿aceptas?
Estaba adivinando de qué se trataba. Pero, aun sin haber comido, no tenía
deseos.
-Vamos adentro. Mamá te hace un
plato. Hay tantas cosas, tantos dulces...
No me arriesgaba. Había sido muy
maltratado en esos días. Más de una vez había escuchado: "¿No te dije Que
no me traigas mocosos de la calle a casa?".
-No, muchas gracias.
-Está bien. Y si le pido a mamá que
haga un paquete de castañas y otras cosas para que se lo lleves a tu hermanito,
¿lo llevas?
-No puedo. Tengo que terminar de
trabajar. Recién en ese momento Sergito descubrió mi cajoncito de lustrar,
sobre el que me había sentado.
-Pero nadie se lustra en Navidad...
-Me pasé todo el día y solo conseguí
ganar diez cruzeiros, y eso que cinco me los dieron de limosna. Todavía tengo
que ganar dos más.
-¿Para qué, Zezé?
-No te lo puedo contar. Pero los
necesito mucho. Se sonrió y tuvo una idea generosa.
-¿Quieres lustrar mis zapatos? Te doy
diez cruzeiros.
-Tampoco puedo. No les cobro a los
amigos.
-¿Y si te los doy, es decir, si te
presto los diez cruzeiros?
-¿Y puedo demorar en pagarte?
-Como quieras. Hasta puedes pagarme
después en bolitas.
-Así, sí.
Metió la mano en el bolsillo y me dio
una moneda.
-No te aflijas, que recibí mucho
dinero. Tengo la alcancía llena.
Pasé la mano por la rueda de la
bicicleta.
-Es realmente linda.
-Cuando crezcas y sepas andar te
dejaré dar una vuelta, ¿está bien?
-Bueno.
* * *
Me lancé en una carrera enloquecida
hasta el cafetín de "Miseria y Hambre", zangoloteando el cajón de
lustrar.
Entré como un huracán, con miedo de
que fuesen a cerrar ya.
-Señor, ¿tiene todavía de aquellos
cigarrillos caros?
Tomó dos paquetes cuando vio el dinero
en la palma de mi mano.
-¿Esto no es para ti, verdad, Zezé?
Una voz dijo, atrás:
-¡Qué idea! ¡Un chico de esa edad!
Sin darse vuelta, le contestó:
-Porque usted no conoce a este
cliente de cualquier cosa.
-Es para papá.
Sentía una enorme felicidad haciendo
rodar las monedas en la palma de la mano.
-¿Ese o éste?
-Tú sabrás.
-Pasé todo el día trabajando para
comprarle a papá este regalo de Navidad.
-¿De verás, Zezé? ¿Y él que te
regaló?
-Nada, pobre. Todavía está sin
empleo, usted ya sabe.
Se emocionó y nadie habló en el bar.
-¿Cuál le gustaría más, si fuese para
usted?
-Los dos son lindos. Y a cualquier
padre le gustaría recibir un regalo así.
-Envuélvame éste, por favor. Hizo el
paquete, pero estaba medio raro cuando me lo entregó. Como si quisiera decirme
algo y no pudiera. Le entregué el dinero y sonreí.
-Gracias, Zezé.
-¡Que tenga felices fiestas!...
Corrí de nuevo hasta llegar a casa.
También había llegado la noche.
Solamente en la cocina estaba encendida la luz del farol. Habían salido todos,
pero papá estaba sentado a la mesa, mirando la pared vacía. Tenía el rostro
apoyado en la palma de la mano, y el codo en la mesa.
-Papá.
-¿Qué, hijo?
No había rencor alguno en su voz.
-¿Dónde estuviste todo el día?
Le mostré mi cajoncito de lustrar zapatos.
Lo dejé en el suelo y metí la mano en
el bolsillo para sacar mi paquetito.
-Mira, papá, compré una cosa linda
para ti. Sonrió comprendiendo todo lo que eso había costado.
-¿Te gusta? Era el mejor. Abrió el
paquete y aspiró el tabaco, sonriendo, pero sin conseguir decir nada.
-Fuma uno, papá.
Fui hasta el fogón para buscar un
fósforo. Lo encendí, aproximándolo al cigarrillo que tenía en la boca.
Me alejé para ver la primera
bocanada. Y algo me pasó. Arrojé al suelo el fósforo apagado. Y sentí que estaba
explotando. Destrozándome todo por dentro. Reventando ese dolor tan grande que
me había amenazado todo el día.
Miré a papá, su rostro barbudo, sus
ojos.
Solo pude decirle:
-Papá... Papá...
Y la voz fue consumiéndose entre
lágrimas y sollozos.
El abrió los brazos y me estrechó
tiernamente:
-No llores, hijito. Vas a tener que
llorar mucho en la vida si continúas siendo un chico tan emotivo...
-Yo no quería, papá... Yo no quería
decir... eso.
-Ya lo sé. Ya lo sé. Además, no me
enojé porque en el fondo tenías razón.
Me acunó un poco más.
Después levantó mi rostro y lo secó
con la servilleta que estaba allí cerca.
-Así está mejor.
Levanté mis manos y acaricié su cara.
Pasé suavemente los dedos sobre sus ojos, intentando colocarlos en su lugar,
sin aquella pantalla grande. Tenía miedo de que si no lo hacía esos ojos fueran
a seguirme durante toda la vida.
-Vamos a acabar mi cigarrillo.
Todavía con la voz temblorosa de emoción, pude tartamudear:
-Sabes, papá, cuando me quieras pegar
nunca más voy a protestar... Puedes pegarme, no más...
-Está bien. Está bien, Zezé. Me
depositó en el suelo, junto con el resto de mis sollozos. Tomó un plato del
armario.
-Gloria te guardó un poco de ensalada
de frutas. Yo no conseguía tragar. Se sentó y fue llevando hasta mi boca pequeñas
cucharadas.
-Ahora pasó, ¿no es cierto que sí,
hijo?
Hice que sí con la cabeza,
pero las primeras cucharadas entraban en mi boca con gusto salado. El resto de
mi llanto demoraba en pasar.
4
El pajarito, la escuela y la flor
Casa nueva. Vida nueva y esperanzas
simples, simples esperanzas. Allá iba yo entre don Arístides y el ayudante, en
lo alto del carro, alegre como el día caliente.
Cuando el carro salió de la calle
empedrada y entró en la Río-San Pablo fue una maravilla; ahora se deslizaba
suave y agradablemente.
Pasó un coche de lujo a nuestro lado.
-Allá va el automóvil del portugués
Manuel Valadares.
Cuando íbamos atravesando la esquina
de la Calle de las Represas, un pito desde lejos llenó la mañana.
-Mire, don Arístides. Allá va el
Mangaratiba.
-Lo sabes todo, ¿no?
-Conozco el sonido.
Solo se escuchaba el
"toc-toc" de las patas de los caballos en el camino. Observé que el
carro no era muy nuevo. Al contrario. Pero era firme, económico. Con otros dos
viajes traeríamos todos nuestros cachivaches. El burro no parecía muy firme.
Pero resolví ser agradable.
-Su carro es muy lindo, don
Arístides.
-Sirve para lo que es.
-Y también el burro es lindo. ¿Cómo
se llama?
-"Gitano".
Parecía no querer conversar.
-Hoy es un día muy feliz para mí. La
primera vez que ando en carro. Encontré el automóvil del Portugués y escuché al
Mangaratiba.
Silencio. Nada.
-Don Arístides, ¿El Mangaratiba es el
tren más importante del Brasil?
-No. Pero es el más importante de
esta línea.
Realmente no valía la pena. ¡Qué
difícil era a veces entender a la gente grande!
Cuando llegamos frente a la casa, le
entregué la llave e intenté ser cordial...
-¿Quiere que le ayude en alguna cosa?
-Ayudarás si no andas encima de la
gente, molestando. Anda a jugar, que cuando sea la hora de volver te llamaré.
Di un salto y me fui.
-Minguito, ahora vamos a vivir
siempre uno cerca del otro. Voy a ponerte tan lindo que ningún árbol podrá
llegarte a los pies. Sabes, Minguito, acabo de viajar en un carro tan grande y
suave que parecía una diligencia de aquellas de las películas de cine. Mira,
todas las cosas de las que me entere te las vendré a contar, ¿de acuerdo?
Me acerqué al pasto de la valla y
miré el agua sucia, que corría.
-¿Cómo fue que dijimos el otro día
que íbamos a llamar a este río?
-Amazonas.
-Eso mismo, Amazonas. Allá abajo,
debe estar lleno de canoas de indios salvajes, ¿no es cierto Minguito?
-Ni me lo digas. Solamente puede
estar así, lleno de canoas e indios.
No bien comenzaba la conversación y
ya estaba don Arístides cerrando la casa y llamándome.
-¿Te quedas o vienes con nosotros?
-Voy a quedarme. Mamá y mis hermanas
ya deben venir por la calle.
Y me quedé mirando cada cosa de cada
rincón.
* * *
Al comienzo, por etiqueta, o porque
quería impresionar a los vecinos, me portaba bien. Pero una tarde rellené una
media negra de mujer. La envolví en un hilo y corté la punta del pie. Después,
donde había estado el pie puse un hilo bien largo de barrilete y lo até. De
lejos, empujando despacito, parecía una cobra y en la oscuridad iba a tener
gran éxito.
De noche, cada uno cuidaba de su
vida. Parecía que la casa nueva hubiera cambiado el espíritu de todos. En la
familia reinaba una alegría como desde hacía mucho tiempo no la había.
Me quedé quietecito en el portal,
esperando. La calle vivía de la poca iluminación de los postes, y las cercas de
altos "Crótons"* sombreaban los rincones.
*Planta de adorno (N. de la T.).
Seguramente que algunos estarían
haciendo guardia en la Fábrica, y eso que no eran más de las ocho. Difícilmente
eran las nueve. Pensé un momento en la Fábrica. No me gustaba. Su sirena triste
en las mañanas se hacía más desagradable a las cinco de la tarde. La Fábrica
era un dragón que devoraba gente todo el día y vomitaba a su personal de noche,
muy cansado. Y menos me gustaba porque mister Scottfield se había portado mal
con papá. . . ¡Listo! Por allá venía una mujer. Traía una sombrilla debajo del
brazo y una cartera colgando de la mano. Se alcanzaba a escuchar el ruido de
los zuecos golpeando la calle con sus tacones.
Corrí a esconderme en el portal y
probé el hilo que arrastraba la cobra. Ella obedeció. Estaba perfecta. Entonces
me escondí bien escondidito detrás de la sombra de la cerca y me quedé con el
hilo entre los dedos. Los zuecos venían acercándose, más cerca, más cerca
todavía, y ¡zas! Comencé a tirar de la cobra que se deslizó despacio en medio
de la calle.
¡Solo que yo no esperaba aquello! La
mujer dio un grito tan grande que despertó a toda la calle. Largó la bolsa y la
sombrilla para arriba y se apretó la barriga sin dejar de gritar:
-¡Socorro! ¡Socorro!. . . Una
cobra, amigos.
¡Ayúdenme!
Las puertas se abrieron y solté todo,
corrí hacia la casa, entré en la cocina. Destapé rápidamente el cesto de la
ropa sucia y me metí dentro, cubriendo de nuevo el cesto con la tapa. Mi
corazón latía, asustado, y continuaba escuchando los gritos de la mujer:
-¡Ay! ¡Dios mío, voy a perder a mi
hijo de seis meses!
En ese momento no solamente estaba
asustado, sino que comencé a temblar.
Los vecinos la llevaron para adentro
y los sollozos y las quejas continuaban.
-¡No puedo más, no puedo más! ¡Y una
cobra, con el miedo que les tengo!
-Tome un poco de agua de flor de
naranjo. Cálmese. Quédese tranquila, que los hombres fueron detrás de la cobra
armados con palos, machetes y un farol para alumbrarse.
¡Qué lío de los mil diablos por causa
de una cobrita sin importancia! Pero lo peor de todo es que la gente de casa
también había ido a mirar. Jandira, mamá y Lalá.
-¡Pero si no es una cobra, amigos!
Apenas es una media vieja de mujer.
En mi miedo había olvidado tirar de
la "cobra". Estaba frito.
Atrás de la cobra venía el hilo y el
hilo entraba en nuestra casa.
Tres voces conocidas hablaron al
mismo tiempo:
-¡Fue él!
Ya no se trataba de la caza de una
cobra. Miraron debajo de las camas. Nada. Pasaron cerca de mí, y yo ni respiré.
Fueron del lado de afuera para mirar la casa. Jandira tuvo una idea:
-¡Me parece que ya sé dónde está!
Levantó la tapa del cesto y fui
levantado por las orejas y llevado hasta el comedor.
Mamá me pegó duro esa vez. El zapato
cantó y tuve que gritar para disminuir el dolor y que ella dejara de
castigarme.
-¡Pestecita! Tú no sabes qué duro es
cargar un hijo de seis meses en la barriga.
Lalá comentó, irónica:
-¡Ya estaba demorando mucho en estrenar
la calle!
-Y ahora a la cama, sinvergüenza.
Salí frotándome el traste y me acosté
de bruces. Fue una suerte que papá hubiese ido a jugar a las cartas. Me quedé
en la oscuridad tragándome el resto del llanto y pensando que la cama era la
mejor cosa del mundo para curarse de una zurra.
* * *
Al día siguiente me levanté temprano.
Tenía dos cosas muy importantes que hacer: primero, espiar un poco como quien
no quiere. Si la cobra todavía estaba por allá, la agarraría para esconderla
dentro de la camisa. Todavía podría usarla en otra parte. Pero no estaba. Iba a
ser difícil encontrar otra media que diese una cobra tan buena como aquélla.
Me volví de espaldas y me fui
caminando a casa de Dindinha. Necesitaba hablar con tío Edmundo.
Entré allá sabiendo que todavía era
temprano para su vida de jubilado. Por lo tanto, no habría salido para jugar a
la quiniela, hacer su fiestita, como él decía, y comprar los diarios.
Y así fue; estaba en la sala haciendo
un nuevo "solitario".
-¡La bendición, tiíto!
No respondió. Estaba haciéndose el
sordo. En casa todos decían que a él le gustaba hacer así cuando no le
interesaba la conversación.
Conmigo no lo hacia. Además (¡cómo me
gustaba la palabra además!), Conmigo nunca era demasiado sordo. Le tironeé la
manga de la camisa, y como siempre me parecieron lindos los tirantes de ajedrez
blanco y negro.
-¡Ah! Eres tú. . .
Estaba haciendo como si no me hubiera
visto.
-¿Cómo es el nombre de ese
"solitario", tío?
-Es el del reloj.
-Es lindo.
Yo ya conocía todas las cartas de la
baraja. La única que no me gustaba mucho era la sota. No sé por qué, tenía
aspecto de sirviente del rey.
-Sabes, tío, vine a conversar una
cosa contigo.
-Estoy terminando, en cuanto acabe
conversaremos.
Pero en seguidita mezcló todas las
cartas.
-¿No salió?
-No.
Hizo un montoncito con las cartas y
las dejó a un lado.
-Bien, Zezé, si tu asunto es un
"asunto" de dinero -restregó los dedos- no tengo un céntimo.
-¿Ni una monedita para bolitas?
Se sonrió.
-Una monedita puede ser, ¿quién sabe?
Iba a meter la mano en el bolsillo, pero lo interrumpí.
-Estoy haciendo una broma, tío, no es
nada de eso.
-Entonces ¿de qué se trata?
Sentía que él se encantaba con mis
"precocidades" y, después de que yo le leyera sin aprender, las cosas
habían mejorado mucho.
-Quiero saber una cosa muy
importante. ¿Eres capaz de cantar sin estar cantando?
-No entiendo bien.
-Así -y canté una estrofa de
"Casita Pequeñita".
-Pero estás cantando, ¿no es verdad?
-Ahí está la cosa. Yo puedo hacer
todo eso por dentro sin cantar por fuera.
Rió de mi simplicidad, pero no sabía
adonde quería llegar.
-Mira, tío, cuando yo era pequeñito
pensaba que tenía un pajarito aquí adentro y que cantaba. Era él quien cantaba.
-¡Aja! Es una maravilla que tengas un
pajarito así.
-No entendiste. Pasa que ahora ando
medio desconfiado de ese pajarito. ¿Y cuando hablo y veo por dentro?
Entendió y se rió de mi confusión.
-Voy a explicarte, Zezé. ¿Sabes lo
que es eso? Eso significa que estás creciendo. Y creciendo, esa cosa que dices
que habla y ve se llama pensamiento. El pensamiento es lo que hace aquello que
una vez yo dije que tendrías muy pronto...
-¿La edad de la razón?
-Es muy bueno que te acuerdes.
Entonces sucede una maravilla. El pensamiento crece, crece y toma por su cuenta
toda nuestra cabeza y nuestro corazón. Vive en nuestros ojos y en todos los
momentos de nuestra vida.
-Ya sé. ¿Y el pajarito?
-El pajarito fue hecho por Dios para
ayudar a las criaturas a descubrir las cosas. Después, cuando el niño ya no lo
necesita más, devuelve el pajarito a Dios. Y Dios lo coloca en otro niño
inteligente como tú. ¿No es lindo eso?
Reí feliz porque estaba teniendo un "pensamiento".
-Sí. Y ahora me voy.
-¿Y la monedita?
-Hoy no. Voy a estar muy ocupado.
Salí por la calle pensando en todo.
Pero estaba recordando una cosa que me ponía muy triste. Totoca tenía un pájaro
muy lindo, tan manso que subía a su dedo cuando le cambiaba el alpiste. Podía
hasta dejar la puerta abierta que no se escapaba. Un día Totoca se olvidó de él
y lo dejó al sol. Y el sol caliente lo mató. Me acordaba de Totoca con él en la
mano y llorando, llorando con el pajarito muerto apoyado en el rostro. Y decía:
-Nunca más, nunca más voy a tener
preso a un pajarito.
Yo estaba con él y le dije:
-Totoca, yo tampoco voy a tener a
ninguno preso. Llegué a casa y fui derecho a ver a Minguito.
-Xururuca, vine a hacer una cosa.
-¿Qué es?
-¿Vamos a esperar un poco?
-Vamos. Me senté y recosté mi cabeza
en su tronquito.
-¿Qué es lo que vamos a esperar,
Zezé?
-Que pase una nube bien linda por el
cielo.
-¿Para qué?
-Voy a soltar a mi pajarito. Sí, voy
a soltarlo; ya no lo preciso más...
Nos quedamos mirando el cielo.
-¿Es ésa, Minguito?
La nube venía caminando muy despacio,
bien grande, como si fuese una hoja blanca toda recortada.
-Es aquélla, Minguito. Me levanté, emocionado, y abrí mi camisa.
Sentí que él iba saliendo de mi pecho flaco.
-Vuela, vuela, pajarito mío. Bien
alto. Súbete hasta pararte en el dedo de Dios. Dios te va a llevar hasta otro
niño y vas a cantarle lindo, como siempre cantaste para mí. ¡Adiós, mi pajarito
lindo!
Sentí un interminable vacío interior.
-Mira, Zezé. Se posó en el dedo de la
nube.
-Ya lo vi... Recosté mi cabeza en el
corazón de Minguito y me quedé mirando la nube, que seguía su camino.
-Nunca fui malo con él...
Di vuelta mi cara contra su rama.
-Xururuca.
-¿Qué pasa?
-¿Es feo si me pongo a llorar?
-Nunca es feo llorar, bobo. ¿Por qué?
-No sé, todavía no me acostumbré.
Parece como si aquí adentro mi jaula hubiese quedado vacía. . .
* * *
Gloria me había llamado muy temprano.
-Déjame ver las uñas.
Le mostré las manos y ella aprobó.
-Ahora las orejas.
-¡Uyuyuy, Zezé!
Me llevó hasta la pileta, mojó un
trapo con jabón y fue restregando mi suciedad.
-¡Nunca vi a una persona decir que es
un guerrero Pinagé y vivir siempre sucio! Anda calzándote mientras busco una
ropita decente para ti.
Fue a mi cajón y revolvió. Revolvió
más. Y cuanto más revolvía menos encontraba. Todos mis pantaloncitos estaban
rotos, agujereados, remendados o zurcidos.
-No se necesitaba ni contarlo a
nadie. Solamente viendo este cajón la gente descubriría enseguida el niño
terrible que eres. Ponte éste, que es el menos malo.
Y nos dirigimos hacia el
descubrimiento "maravilloso" que yo iba a hacer.
Llegamos cerca de la Escuela, adonde
un montón de personas habían llevado a sus niños para inscribirlos.
-No vayas a hacer un papel triste ni
a olvidarte de nada Zezé.
Nos sentamos en una sala llena de
chicos, y todos se miraban unos a otros. Hasta que llegó nuestro turno y
entramos en el escritorio de la directora.
-¿Es su hermanito?
-Sí, señora. Mamá no pudo venir
porque trabaja en la ciudad.
Ella me miró bastante y sus ojos
parecían grandes y negros porque los anteojos eran muy gruesos. Lo gracioso es
que tenía bigotes de hombre. Por eso seguramente era la directora.
-¿No es muy pequeño el niño?
-Es muy delgadito para la edad. Pero
ya sabe leer.
-¿Qué edad tienes, niño?
-El día 26 de febrero cumplí seis
años, sí, señora.
-Muy bien. Vamos a hacer la ficha.
Primero los datos familiares.
Gloria dio el nombre de papá. Cuando
tuvo que dar el de mamá, ella dijo solamente: Estefanía de Vasconcelos. Yo no
aguanté y solté mi corrección.
-Estefanía Pinagé de Vasconcelos.
-¿Cómo?
Gloria se puso un poco colorada.
-Es Pinagé. Mamá es hija de indios.
Me puse todo orgulloso porque yo
debía ser el único que tenía nombre de indio en esa escuela.
Después Gloria firmó un papel y quedó
de pie, indecisa.
-Alguna otra cosa, muchacha...
-Quisiera saber sobre los
uniformes... Usted sabe... Papá está sin empleo y somos bastante pobres.
Y eso quedó comprobado cuando me
mandó que diese una vuelta para ver mi tamaño y número, y acabó viendo mis
remiendos.
Escribió un número en un papel y nos
mandó adentro a buscar a doña Eulalia.
También doña Eulalia se admiró por mi
tamaño, y aun el uniforme más pequeño que tenía me hacía aparecer un pollito
emplumado.
-El único es éste, pero es grande.
¡Qué niño menudito!. . .
-Lo llevo y lo acorto.
Salí todo contento con mis dos
uniformes de regalo. ¡Imagínense la cara de Minguito cuando me viese con ropa
nueva y de alumno!
Con el pasar de los días yo le
contaba todo. Cómo era, cómo no era...
-Tocan una campana grande. Pero no
tanto como la de la iglesia. ¿Sabes, no? Todo el mundo entra en el patio grande
y busca el lugar que tiene su maestra. Entonces ella viene y hace que formemos
una fila de cuatro, y vamos todos, como si fuésemos carneritos, adentro de la
clase. Uno se sienta en un banco que tiene una tapa que abre y cierra, y allí
lo guarda todo. Voy a tener que aprender un montón de himnos porque la
profesora dijo que, para ser un buen brasileño y "patriota", uno
tiene que saber el himno de nuestra tierra. Cuando lo aprenda te lo canto,
¿sabes, Minguito?...
Y vinieron las novedades. Y las
peleas. Los descubrimientos de un mundo donde todo era nuevo.
-Nenita, ¿adonde llevas esa flor?
Ella era limpita y traía en la mano
el libro y el cuaderno forrados. Usaba dos trencitas.
-Se la llevo a mi maestra.
-¿Por qué?
-Porque a ella le gustan las flores.
Y toda alumna aplicada le lleva una flor a su maestra.
-¿Los niños también pueden llevarle?
-Si a su profesora le gusta, sí.
-¿De veras?
-Sí.
Nadie le había llevado ni siquiera
una flor a mi maestra, Cecilia Paim. Debía ser porque ella era fea. Si no
hubiese tenido esa mancha en el ojo, no habría sido tan fea. Pero era la única
que me daba una moneda para comprar una galleta rellena al dulcero, de vez en
cuando, cuando llegaba el recreo.
Comencé a reparar en las otras
clases: todos los floreros, sobre la mesa, tenían flores. Solo el florero de la
mía continuaba vacío.
* * *
Mi aventura mayor fue aquélla.
-¿Sabes una cosa, Minguito? Hoy
agarré un "murciélago".
-¿Ese famoso Luciano, que decías que
iba a venir a vivir aquí, en los fondos?
-No, bobo. Un "murciélago"*
de caminar. Uno agarra los coches que pasan despacio cerca de la escuela y se
pega en la rueda trasera. Y así viaja que es una belleza. Cuando llega a la
esquina en la que va a entrar y se detiene para ver si viene otro coche, uno
salta. Pero salta con cuidado. Porque si salta a velocidad se achata el trasero
en el suelo y se roza los brazos.
*'Murciélago", se dice de los
chicos que suben a cualquier vehículo, a escondidas, para no pagar boleto. (N.
de la T.)
Y así conversaba sobre todo lo que
sucedía en la clase y en el recreo. Había que ver cómo se hinchó de orgullo
cuando le conté que, en la clase de lectura, Cecilia Paim dijo que yo era el
que mejor leía. El mejor "lecturero". Me quedé con ciertas dudas y
resolví que en la primera oportunidad le preguntaría a tío Edmundo si realmente
era "lecturero".
-Pero, hablando de nuevo del
"murciélago", Minguito. Para que tengas una idea de cómo es resulta
casi tan lindo como andar a caballo sobre tus ramas.
-Pero conmigo no corres peligro.
-No corro, ¿eh? ¿Y cuando galopas
como loco por las campiñas del Oeste, cuando voy a cazar bisontes y búfalos?
¿Ya te olvidaste?
Tuvo que manifestarse de acuerdo
porque nunca podía discutir conmigo y ganar.
-Pero hay uno, Minguito, hay uno en
el que nadie tiene coraje de subir. ¿Sabes cuál es? Aquel cochazo del
Portugués, de Manuel Valadares. ¿Viste alguna vez nombre más feo que ése?
Manuel Valadares...
-Es feo, sí. Pero estoy pensando en
otra cosa.
-¿Te crees que no sé en lo que estás
pensando? Sí que lo sé. Pero por el momento, no. Déjame entrenarme más. Después
me arriesgo. . .
* * *
Y los días fueron pasando en toda esa
alegría. Una mañana aparecí con una flor para mi maestra. Ella se puso muy
emocionada y dijo que yo era un caballero.
-¿Sabes lo que es eso, Minguito?
-Caballero es una persona muy bien
educada, que se parece a un príncipe.
Y todos los días fui tomando gusto
por las clases y aplicándome cada vez más. Nunca vino una queja contra mí.
Gloria decía que dejaba mi diablito guardado en el cajón y me volvía otro
chico.
-¿Crees eso, Minguito?
-Me parece que sí.
-Entonces yo, que te iba a contar un
secreto, ¡ahora no te lo cuento!
Me fui enojado con él. Pero no le dio
demasiada importancia a eso, porque sabía que mis enojos no duraban mucho.
El secreto tendría lugar a la noche,
y mi corazón casi escapaba del pecho, de tanta ansiedad. Demoraba la Fábrica en
hacer sonar su sirena, y la gente en pasar. Los días de verano tardaba en
llegar la noche. Hasta la hora de la comida no llegaba. Me quedé en el portal
viéndolo todo, sin acordarme de la cobra ni pensar en nada. Estaba sentado,
esperando a mamá. Hasta Jandira se extrañó y me preguntó si estaba con dolor de
barriga por haber comido fruta verde.
En la esquina apareció el bulto de
mamá. Era ella. Nadie en el mundo se le parecía. Me levanté de un salto y corrí
a su encuentro.
-La bendición, mamá -y besé su mano.
Hasta en la calle mal iluminada veía su rostro muy cansado.
-¿Trabajaste mucho hoy, mamá?
-Mucho, hijito. Hacía tanto calor
dentro del telar que nadie aguantaba.
-Dame la bolsa; estás muy cansada.
Comencé a llevar la bolsa con la marmita vacía adentro.
-¿Muchas picardías, hoy?
-Poquito, mamá.
-¿Por qué viniste a esperarme?
Ella había comenzado a adivinar.
-Mamá, ¿me quieres por lo menos un
poquito?
-Te quiero como a los otros. ¿Por
qué?
-Mamá, ¿conoces a Nardito? El que es
sobrino de "Pata Chueca". Se rió.
-Ya lo recuerdo.
-¿Sabes una cosa mamá? La mamá de él
le hizo un traje muy lindo. Es verde con unas listitas blancas. Tiene un
chaleco que se abotona en el cuello. Pero le quedó chico. Y él no tiene ningún
hermano pequeño para que lo aproveche. Y dice que lo quería vender. . . ¿Me lo
compras?
-¡Ay, hijo! ¡Las cosas están
difíciles!
-Pero lo vende a pagar en dos veces.
Y no es caro. No se paga ni la hechura.
Estaba repitiendo las frases de
Jacob, el prestamista. Ella guardaba silencio, haciendo cuentas.
-Mamá, soy el alumno más estudioso de
mi clase. La profesora dice que voy a ganar un premio. . . ¡Cómpramelo, mamá!
Desde hace mucho tiempo no tengo ninguna ropa nueva...
Pero el silencio de ella llegaba a
angustiar.
-Mira, mamá, si no es ése nunca voy a
tener mi traje de poeta. Lalá me haría una corbata así, de moño grande, con un
pedazo de seda que ella tiene...
-Está bien, hijo. Voy a hacer una
semana de horas extra y te compraré tu trajecito.
Le besé la mano y fui caminando con
el rostro apoyado en su mano hasta entrar en casa.
Así fue como tuve mi traje de poeta.
Y quedé tan lindo que tío Edmundo me llevó a sacarme un retrato.
***
La escuela. La flor. La flor. La
escuela...
Todo iba muy bien hasta que Godofredo
entró en mi clase. Pidió permiso y fue a hablar con Cecilia Paim. Sólo sé que
señaló la flor en el florero. Después salió. Ella me miró con tristeza.
Cuando terminó la clase me llamó.
-Quiero hablar algo contigo, Zezé.
Espera un poco.
Se puso a acomodar su cartera y
parecía que no iba a terminar nunca. Veía que no tenía ningún deseo de hablarme
y buscaba coraje en sus cosas. Al final se decidió.
-Godofredo me contó algo muy feo de
ti, Zezé. ¿Es verdad?
Moví la cabeza afirmativamente.
-¿De la flor? Sí, es cierto,
señorita.
-¿Cómo lo haces?
-Me levanto más temprano y paso por
el jardín de la casa de Sergio. Cuando el portón está apenas entornado, entro
rápido y robo una flor. Hay tantas allá que no hacen falta...
-Sí, pero eso no está bien. No debes
volver a hacer eso nunca más. No es un robo, pero es un hurto.
-No lo es, señorita. ¿Acaso el mundo
no es de Dios? ¿Y todo lo que hay en el mundo no es de Dios, acaso? Entonces
también las flores son de El...
Quedó espantada con mi lógica.
-Únicamente así podría traerle una
flor, señorita. En casa no hay jardín. Una flor cuesta dinero... Y yo no quería
que su escritorio estuviese siempre con el florero vacío. Ella tragó en seco.
-¿Acaso de vez en cuando usted no me
regala un dinerito para comprarme una galleta rellena?...
-Te lo daría todos los días. Pero
desapareces...
-No podría aceptar ese dinero todos
los días. .
-¿Por qué?
-Porque hay otros niños pobres que
tampoco traen merienda.
Sacó el pañuelo de la cartera y se lo
pasó disimuladamente por los ojos.
-Señorita, ¿usted no ve a
"Lechuzita"?
-¿Quién es?
-Esa negrita de mi tamaño, ésa a la
que la madre le sujeta el cabello en rulitos, y se los ata con piolín.
-Ya sé. Dorotília.
-Ella misma, señorita. Dorotília es
más pobre que yo. Y las otras chicas no quieren jugar con ella porque es negrita
y muy pobre. Por eso ella se queda siempre en un rincón. Yo divido con ella mi
masita, esa que usted me regala.
Entonces se quedó con el pañuelo en
la nariz durante mucho tiempo.
-De vez en cuando usted podría darle
ese dinero a ella en vez de dármelo a mí. La mamá lava ropa y tiene once hijos.
Todos chiquitos todavía. Dindinha, mi abuela, todos los sábados le da un poco
de "feijao"* y de arroz, para ayudarlos. Y yo divido mi masita con
ella porque mamá me enseñó que uno debe dividir la pobreza propia con quien
todavía es más pobre.
*Poroto negro, muy pequeño; forma
parte de la mayoría de las comidas brasileñas, especialmente entre la gente muy
humilde (N. de la T.)
Sus lágrimas estaban bajando.
-Yo no quería que usted llorara,
señorita. Le prometo no robar más flores y voy a ser cada día más aplicado.
-No se trata de eso, Zezé. Ven aquí.
Tomó mis manos entre las suyas.
-Vas a prometerme una cosa, porque
tienes un corazón maravilloso, Zezé.
-Se lo prometo, pero no quiero
engañarla, señorita. No tengo un corazón maravilloso. Usted dice eso porque no
sabe cómo soy en casa.
-No tiene importancia. Para mí tienes
un corazón maravilloso. De ahora en adelante no quiero que me traigas más
flores. Solamente si te regalan alguna. ¿Me lo prometes?
-Lo prometo, sí, señorita. Pero ¿y el
florero? ¿Va a quedar siempre vacío?
-Nunca más estará vacío. Cada vez que
lo mire veré en él, siempre, la flor más linda del mundo. Y voy a pensar: el
que me regaló esa flor fue mi mejor alumno. ¿Está bien?
Ahora se reía. Soltó mis manos y
habló con dulzura:
-Ahora te puedes ir,
corazón de oro...
5
En una celda he de verte morir
Lo primero y más útil que uno aprende
en la escuela son los días de la semana. Y ya dueño de los días de la semana,
yo sabía que "él" venía el martes. Después descubrí también que un
martes iba hacia las calles del otro lado de la Estación y otro hacia nuestro
lado.
Por ello ese martes me hice la
"rabona". No quería que ni siquiera Totoca lo supiera; si no tendría
que pagarle algunas bolitas para que no contase nada en casa. Como era temprano
y él debía aparecer cuando el reloj de la iglesia diera las nueve, fui a dar
unas vueltas por las calles. Las que no eran peligrosas, claro. Primero me
detuve en la iglesia y eché una mirada a los santos. Me daba cierto miedo ver
las imágenes quietas, llenas de velas. Las velas, pestañeando, hacían que
también el santo pestañeara. Todavía no estaba muy seguro de que fuese bueno
ser santo y estar todo el tiempo quieto, quieto. Di una vuelta por la
sacristía, donde don Zacarías se hallaba sacando las velas viejas de los
candelabros y colocando otras nuevas. Estaba haciendo un montoncito de cabos
encima de la mesa.
Se detuvo, colocose los anteojos en
la punta de la nariz, resopló, se dio vuelta y respondió:
-Buen día, muchacho.
-¿No quiere que lo ayude?
Mis ojos devoraban los cabitos de
vela.
-Solamente si quieres molestar. ¿No
fuiste a clase hoy?
-Sí, fui. Pero la profesora no vino.
Estaba con dolor de dientes.
-¡Ah!
Nuevamente se dio vuelta y se colocó
otra vez los anteojos sobre la punta de la nariz.
-¿Qué edad tienes, muchacho?
-Cinco; no, seis años. Seis no, en
realidad cinco.
-¿En qué quedamos, cinco o seis?
Pensé en la escuela y mentí.
-Seis.
-Pues con seis años ya estás en buena
edad para comenzar el Catecismo.
-¿Yo puedo?
-¿Por qué no? Solamente tienes que
venir todos los jueves a las tres de la tarde. ¿Quieres venir?
-Depende. Si usted me da los cabitos
de vela, vengo.
-¿Y para qué los quieres? El diablo
me había musitado una cosa. Nuevamente mentí.
-Es para encerar el hilo de mi
barrilete para que quede más fuerte.
-Entonces llévalos.
Reuní los pedacitos y los metí en
medio de la bolsa, junto con los cuadernos y las bolitas. Deliraba de alegría.
-Muchas gracias, don Zacarías.
-Escucha bien, ¿eh? El jueves.
Salí volando. Como era temprano me
daba tiempo para hacer aquello. Corrí hacia enfrente del Casino y, cuando no
venía nadie, crucé la calle y pasé lo más rápidamente posible los pedacitos de
cera por la calzada. Después volví corriendo y me quedé esperando, sentado en
el umbral de una de las cuatro puertas cerradas del Casino. Quería ver de lejos
quién iba a resbalar primero.
Ya estaba casi desanimado de tanto
esperar. De pronto, ¡plaff! Mi corazón dio un salto; doña Corina, la madre de
Nanzeazena, asomó con un pañuelo y un libro en el portal y comenzó a
encaminarse hacia la iglesia.
-¡Virgen María!
Ella era amiga de mi madre, y
Nanzeazena amiga íntima de Gloria. No quería ver nada. Me lancé a la carrera
hasta la esquina y allí me paré a mirar. La mujer estaba desparramada en el
suelo diciendo malas palabras.
Se juntó gente para ver si se había
golpeado, pero por la manera en que ella insultaba solamente debía haberse
hecho algunos rasguños.
-¡Son esos mocosos sinvergüenzas que
andan por ahí!
Respiré aliviado. Pero no tanto como
para dejar de darme cuenta de que por detrás una mano me había sujetado la
bolsa.
-Eso fue obra tuya, ¿no, Zezé?
Don Orlando Pelo-de-Fuego. Nada menos
que él, que durante tanto tiempo había sido nuestro vecino.
Perdí el habla.
-¿Fue así, o no?
-Usted no va a contar nada allá en
casa, ¿verdad?
-No voy a contar, no. Pero ven acá,
Zezé. Esta vez pasa, porque esa vieja es muy lengualarga. Pero no vuelvas a
hacer esto, que alguien puede quebrarse una pierna.
Puse la cara más obediente del mundo y
me soltó.
Volví a rondar por el mercado,
esperando que él llegara. Antes pasé por la confitería de don Rozemberg, sonreí
y hablé con él:
-Buen día, don Rozemberg. Me dio un
"buen día" seco y ni una galleta. ¡Hijo de puta! Me daba alguna
solamente cuando estaba con Lalá.
En ese momento el reloj dio las
campanadas de las nueve. El nunca fallaba. Fui siguiendo sus pasos a distancia.
Entró en la calle del Progreso y se paró casi en la esquina. Depositó la bolsa
en el suelo y se echó el saco sobre el hombro izquierdo. ¡Ah, qué linda camisa
a cuadros! Cuando sea hombre solamente voy a usar camisas así. Y además tenía
un pañuelo rojo en el cuello y el sombrero caído hacia atrás. Hizo sonar una
bocina fuerte, que llenó la calle de alegría.
-¡Acérquense! ¡Aquí están las
novedades del día! También su voz de bahiano era linda.
-Los sucesos de la semana.
¡Claudionor!... Perdón... La última música de Chico Viola. El último éxito de
Vicente Celestino. ¡Aprendan, amigos, que es la última moda!
Esa manera tan linda de pronunciar
las palabras, casi cantando, me dejaba fascinado.
Lo que quería que cantase era
"Fanny". Siempre lo hacía y yo quería aprenderla. Cuando llegaba a
esa parte la que decía "En una celda he de verte morir", yo temblaba
ante tanta belleza... Lanzó su vozarrón y cantó "Claudionor":
Fui a un baile en el
"morro"* da Mangueira
Una mulata me llamó de tal manera. .
.
No vuelvo más allá, tengo miedo de
"cobrar".
Su marido es muy fuerte. Y capaz de
matar. . .
No voy a hacer como hizo Claudionor,
Para mantener la familia fue a
hacerse el estibador.
*Monte de poca elevación (N. de la
T.).
Se detenía y anunciaba:
-Folletos de todos los precios, desde
centavos hasta cuatrocientos "réis"*. ¡Sesenta canciones nuevas! Los
últimos tangos.
*Antigua moneda (N. de la T.).
Ahí llegó mi felicidad,
"Fanny".
Aprovechaste que ella estaba sólita
Y sin tiempo de llamar a una vecina.
. .
La apuñalaste sin dolor ni compasión.
(Su voz volvíase suave, dulce,
tierna, como para destrozar el corazón más duro.)
A la pobre, pobre Fanny, que tenía
buen corazón.
Por Dios te juro que también has de
sufrir. . .
En una CELDA HE DE VERTE MORIR
La apuñalaste sin dolor ni compasión
A la pobre, pobre Fanny, que tenía
buen corazón.
La gente salía de las casas y
compraba un folleto, no sin antes mirar cuál era el que más le agradaba. Y así
es como yo estaba pegado a él, por causa de "Fanny".
Se volvió hacia mí con una sonrisa
enorme.
-¿Quieres uno, muchacho?
-No, señor, no tengo dinero.
-Ya me parecía.
Agarró su bolsa y continuó gritando
por la calle.
-El vals "Perdón",
"Fumando espero" y "Adiós Muchachos", los tangos aun más
cantados que "Noche de Reyes". En el centro se cantan solamente estos
tangos. . . "Luz celestial", una belleza. ¡Vean qué letra!
Y parecía abrir el pecho:
Tienes en tu mirada una luz celestial
que me hace creer. . .
Ver una irradiación de estrellas
brillando en el espacio sideral.
Juro hasta por Dios que ni siquiera
allá en los cielos
puede haber
Ojos que seduzcan tanto como los
tuyos. . .
¡Oh! Deja que tus ojos miren bien los
míos para recordar
La historia triste
de un amor nacido
en ola
lunar. . .
Ojos que bien dicen y sin poder
hablar qué desdichado es amar. . .
Anunció varias otras cosas, vendió
algunos folletos y tropezó conmigo. Se detuvo y me llamó haciendo chasquear los
dedos. ,
-Ven acá, pajarito.
Obedecí, riendo.
-¿Vas o no vas a dejar de seguirme?
-No, señor. ¡Nadie en el mundo canta
tan lindo como usted!
Se sintió medio lisonjeado y un tanto
desarmado. Vi que comenzaba a ganar la partida.
-Ya me estás pareciendo piojo de
cobra.
-Es que quería ver si usted cantaba
mejor que Vicente Celestino y Chico Viola. ¡Y sí que canta mejor! Una amplia
sonrisa se dibujó en su cara.
-¿Y tú ya los escuchaste, pajarito?
-Sí, señor. En el gramófono que hay
en la casa del hijo del doctor Adauto Luz.
-Entonces es porque el gramófono era
viejo o la aguja estaba arruinada.
-No, señor. Era nuevecita, acababa de
llegar. ¡De verdad que usted canta mucho mejor, eso es lo que pasa! Estuve
pensando una cosa.
-A ver.
-Yo lo sigo todo el rato. Bien. Usted
me enseña cuánto cuesta cada folleto; entonces usted canta y yo vendo el
folleto. A todo el mundo le gusta comprarle a un chico.
-No es mala idea, pajarito. Pero dime
una cosa: vas porque quieres. Yo no puedo pagarte nada.
-¡Pero si yo no quiero nada!
-Entonces, ¿por qué?
-Porque me gusta cantar. Me gusta
aprender. Y me parece que "Fanny" es lo más lindo del mundo. Y si al
final usted vende mucho, mucho, entonces me da un folleto viejo que nadie
quiera comprar, y se lo llevo a mi hermana.
Se quitó el sombrero y se rascó la
cabeza, en la cual los cabellos le raleaban.
-Tengo una hermana muy joven llamada
Gloria y se lo llevaría a ella. Solamente para eso.
-Entonces vamos.
Y nos fuimos cantando y vendiendo. El
cantaba y yo iba aprendiendo.
Cuando llegó el mediodía, me miró
medio desconfiado.
-¿Y no vas a tu casa para almorzar?
-Solamente cuando terminemos nuestro
trabajo. Se rascó de nuevo la cabeza.
-Ven conmigo.
Nos sentamos en un banco de la calle
Ceres y él sacó del fondo de su gran bolsa un enorme sandwich. De la cintura
extrajo un cuchillo; era un cuchillo como para meter miedo. Cortó un pedazo del
sandwich y me lo dio. Después bebió un trago de "cacica"* y pidió dos
refrescos de limón para acompañar la merienda. El decía "merienda".
Mientras se llevaba la comida a la boca me examinaba atentamente y sus ojos
estaban muy contentos.
*Especie de aguardiente muy fuerte
(N. de la T.).
-¡Sabes, pajarito, me estás dando
suerte! Tengo una fila de chicos panzudos y nunca se me ocurrió la idea de
aprovechar a uno de ellos para que me ayudara.
Tomó un gran trago de limonada.
-¿Cuántos años tienes?
-Cinco. Seis. . . Cinco.
-¿Cinco o seis?
-Todavía no cumplí seis.
-Pues eres un chico muy inteligente y
bueno.
-¿Eso quiere decir que el martes que
viene nos volveremos a encontrar? Se rió.
-Si tú quieres.
-Sí que quiero. Pero voy a tener que
combinar con mi hermana Ella va a comprender. Hasta es conveniente porque nunca fui hasta el otro lado de la
estación.
-¿cómo sabes que voy para allá?
-Porque todos los martes lo espero.
Una vez usted viene y la otra no- Entonces Pensé que usted iría al otro.
-¡Mira que eres vivo! ¿Como te
llamas?
-Zezé.
-Y yo, Ariovaldo. ¡Choque! - Tomó mi
mano entre las suyas callosas para sellar "la amistad hasta la muerte''.
No fue muy difícil convencer a
Gloria.
-Pero Zezé, ¿una vez por semana? ¿Y
las clases?
Le mostré mi cuaderno y todos mis
deberes, que estaban bien hechos y limpios. Las notas eran espléndidas. E hice
lo mismo con el cuaderno de aritmética.
-Y en la lectura yo soy el mejor,
Godóia. Pero ella no se decidía.
-Lo que estamos estudiando todavía va
a repetirse durante varios meses. Hasta que esa caterva de burros aprenda,
correrá el tiempo.
Se rió.
-¡Qué expresión, Zezé!
-Pero si es así, Gloria, aprendo
mucho más cantando. ¿Quieres ver cuántas cosas nuevas aprendí? Tío Edmundo me
enseñó. Mira: estibador, celestial, sideral y desdichado. Y encima de eso te
traigo un folleto por semana, y te enseño las cosas más lindas del mundo.
-Bueno. Pero, eso sí, ¿qué le diremos
a papá cuando note que todos los martes faltas a almorzar?
-No se dará cuenta. Cuando él
pregunte, le mientes, diciéndole que fui a almorzar con Dindinha. Que fui a
llevarle un recado a Nanzeazena y que me quedé allá para almorzar.
¡Virgen María! ¡Menos mal que aquella
vieja no sabía lo que yo había hecho!...
Acabó estando de acuerdo, convencida
de que era una manera de que no inventara travesuras y, por lo mismo, no me
llevase muchas zurras. Además, sería lindo quedarnos debajo de los naranjos,
los miércoles, enseñándole a cantar.
No veía la hora de que llegara el
martes. Ya iba a esperar a don Ariovaldo a la Estación. Si no perdía el tren,
llegaría a las ocho y media.
Husmeaba por todos los rincones,
viéndolo todo. Me gustaba pasar por la confitería a mirar a la gente que bajaba
las escaleras de la Estación. ¡Ese sí que era un buen lugar para limpiar
zapatos! Pero Gloria no me dejaba, ya que la policía corría detrás de uno y le
quitaba el cajón. Y, además, estaban los trenes. Solamente podía ir con don
Ariovaldo si me daba la mano, aun para cruzar la línea por encima del puente.
Ahí llegaba él, sofocado. Después de
"Fanny" se había convencido de que yo sabía qué era lo que le gustaba
comprar a la gente.
Nos sentábamos en la pared de la
Estación, frente al jardín de la Fábrica, y él abría el folleto principal,
mostrándome la música y cantando el comienzo. Cuando a mí no me parecía bueno,
buscaba otra.
-Esta es nueva,
"Sinvergüencita". Cantó otra vez.
-Cántela de nuevo. Repitió la estrofa
final.
-Esa, don Ariovaldo, además de
"Fanny" y los tangos. ¡Vamos a venderlo todo!
Y nos fuimos por las calles llenas de
sol y de polvo. Nosotros éramos los pajaritos alegres que confirmaban el verano
Su lindo vozarrón abría la ventana de
la mañana.
-El éxito de la semana, del mes y del
año. "Sinvergüencita", que grabó Chico Viola.
La Luna surge color de plata
En lo alto de la montaña verdeante
Y la lira del cantor en serenata
Despierta en la ventana a su amante.
Al sonido de la melodía apasionada
En las cuerdas de la sonora guitarra
Confiesa el cantor a su amada
Lo que tiene adentro del corazón...
Ahí, hacía una pequeña pausa, asentía
dos veces con la cabeza y yo entraba con mi vocecita afinada.
Oh linda imagen de mujer que me
seduce
Si yo pudiera estarías en un altar.
Eres la imagen de mis sueños, eres la
luz,
Eres sinvergüencita, no necesitas
trabajar...
¡Qué cosa! Las muchachas venían
corriendo a comprar. Caballeros, gente de toda estatura y de todo tipo.
Lo que me gustaba era vender los
folletos de cuatrocientos réis y de quinientos. Cuando era una muchacha, yo ya
sabía.
-Su vuelto, señora.
-Guárdalo para comprarte caramelos.
Ya estaba pegándoseme la manera de
hablar de don Ariovaldo.
Al mediodía, ya se sabe. Entrábamos
en el primer bar, y "triquete tráquete", devorábamos el sandwich con
refresco de naranja o de grosella.
Entonces yo metía la mano en el
bolsillo, y desparramaba los vueltos en la mesa.
-Aquí está, don Ariovaldo -y empujaba
los níqueles para su lado.
Se sonreía y comentaba:
-Eres un muchachito "decente",
Zezé.
-Don Ariovaldo, ¿qué quiere decir
"pajarito", como usted me decía antes?
-En mi tierra, la santa Bahía, les
decimos así a los muchachitos barrigudos, pequeños, menuditos.
Se rascó la cabeza y se llevó la mano
a la boca, a fin de eructar.
Pidió disculpas y agarró un
mondadientes. El dinero continuaba en el mismo rincón.
-Estuve pensando, Zezé. De hoy en
adelante puedes quedarte con esos vueltos. Al final de cuentas nosotros ahora
somos un dúo.
-¿Qué es un dúo?
-Cuando dos personas cantan juntas.
-Entonces,¿puedo comprar una
"mariamole"?*
*Reciben ese nombre un tipo de
árboles y también un pez. En algunas regiones norteñas, una clase de masa (N.
de la T.).
-El dinero es tuyo. Haz con él lo que
quieras.
-Gracias, "compañero".
Se rió de la imitación. Ahora era yo
quien comía y lo miraba.
-¿De veras formamos un dúo?
-Ahora sí.
-Pues déjeme cantar la parte del
corazón de "Fanny"- Usted canta fuerte y yo entro con la voz más
dulce del mundo.
-No es mala idea, Zezé.
-Entonces, cuando volvamos después
del almuerzo, vamos a empezar con "Fanny", que da una suerte loca.
Y debajo del sol caliente
recomenzamos el trabajo.
Habíamos comenzado a cantar
"Fanny" cuando sucedió el desastre. Doña María de la Peña se acercó,
muy beata debajo de la sombrilla, con la cara blanca de polvo de arroz. Se
quedó parada escuchando nuestra "Fanny". Don Ariovaldo adivinó la
tragedia y me susurró que continuase cantando al mismo tiempo que caminábamos.
¡Qué va! Estaba tan fascinado con el
corazón de "Fanny" que ni noté qué pasaba.
Doña María de la Peña cerró la
sombrilla y se quedó con la puntera golpeando en la de su zapato. Cuando acabé
frunció la cara, muerta de rabia, y exclamó:
-¡Muy bonito! Muy bonito que una
criatura cante una inmoralidad así.
-Señora, mi trabajo no tiene nada de
inmoral. Cualquier trabajo honesto es un buen trabajo, y no me avergüenzo,
¿sabe?
Nunca vi a don Ariovaldo tan
encrespado. ¡Ella quería pelea, entonces vería!
-¿Esa criatura es su hijo?
-No, señora, infelizmente.
-¿Su sobrino, pariente suyo?
-No es nada mío.
-¿Qué edad tiene?
-Seis años.
Dudó mirando mi tamaño. Pero
continuó:
-¿No tiene vergüenza, explotar así a
una criatura?
-No estoy explotando a nadie, señora.
El canta conmigo porque quiere y le gusta, ¿oyó? Además, le pago, ¿no es
cierto?
Dije que sí con la cabeza. La pelea
me estaba pareciendo de lo más linda. Pero mis deseos eran darle un cabezazo en
la barriga a ella y verla desparramarse por el suelo. ¡Bum!
-Pues sepa que voy a tomar medidas.
Voy a hablar con el padre. Voy a hablar en el Juzgado de Menores. ¡Voy a llegar
hasta la policía!
En ese punto enmudeció y sus ojos
asustados se desorbitaron. Don Ariovaldo había sacado su enorme cuchillo y se
lo acercaba. Parecía que ella fuera a tener un síncope.
-Entonces vaya, doña. Pero vaya en
seguida. Yo soy muy bueno, pero tengo la manía de cortar la lengua a las brujas
charlatanas que se meten en la vida ajena...
Se apartó, dura como una escoba, y ya
lejos se dio vuelta para apuntarle con la sombrilla...
- ¡Ya va a ver!...
- ¡Quítese de mi vista, "bruja
de Croxoxó". . .!
Abrió la sombrilla y fue
desapareciendo en la calle, muy tiesa.
Por la tarde don Ariovaldo contaba
las ganancias.
-Ya está todo, Zezé. Tenías razón; me
das suerte. Me acordé de doña María de la Peña.
-¿Irá a hacer algo?
-No va a hacer nada, Zezé. A lo sumo
irá a conversar con el cura, que le aconsejará: "Es mejor dejar todo como
está, doña María. Esa gente del Norte no es para hacer bromas".
Metió el dinero en el bolsillo y
apretó la bolsa.
Después, como hacía siempre,
introdujo la mano en el bolsillo del pantalón y agarró un folleto doblado.
-Este es el de tu hermanita Gloria.
Se desperezó:
- ¡Fue un día extraordinario!
Nos quedamos descansando unos
minutos.
-Don Ariovaldo.
-¿Qué pasa?
-¿Qué quiere decir "bruja de
Croxoxó"?
-¿Qué sé yo, hijo? Lo inventé en un
momento de rabia.
Largó una alegre carcajada.
-¿Y usted la iba a acuchillar?
-No. Fue solo para asustarla.
-Si la hubiese acuchillado, ¿qué
saldría, tripa o estopa de muñeca?
Se rió y me rascó la cabeza con
afecto.
-¿Sabes una cosa, Zezé? Me parece que
lo que en realidad saldría es mierda.
Los dos nos reímos.
-Pero no tengas miedo. No soy tipo de
matar a nadie. Ni siquiera a una gallina. Le tengo tanto miedo a mi mujer que
hasta me pega con el palo de la escoba.
Nos levantamos y se fue hacia la
estación. Apretó mi mano y dijo:
-Para mayor seguridad vamos a pasar
un par de veces sin volver por aquella calle. Apretó mi mano con más fuerza.
-Hasta el martes que viene,
"cumpañero" Moví la cabeza afirmativamente, mientras él subía uno a uno
los peldaños de la escalera. Desde arriba, me gritó:
-Eres un ángel, Zezé. . .
Le dije adiós con la mano y comencé a
reírme.
-¡Ángel! Es porque él no
sabe. .
SEGUNDA PARTE
Fue cuando apareció el Niño Dios en toda su tristeza
1
El "Murciélago"
-¡Corre, Zezé, que vas a perder el
Colegio!
Estaba sentado a la mesa, tomando mi
tazón de café y pan seco, y masticando todo sin ningún apuro. Como siempre,
apoyaba los codos en la mesa y me quedaba mirando la hojita pegada en la pared.
Gloria se ponía nerviosa y sofocada.
No veía la hora en que me fuera para hacerse cargo de toda la mañana, en paz
para cumplir cada uno de los trabajos de la casa.
-Anda, diablito. Ni te peinaste;
debías hacer como Totoca, que siempre está listo a la hora necesaria.
Venía de la sala con un peine y
peinaba mis pelos rubios.
-¡También, este gato pelado no tiene
ni qué Peinarle!
Me levantaba de la silla y me
examinaba todo. Si la blusa estaba limpia, lo mismo que los pantalones. -Ahora
vamonos, Zezé.
Totoca y yo nos poníamos a la espalda
nuestras mochilas con los libros, los cuadernos y el lápiz. Nada de comida; eso
quedaba para los otros chicos.
Gloria apretó el fondo de mi cartera,
sintió el volumen de las bolsitas con bolitas y sonrió; en la mano llevábamos
las zapatillas de tenis para calzarlas cuando llegásemos al Mercado, cerca de
la Escuela.
Apenas alcanzábamos la calle, Totoca
comenzaba a correr, dejándome caminar sólito, lentamente. Y entonces empezaba a
despertarse mi diablo artero. Me gustaba que mi hermano se adelantara para
poder reinar a gusto. Me fascinaba la carretera Río-San Pablo.
"Murciélago." Sin duda, el "murciélago". Treparme a la
parte trasera de los automóviles y sentir el camino desapareciendo a tal velocidad
que el viento me castigaba, corriendo y
silbando. Aquello era lo mejor del mundo. Todos nosotros lo hacíamos; Totoca me
había enseñado, con mil recomendaciones, que me asegurara bien, porque los
otros coches que venían atrás eran un peligro. Poco a poco aprendía a perder el
miedo, y el sentido de la aventura me instigaba a buscar los
"murciélagos" más difíciles. Yo era tan experto que hasta había
aprovechado ya el coche de don Ladislau; solamente me faltaba el hermoso
automóvil del Portugués. ¡Coche lindo, bien cuidado, era aquél! Los neumáticos
siempre nuevos. Y todo de metal tan reluciente que uno se podía reflejar en él.
La bocina daba gusto: era un mugido ronco, como si fuese el de una vaca en el
campo. Y él pasaba estirado, dueño de toda esa belleza, con la cara más severa
del mundo. Nadie se atrevía a trepar sobre su rueda trasera. Decían que pegaba,
mataba y amenazaba capar al intruso antes de matarlo. Ningún chico de la
escuela se atrevía, o se había atrevido hasta ahora. Cuando estaba conversando
sobre eso con Minguito, me preguntó.
-¿Nadie, de veras, Zezé?
-Seguro, nadie. Ninguno tiene coraje.
Sentí que Minguito se estaba riendo, casi adivinando lo que yo pensaba en ese
momento.
-¿Y tú estás loco por hacerlo, no?
-Estar. . . estoy. Pero me parece
que...
-¿Qué es lo que piensas? '
Ahí el que se había reído era yo.
-A ver, di.
-¡Eres curioso como el diablo!
-Siempre acabas contándome todo; no
aguantas.
-¿Sabes una cosa, Minguito? Yo salgo
de casa a las siete, ¿no? Cuando llego a la esquina son las siete y cinco.
Bueno, a las siete y diez el Portugués detiene el coche en la esquina del
cafetín del "Miseria y Hambre" y se compra un paquete de
cigarrillos... Un día de estos cobro coraje, espero hasta que él suba al coche,
y ¡zas!...
-No tienes coraje para eso.
-¿Que no tengo? Ya vas a ver,
Minguito.
Ahora mi corazón estaba dando saltos.
El coche detenido; él bajaba. El desafío de Minguito se mezclaba a mi miedo y
mi coraje; no quería ir, pero una pequeña vanidad empujaba mis pasos. Di
vueltas al bar y me quedé medio escondido contra la pared. Aproveché para meter
las zapatillas dentro de la cartera. El corazón saltaba tan fuerte que tenía
miedo de que sus golpes se escuchasen dentro del bar; salió sin haberme notado
siquiera. Oí que la puerta se abría...
-¡Ahora o nunca, Minguito!
De un salto estaba pegado a la rueda,
con todas las fuerzas que me había dado el miedo. Sabía que hasta la escuela la
distancia era enorme. Ya comenzaba a pregustar mi victoria ante los ojos de mi
compañero...
-¡Ay!
Di un grito tan grande y agudo que la
gente salió a la puerta del café para ver quién había sido atropellado
Yo estaba colgado a medio metro del
suelo, balanceándome, balanceándome. Mis orejas ardían como brasas. Algo había
fallado en mis planes. Me había olvidado de escuchar, en mi confusión, el ruido
del motor en funcionamiento.
La cara severa del Portugués parecía
estarlo más aún. Sus ojos despedían llamaradas.
-Entonces, mocoso atrevido, ¿eras tú?
¡Un mocoso de ésos con semejante atrevimiento!. . .
Dejó que mis pies se apoyaran en el
suelo. Soltó una de mis orejas y con un brazo gordo me amenazaba el rostro.
-¿Te piensas, mocoso, que no te he
estado observando todos los días espiar mi coche? Voy a darte un correctivo y
no tendrás nunca más ganas de repetir lo que hiciste.
La humillación me dolía más que el
propio dolor. Solo tenía ganas de vomitar una serie de malas palabras sobre el
bruto.
Pero no me soltaba y pareciendo
adivinar mis pensamientos me amenazó con la mano libre.
- ¡Habla! ¡Insulta! ¿Por qué no
hablas?
Mis ojos se llenaron de lágrimas de
dolor, de humillación, ante las personas que estaban presenciando la escena y
reían con maldad.
El Portugués continuaba desafiándome.
-Entonces, ¿por qué no insultas,
mocoso?
Una cruel rebelión comenzó a surgir
dentro de mi pecho y conseguí responder con rabia:
!No hablo ahora, pero estoy pensando.
Y cuando crezca voy a matarlo.
El lanzó una carcajada que fue
acompañada por los espectadores.
-Pues crece, mocoso. Acá te espero.
Pero antes voy a darte una lección.
Soltó rápidamente mi oreja y me puso
sobre sus rodillas. Me aplicó una y solo una palmada, pero con tal fuerza que
pensé que mi trasero se había pegado al estómago. Entonces me soltó.
Salí atontado, bajo las burlas.
Cuando alcancé el otro lado de la Río-San Pablo, que crucé sin mirar, conseguí
pasarme la mano por el trasero para suavizar el efecto del golpe recibido.
¡Hijo de puta! Ya iba a ver. Juraba vengarme. Juraba que... pero el dolor fue
disminuyendo en la proporción en que me alejaba de aquella desgraciada gente.
Lo peor sería cuando en la escuela se enteraran. ¿Y qué le diría a Minguito?
Durante una semana, cuando pasara por el "Miseria y Hambre", estarían
riéndose de mí, con esa cobardía que tienen todos los grandes. Era necesario
salir más temprano y cruzar la carretera por el otro lado...
En ese estado de ánimo me acerqué al
Mercado. Me fui a lavar el pie en la pileta y a calzarme mis zapatillas. Totoca
estaba esperándome, ansioso. No le contaría nada de mi fracaso.
-Zezé, necesito que me ayudes,
-¿Que hiciste?
-¿Te acuerdas de Bié?
-¿Aquel buey de la calle Barón de
Capaiema?
-Ese mismo. Me va a agarrar a la
salida. ¿No quieres pelearte con él, en mi lugar?...
-¡Pero me va a matar!
-¡Que va a matarte! Además, eres
peleador y valiente.
-Está bien. ¿A la salida?
-Sí, a la salida.
Totoca era así, siempre se buscaba
peleas y después era a mí a quien metía en el lío. Pero no estaba mal.
Descargaría toda mi rabia por el Portugués contra Bié.
Verdad es que ese día recibí tantos
golpes, que salí con un ojo morado y los brazos lastimados. Totoca estaba
sentado con los demás, haciendo fuerza por mí, y con los libros sobre las
rodillas; los míos y los de él. Se dedicaban a orientarme.
-Pégale un cabezazo en la barriga,
Zezé. Muérdelo, clávale las uñas, que él solamente tiene gordura. Patea en los
huevos.
Pero aun con ese ánimo que me daban y
su orientación, a no ser por don Rozemberg, el de la confitería, yo habría
quedado trasformado en picadillo. Salió de atrás del mostrador y sujetó a Bié
por el cuello de la camisa, dándole unos zamarreos.
-¿No tienes vergüenza? ¡Semejante
grandote pegarle a un chiquito así!
Don Rozemberg sentía una pasión
oculta, como decían en casa, por mi hermana Lalá. Me conocía, y cada vez que
estaba con alguno de nosotros nos daba galletas y caramelos con la mayor de las
sonrisas, en las que brillaban varios dientes de oro.
***
No resistí y acabé contándole mi
fracaso a Minguito. Tampoco hubiera podido esconderlo, con aquel ojo violeta e
hinchado. Además de que, cuando papá me vio así todavía me dio unos coscorrones
y sermoneó a Totoca A el papá nunca le pegaba. A mí, sí, porque yo era lo más
malo que había.
Seguramente que Minguito lo había
escuchado todo.
Entonces, ¿cómo podría dejar de
contarle? Escuchó, furioso y solamente
comentó cuando acabé, con voz enojada:
-¡Qué cobarde!
-La pelea no fue nada, si vieras.
Paso a paso le conté todo lo que
había ocurrido con el "murciélago". Minguito estaba asustado por mi
coraje y hasta me alentó:
-Algún día ya te vengarás.
-¡Sí que me voy a vengar! Voy a pedirle
el revólver a Tom Mix y el "Rayo de Luna" a Fred Thompson, y voy a
armarle una celada con los indios comanches; un día traeré su melena ondeando
en la punta de una caña.
Pero en seguida pasó la rabia y nos
pusimos a conversar de otras cosas.
-Xururuca, ni te imaginas. ¿Te
acuerdas que la semana pasada gané un premio por ser buen alumno, aquel libro
de cuentos La rosa mágica?
Minguito se ponía muy feliz cuando lo
llamaba "Xururuca"; en ese momento, sabía que lo quería más aún.
-Me acuerdo, sí.
-Pero todavía no te conté que leí el
libro. Es la historia de un príncipe al que un hada le regaló una rosa roja y
blanca, Viajaba en un caballo muy lindo, todo enjaezado de oro; así dice el
libro. Y en ese caballo enjaezado de oro salía buscando aventuras. Ante cualquier
peligro acudía a la rosa mágica, y entonces aparecía una humareda enorme que
permitía al príncipe escapar. En verdad, Minguito, me pareció que la historia
era bastante tonta, ¿sabes? No es como esas aventuras que quiero tener en mi
vida. Aventuras son las de Tom Mix y Buck Jones. Y Fred Thompson y Richard
Talmadge. Porque luchan como locos, disparan tiros, dan trompadas. Pero si
cualquiera de ellos anduviese con una rosa mágica, y ante cada peligro acudiese
a ella, no tendría ninguna gracia, ¿no te parece?
-También creo que tiene poca gracia.
-Pero no es eso lo que quiero saber.
Me gustaría saber si crees que una rosa puede ser así, mágica.
-Y... es bastante raro.
-Esa gente anda por ahí, contando
cosas, y piensa que los chicos creemos cualquier cosa.
-Eso mismo.
Escuchamos un gran barullo, y resultó
ser Luis que se venía acercando. Cada vez mi hermano estaba más lindo. Ya no
era llorón ni peleador. Aun cuando me veía obligado a tomarlo a mi cuidado,
siempre lo hacía con buena voluntad.
Le comenté a Minguito:
-Cambiemos de tema, porque le voy a
contar esa historia a él; la va a encontrar linda. Y uno no debe quitarle las
ilusiones a un niño.
-Zezé, ¿vamos a jugar?
-Yo ya estoy jugando. ¿A qué quieres
jugar?
-Quería pasear por el Jardín
Zoológico. Miré, desanimado, el gallinero con la gallina negra y las dos
gallinitas blancas.
-Es muy tarde. Los leones ya se
fueron a dormir y los tigres de Bengala también. A esta hora cierran todo; ya
no venden más entradas.
-Entonces vamos a viajar por Europa.
El muy picaro lo aprendía todo y hablaba correctamente cualquier cosa que
escuchara. Pero la verdad es que no estaba dispuesto a viajar a Europa. Lo que
deseaba era permanecer cerca de Minguito. El no se burlaba de mí ni se
despreocupaba por mi ojo empavonado.
Me senté cerca de mi hermanito y le
hablé con calma.
-Espera ahí, que voy a pensar en
algún juego.
Pero en seguida el hada de la
inocencia pasó volando en una nube blanca que agitó las hojas de los árboles,
las matas de la cerca y las hojas de mi Xururuca. Una sonrisa iluminó mi rostro
maltratado.
-¿Fuiste tú el que hizo eso,
Minguito?
-Yo no.
- ¡Ah, qué belleza! Debe ser el
tiempo en que llega el viento.
En nuestra calle había un tiempo para
cada cosa. Tiempo de bolitas. Tiempo de trompos. Tiempo de coleccionar fotos de
artistas del cine. Tiempo de cometas, que era el más lindo de todos. Los cielos
se veían cubiertos en cualquier parte por cometas de todos los colores. Cometas
lindas, de todas las formas. Era la guerra en el aire. Los cabezazos, las
peleas, los enredos y los cortes.
Las navajitas cortaban los hilos y
allá venía una cometa girando en el espacio, enredando el hilo de dirección con
la cola sin equilibrio. El mundo se tornaba solamente de los chicos de la
calle. De todas las calles de Bangú. Después eran los restos arrollados en los
hilos, las corridas del camión de la "Light". Los hombres venían,
furiosos, a arrancar las cometas muertas, confundiendo los hilos. El viento...
el viento...
Con el viento vinieron las ideas.
-¿Vamos a jugar a la cacería, Luis?
-Yo no puedo montar a caballo.
-En seguida vas a crecer y podrás.
Quédate sentadito ahí, y ve aprendiendo cómo es.
De repente Minguito se convirtió en
el más lindo caballo del mundo; el viento aumentó y el pasto, medio ralo, se
trasformó en una planicie inmensa, verde. Mi ropa de cowboy estaba enjaezada de
oro. Relampagueaba en mi pecho la estrella de sheriff.
-Vamos, caballito, vamos. Corre,
corre...
¡Zas, zas, zas! Ya estaba reunido con
Tom Mix y Fred Thompson; Buck Jones no había querido venir esta vez y Richard
Talmadge trabajaba en otra película.
-Vamos, vamos, caballito. Corre,
corre. Allá vienen los amigos apaches llenando de polvo el camino.
¡Zas, zas, zas! La caballada de los
indios estaba metiendo un ruido bárbaro.
-Corre, corre, caballito, la planicie
está llena de bisontes y búfalos. Vamos a tirar, mi gente, ¡zas, zas, zas,
zas!. . . ¡Purn, pum,
pum!... ¡Fiu, fiu, fiu! Las flechas silbaban...
El viento, la galopada, la carrera
loca, las nubes de polvo y la voz de Luis, casi gritando:
-¡Zezé! ¡Zezé!. . .
Fui deteniendo el caballo lentamente
y salté sofocado por la proeza.
-¿Qué pasa? ¿Algún búfalo fue por tu
lado?
-No. Vamos a jugar a otra cosa. Hay
muchos indios y me dan miedo.
-Pero esos indios son los apaches.
Todos son amigos.
-Pero siento miedo. Hay
demasiados indios.
2
La conquista
Los primeros días yo salía un poco
más temprano para no correr el peligro de encontrar al Portugués parado con su
coche, comprando cigarrillos. Además tenía buen cuidado de caminar por la
orilla de la calle, del lado contrario, casi cubierto por la sombra de las
cercas de plantas que unían el frente de cada casa. Y apenas llegaba a la
Río-San Pablo cortaba camino y seguía con las zapatillas de tenis en la mano,
casi pegándome al gran muro de la Fábrica. Todo ese cuidado con el pasar de los
días fue tornándose inútil. La memoria de la calle es corta y a poco nadie se
acordaba de una más de las travesuras del chico de don Pablo. Porque así era
como me conocían en los momentos de acusación: "Fue el chico de don
Pablo"... "Fue ese condenado chico de don pablo"... Fue ese
chico de don Pablo"... Una vez hasta inventaron una cosa horrible: cuando
el "Bangú" recibió una paliza del "Andaraí" comentaron,
burlándose: "El Bangú"* cobró más que ese chico de don Pablo"...
A veces veía el maldito coche detenido en la esquina y retrasaba el paso para
no tener que ver pasar al Portugués -al cual iba a matar tan pronto creciera-
con su gran empaque de dueño del coche más lindo del mundo y de Bangú.
*"Bangú" y
"Andaraí", referencia a dos clubes de fútbol de la zona (N. de la
T.).
Por entonces desapareció durante
algunos días. ¡Qué alivio! Seguramente habría viajado lejos o estaría de
vacaciones. Volví a caminar hacia la escuela con el corazón sosegado y ya medio
inseguro sobre si valía la pena matar a ese hombre más tarde. Una cosa era
segura: cada vez que iba a trepar a un coche de menor importancia, ya no sentía
el entusiasmo de antes y mis orejas comenzaban a arder penosamente.
Mientras tanto, la vida de la gente y
de la calle se desarrollaba normalmente. Había llegado el tiempo de la cometa y
"¡calle para qué te quiero!". El cielo azulado se estrellaba de día
con las estrellas más bonitas y coloridas. En el tiempo del viento dejaba de
lado un poco a Minguito, o solamente lo buscaba cuando me ponían en penitencia
después de una buena soba. Entonces no intentaba escapar, porque una paliza
cerca de otra dolía mucho. En esos momentos me iba con el rey Luis a adornar, a
enjaezar -término que me gustaba mucho- mi planta de naranja-lima. Para colmo,
Minguito había dado un gran estirón y pronto, muy pronto, estaría dando flores
y frutos para mí. Los otros naranjos demoraban mucho. Mi planta de naranja-lima
era "precoz", como tío Edmundo decía de mí. Después, él me explicó lo
que eso significaba: era cuando las cosas sucedían mucho antes de que otras
ocurrieran. Finalmente, me parece que no supo explicarlo muy bien. Lo que
quería decir, simplemente, era que algo se adelanta...
Entonces yo tomaba trozos de cordón,
sobras de hilos y aguiereaba un montón de tapitas de botellas para ir a
enjaezar a Minguito. ¡Había que ver lo lindo que quedaba! El viento,
golpeándolas, hacía chocar una tapita contra otra y parecía que estaba usando
las espuelas de plata de Fred Thompson cuando montaba su caballo "Rayo de
Luna".
El mundo de la escuela también era
muy bueno. Yo sabía todos los himnos nacionales de memoria. El más grande de
todos, que era el verdadero; los otros himnos nacionales de la Bandera y el
himno nacional de la "Libertad, libertad, abre las alas sobre
nosotros". A mí, y creo que también a Tom Mix, era el que más me gustaba.
Cuando iba a caballo, sin estar en guerra ni en cacerías, me pedía
respetuosamente:
-Vamos, guerrero Pinagé, cante el
himno de la Libertad.
Mi voz, bastante fina, llenaba las
enormes planicies, con mucha más belleza que cuando cantaba con don Ariovaldo,
trabajando los martes de ayudante de cantor.
Los martes hacía la rabona en el
colegio, como de costumbre, para esperar el tren que traía a mi amigo Ariovaldo.
El ya bajaba las escaleras, mostrando en las manos los folletos para vender en
las calles. Todavía traía dos bolsas llenas, que eran la reserva. Casi siempre
vendía todo, y eso nos daba una gran alegría a los dos...
En los recreos, cuando alcanzaba el
tiempo, hasta jugábamos a las bolitas. Yo era lo que se llama un experto. Tenía
una puntería segura y casi nunca dejaba de volver a casa con la bolsita donde
zangoloteaban las bolitas, muchas veces hasta triplicadas.
Lo más conmovedor era mi maestra, doña
Cecilia Paim. Ya le podían contar que era el chico más diablo del mundo, que no
lo creía. Como tampoco creería que nadie consiguiera decir más palabrotas que
yo. Que ningún chico me igualaba en travesuras, eso no lo hubiera aceptado
nunca. En la escuela yo era un ángel. Jamás me habían reprendido y me trasformé
en el mimado de las maestras, por ser uno de los niños más pequeños que hasta
entonces apareciera por allí. Doña Cecilia Paim conocía de lejos nuestra
pobreza y, a la hora de la merienda, cuando veía que todo el mundo estaba
comiendo, se emocionaba, y siempre me llamaba aparte para mandarme comprar una
galleta rellena en lo del dulcero. Sentía tanto cariño por mí que me parece que
yo me portaba bien solo para que no se decepcionara...
De repente, la cosa sucedió. Yo venía
despacio, como siempre, por la carretera Río-San Pablo cuando el coche enorme
del Portugués pasó bien cerquita de mí. La bocina sonó tres veces y vi que el
monstruo me miraba sonriéndose. Aquello me hizo renacer la rabia y el deseo de
matarlo cuando fuese grande. Puse cara seria y en mi orgullo fingí ignorarlo.
* * *
-Es como te digo, Minguito. Todo el
santo día. Parece que espera que yo pase para venir tocando la bocina. Tres
veces la toca. Ayer hasta me dijo adiós con la mano.
-¿Y tú?
-No le hago caso. Finjo no verlo. Ya
está comenzando a tener miedo; mira, pronto cumpliré seis años y en seguida
estaré hecho un nombre.
-¿Crees que él quiere hacerse amigo,
por miedo?
-¡Seguro! Espera ahí que voy a buscar
el cajoncito.
Minguito había crecido mucho. Para
subir a su silla se hacía necesario colocar debajo el cajoncito de lustrar.
-Listo, ahora vamos a conversar.
Desde lo alto me sentía el rey del
mundo. Paseaba la vista por el paisaje, por el pastizal, por los pájaros que
venían a buscar comida allí. De noche, ni bien la oscuridad iba llegando, otro
Luciano comenzaba a dar vueltas por encima de mi cabeza, tan alegre, como si
fuese un aeroplano del Campo dos Alfonsos. Al comienzo, hasta Minguito se
admiró de que yo no tuviese miedo del murciélago, porque en general todos los
chicos tenían terror. Pero hacía días que Luciano no aparecía. Seguramente
había encontrado otros "campos dos alfonsos" en otros lugares.
-Viste, Minguito, las guayaberas de
la casa de la Negra Eugenia ya comienzan a amarillear. Las guayabas ya están en
tiempo. Lo malo es que ella me agarra. Minguito. Hoy ya recibí tres
coscorrones. Estoy aquí porque me pusieron en penitencia...
Pero el diablo me dio la mano para
descender y me empujó hasta la cerca de las plantas. El vientecito de la tarde
comenzó a traer o inventar el olor de las guayabas hasta mi nariz. Mira aquí,
aparta un gajito ahí, escucha que no haya ruido... y el diablo hablando:
"Anda, tonto, ¿no ves que no hay nadie? A esta hora ella debe haber ido a
la despensa de la japonesa. ¿Don Benedicto? ¡Nada! El está casi ciego y sordo.
No ve nada. Te da tiempo a escapar si te descubre...".
Seguí la cerca hasta el zanjón y me
decidí. Antes le indiqué por señas a Minguito que no hiciera barullo. En ese
momento mi corazón se había acelerado. La Negra Eugenia no era para jugar.
Tenía una lengua que solo Dios sabía. Venía paso a paso, sin respirar, cuando
su vozarrón partió desde la ventana de la cocina.
-¿Qué es eso, chico?
Ni siquiera tuve la idea de mentir
diciéndole que había ido a buscar una pelota. Me lancé a la carrera y, ¡listo!,
salté dentro del zanjón. Mas allá adentro me esperaba otra cosa. Un dolor tan
grande que casi me hizo gritar; pero si lo hacía recibiría doble castigo:
primero, por haber huido de la penitencia; segundo, porque estaba robando
guayabas en casa del vecino. Acababa de clavárseme un trozo de vidrio en el pie
izquierdo.
Todavía atontado por el dolor, me
arranqué el trozo de vidrio. Gemía bajito y veía mezclarse la sangre con el
agua sucia del zanjón. ¿Y ahora? Con los ojos llenos de lágrimas conseguí
sacarme el vidrio incrustado, pero no sabía cómo detener la sangre. Apretaba
con fuerza el tobillo para disminuir el dolor. Tenía que aguantar firme. Estaba
acercándose la noche y con ella vendrían papá, mamá y Lalá. Cualquiera que me
encontrase así me pegaría; y hasta podía ser que cada uno de ellos me pegara
sucesivamente una zurra. Subí desorientado y me fui a sentar saltando en un
solo pie, debajo de mi naranjo-lima. Me dolía todavía más, pero ya me habían
pasado las ganas de vomitar.
-Mira, Minguito.
Minguito se horrorizó. Era como yo:
no le gustaba ver sangre.
-¿Qué hacer, Dios mío?
Totoca sí que me ayudaría, pero
¿dónde estaría a esas horas? Quedaba Gloria; debería estar en la cocina. Era la
única a quien no le gustaba que me pegaran tanto podía ser que me tirara de las
orejas o me pusiera en penitencia de nuevo. Pero había que intentarlo.
Me arrastré hasta la puerta de la
cocina, estudiando la manera de desarmar a Gloria. Estaba bordando una toalla.
Me quedé sin saber qué hacer y esa vez Dios me ayudó. Me miró y vio que estaba
con la cabeza baja. Resolvió no decir nada porque me encontraba en penitencia.
Mis ojos se hallaban llenos de lágrimas y gimoteé. Tropecé con los ojos de
Gloria, que me miraban. Su manos habían dejado de bordar.
-¿Qué pasa, Zezé?
-Nada, Godóia... ¿Por qué nadie me
quiere?
-Eres muy travieso.
-Hoy ya me pegaron tres veces,
Godóia.
-¿Y no lo merecías?
-No es eso. Es como si nadie me
quisiera, y aprovechan para pegarme por cualquier cosa.
Gloria comenzó a sentir conmoverse su
corazón de quince años. Yo me daba cuenta.
-Creo que lo mejor es que mañana me
atrepellen en la Río-San Pablo y quede todo golpeado.
Entonces las lágrimas bajaron en
torrentes de mis ojos.
-No digas tonterías, Zezé. Yo te
quiero mucho.
-¡No me quieres, no! Si me quisieras
no dejarías que me lleve otra paliza hoy.
Ya está oscureciendo y no va haber
tiempo de que hagas alguna otra travesura como para que te castiguen.
-Ya la hice...
Soltó el bordado y se acercó a mí.
Casi dio un grito al ver el charco de sangre en que estaba mi pie.
-¡Dios mío! Gum, ¿qué ha sido? Estaba
ganada la partida. Cuando ella me llamaba “Gum" era porque estaba salvado.
Me alzó y me sentó en la silla.
Rápidamente tomó una palangana de agua con sal y se arrodilló a mis pies.
-Va a doler mucho, Zezé.
-Ya está doliendo mucho.
-Mi Dios, tienes un corte casi como
de tres dedos. ¿Cómo te hiciste eso, Zezé?
-Pero no se lo cuentes a nadie. Por
favor, Godóia, te prometo portarme bien. No dejes que nadie me pegue tanto...
-Está bien, no lo contaré. ¿Cómo
vamos a hacer? Todo el mundo va a ver tu pie vendado. Y mañana no podrás ir a
la escuela. Lo descubrirán todo.
-Sí que voy a la escuela. Me calzo
los zapatos hasta la esquina. Después es mucho más fácil.
-Necesitas acostarte y quedarte con
el pie bien estirado, si no será imposible que puedas caminar mañana.
Me ayudó a ir a saltos hasta la cama.
-Voy a traerte alguna cosa para que
comas antes de que lleguen los otros.
Cuando volvió con la comida, no aguanté
más y le di un beso. Eso era algo muy raro en mí.
* * *
Cuando todos llegaron a comer, mamá
se dio cuenta de que yo no estaba.
-¿Dónde está Zezé?
-Se acostó. Desde temprano que se
queja de dolor de cabeza.
Escuchaba extasiado, olvidando hasta
el ardor de la herida. Me gustaba ser el centro de la conversación. Entonces
Gloria resolvió asumir mi defensa. Lo hizo con una voz quejosa y al mismo
tiempo acusadora.
Todo el mundo le pega. Hoy estaba
todo molido. Tres palizas son demasiado.
-¡Pero es un bandido! Se queda quieto
solamente cuando se lo castiga.
-¿Vas a decir que no le pegas,
también?
-Difícilmente. Cuando mucho, le tiro
de las orejas.
Se hizo el silencio, y Gloria
continuó defendiéndome.
- Al final de cuentas, aún no cumplió
los seis años. Es travieso, pero no es más que una criatura.
Aquella conversación fue una
felicidad para mí.
***
Gloria, angustiada,
estaba arreglándome, dándome a calzarme las zapatillas.
-¿Podrás ir?
-Aguanto, sí.
-¿No vas a hacer ningún disparate en
la Río-San Pablo?
-No, no voy a hacer nada.
-Eso que me dijiste, ¿era cierto?
-No. Pero me sentía muy triste
pensando que nadie me quería.
Pasó sus manos por mis rizos rubios y
me dejó ir.
Yo pensaba en lo duro que sería
llegar hasta la carretera. Que cuando me descalzara los zapatos el dolor
mejoraría. Pero cuando el pie tocó directamente el suelo tuve que ir
apoyándome, despacito, en el muro de la Fábrica. De esa manera no llegaría
nunca.
¡Allí sucedió la cosa! La bocina sonó
tres veces. ¡Desgraciado! No bastaba que uno estuviera muriéndose de dolor, que
todavía venía a burlarse...
El coche paró bien junto a mí. Sacó
el cuerpo afuera y preguntó:
-En, muchachito, ¿te lastimaste el
pie?
Tuve ganas de decirle que eso no le
importaba a nadie. Pero como él no me había llamado "mocoso" no
respondí y continué caminando unos cinco metros.
Puso el coche en funcionamiento, pasó
delante de mí y paró casi pegándose al muro, un poco fuera de la carretera,
cortándome el paso. Entonces abrió la puerta y bajó. Su enorme figura me
apabullaba.
-¿Te está doliendo mucho, muchachito?
No era posible que la persona que me
pegara usara ahora una voz tan dulce y casi amiga. Se acercó más a mí y, sin
que nadie lo esperase, arrodilló su cuerpo gordo y me miró cara a cara. Tenía
una sonrisa tan suave que parecía desparramar cariño.
-Por lo visto te golpeaste mucho,
¿no? ¿Cómo fue?
Resoplé un poco antes de responderle.
-Un pedazo de vidrio.
-¿Fue profundo?
Le di el tamaño del tajo con los
dedos.
-¡Ah!, eso es grave. ¿Y por qué no te
quedaste en casa? Por lo que veo vas a la escuela, ¿no?
-Nadie sabe en casa que me lastimé.
Si lo descubren, encima me pegan para que aprenda a no lastimarme...
-Ven, que voy a llevarte.
-No, señor, gracias.
-Pero ¿por qué?
-En la escuela todo el mundo sabe lo
que pasó...
-Pero tú no puedes caminar así.
Bajé la cabeza reconociendo la verdad
y sintiendo que, con un poco más, mi orgullo se esfumaría. El me levantó la
cabeza, tomándome el mentón.
-Vamos a olvidar ciertas cosas. ¿Ya
anduviste en coche?
-Nunca, no, señor.
-Entonces te llevo.
-No puedo. Nosotros somos enemigos.
-Aunque sea así. No me importa. Si
tienes vergüenza, te dejo un poco antes de llegar a la escuela. ¿Estamos?
Estaba tan emocionado que ni
respondí. Solo dije que sí con la cabeza. Me alzó, abrió la puerta y me puso en
el asiento con cuidado. Dio vuelta y tomó su lugar. Antes de encender el motor
me sonrió de nuevo.
-Así está mejor, se ve.
La sensación maravillosa del suave
coche en marcha, dando leves saltos, me hizo cerrar los ojos y comenzar a
soñar. Aquello era más suave y lindo que el caballo "Rayo de Luna",
de Fred Thompson. Pero no demoré mucho, porque al abrir los ojos estábamos casi
llegando a la escuela. Veía la multitud de alumnos penetrando por la puerta
principal. Asustado, me resbalé del asiento y me escondí. Le dije, nervioso:
-Usted prometió que se detendría
antes de llegar a la escuela.
-Cambié de idea. Ese pie no puede
quedar así. Puedes enfermarte de tétanos.
No pude ni preguntar qué palabra tan
linda y difícil era ésa. También sabía que sería inútil decir que no quería ir.
El automóvil tomó por la calle de las Casitas y volví a la posición anterior.
-Tú me pareces un hombrecito
valiente. Ahora vamos a ver si lo pruebas.
Paró frente a la farmacia y en
seguida me llevó alzado. Cuando el doctor Adaucto Luz nos atendió me horroricé.
Era el médico del personal de la Fábrica y conocía muy bien a papá. Mi susto
aumentó cuando me miró y preguntó:
-Tú eres hijo de Paulo Vasconcelos,
¿no es cierto? ¿Ya encontró algún trabajo?
Tuve que contestar, aunque me diese
mucha vergüenza por el Portugués, que papá estaba sin empleo.
-Está esperando; le prometieron
muchas cosas...
-Bueno, vamos a ver de qué se trata.
Desató los trapos pegados a la herida
e hizo un "¡hum!" que impresionaba. Comencé a hacer un gestito de llanto.
Pero el Portugués vino por detrás a socorrerme.
Me sentaron encima de una mesa llena
de sábanas blancas. Un montón de instrumentos aparecieron. Y yo comencé a
temblar. Y no temblaba más porque el Portugués apoyó mi espalda sobre su pecho
y me sujetaba los hombros con fuerza y al mismo tiempo con cariño.
-No va a doler mucho. Cuando acabe
todo te llevaré a tomar un refresco y a comer galletas. Si no lloras te compro
caramelos con figuritas de artistas.
Entonces me inventé el mayor coraje
del mundo. Las lágrimas bajaban y yo dejé hacer todo. Me dieron algunos puntos
y hasta una inyección antitetánica. Aguanté hasta las ganas de vomitar. El
Portugués me agarraba con fuerza, como si quisiera que un poco del dolor le
pasara a él. Con su pañuelo me enjugaba los cabellos y el rostro, mojados por
el sudor. Parecía que aquello no iba a terminar nunca. Pero acabó al fin.
Cuando me llevó al coche venía
contento. Me compró todo lo que me había prometido. Solo que yo no tenía ganas
de nada. Parecía que me habían arrancado el alma por los pie
-Ahora no puedes ir a la escuela,
muchachito.
Estábamos en el coche y yo me sentaba
bien cerca de él, rozando su brazo, casi complicando sus maniobras.
-Te voy a llevar cerca de tu casa.
Inventa cualquier cosa. Puedes decir que te golpeaste en el recreo y que la
maestra te mandó a la farmacia...
Lo miré con gratitud.
-Eres un hombrecito valiente,
muchachito.
Le sonreí, lleno de dolor,
pero dentro de ese dolor acababa de descubrir algo muy importante. El Portugués
se había trasformado ahora en la persona que yo más quería en el mundo.
3
Conversaciones de aquí y allá
-¿Sabes, Minguito? Ya descubrí todo.
Todito. El vive al final de la calle Barón de Capanema. Bien al final, y guarda
el coche al lado de la casa. Tiene dos jaulas, una con un canario y otra con un
"azulao"*. Fui allá bien tempranito, como quien no quiere nada,
llevando mi cajoncito de lustrar. Tenía tantas ganas de ir, Minguito, que esa
vez ni sentía el peso de mi cajón. Cuando llegué miré bien la casa y me pareció
demasiado grande para una persona que vive sola. El estaba al otro lado, en el
patio, junto a la pileta, afeitándose.
* Nombre común a varias especies de
pájaros brasileños, de plumaje azul; en algunos casos, el color no se repite en
las hembras, que lo tienen diferente. (N. de la T.)
Golpeé con las manos.
-¿Quiere lustrarse?
Vino desde allí, con la cara llena de
jabón. Una parte ya estaba afeitada. Sonrió y me dijo:
-¡Ah! ¿Eras tú? Entra, muchachito.
Lo seguí.
-Espera que ya acabo.
Y continuó afeitándose con la navaja,
tras, tras, tras. Y pensé que cuando sea grande quiero tener una barba así de
gruesa, que haga así de lindo: tras, tras, tras...
Me senté en mi cajoncito y quedé
esperando. Me miró por el espejo.
-¿Y tu clase?
-Hoy es fiesta nacional. Por eso salí
a lustrar para ganar unas monedas.
-¡Ah!
Y continuó. Después se inclinó en la
pileta y se lavó la cara. Se secó con la toalla. El rostro le quedó colorado y
brillante. Después se rió de nuevo.
-¿Quieres tomar café conmigo? Dije
que no, pero queriendo.
-Entra.
Me gustaría que vieras cómo estaba
todo de limpio y arregladito. La mesa hasta tenía mantel a cuadros rojos. Y
allí estaba la taza. Nada de taza de lata, como en casa. Me contó que una negra
vieja iba todos los días "a poner orden" cuando él salía para
trabajar.
-Si quieres, haz como yo, moja el pan
en el café. Pero no hagas ruido al tragar. Es feo.
En eso miré a Minguito; estaba mudo
como una bruja de trapo.
-¿Qué pasa?
-Nada. Estoy escuchando.
-Mira, Minguito, no me gustan las
discusiones, pero si estás enojado es mejor que me lo digas ya.
-Es que tú ahora solamente juegas con
el Portugués, y yo no puedo...
Me quedé pensativo. Era eso. No me
había pasado por la cabeza que él no podría divertirse con lo mismo.
-Dentro de dos días nos encontraremos
con Buck Jones. Ya le mandé un mensaje por el cacique "Toro sentado".
Buck Jones está lejos, cazando en Savanah... Minguito, ¿es Saváah o Savanah
como se dice? En una película tenía una "h" detrás. No sé. Cuando
vaya a la casa de Dindinha le voy a preguntar a tío Edmundo.
Nuevo silencio.
-¿Dónde estábamos?
-En mojar el café en el pan.
Largué una carcajada.
-Mojar el café en el pan no, tonto.
En ese momento nos quedamos en silencio, y él me miraba, estudiándome.
-Tanto hiciste hasta que por fin
descubriste dónde vivía.
Me quedé sin saber qué decir. Resolví
contar la verdad.
-¿Usted no se enojará si le digo una
cosa?
-No. Entre amigos no debe haber
secretos...
-Es mentira que anduve lustrando por
ahí.
-Ya lo sabía.
-Pero yo quería tanto... Aquí, de
este lado, no hay nadie que se lustre, por causa del polvo. Solamente quien
vive cerca de la Río-San Pablo.
-Pero podrías haber venido sin cargar
todo ese peso, ¿no?
-Si yo no lo cargaba no me hubieran
dejado salir.
Sólo puedo andar cerca de casa. De
vez en cuando tengo que aparecer por alli, ¿comprende? En cambio, si voy más
lejos, tengo que fingir que voy a trabajar. Se rió de mi lógica.
-Yendo a trabajar, la gente de casa
sabe que no estoy haciendo travesuras. Y es mejor así, porque no recibo tantas
palizas.
-No creo que seas tan travieso como
dices.
Quedé muy serio.
-Yo no sirvo para nada. Soy muy malo.
Por eso en Navidad es el diablo el que nace para mí y no recibo regalos. Soy
una peste. Una pestecita chica. Un perro. Una cosa ordinaria. Una de mis
hermanas me dijo que alguien tan malo como yo no debiera haber nacido.
Se rascó la cabeza, admirado.
-Solamente en esta semana recibí un
montón de palizas. Algunas bastante dolorosas. Pero también me pegan por lo que
no hago. Me echan la culpa de todo. Ya se acostumbraron a pegarme.
-Pero ¿qué es lo que haces de malo?
-Debe ser culpa del diablo. Me vienen
ganas de hacer... y hago. Esta semana pegué fuego a la cerca de la Negra
Eugenia. La llamé "Doña Cordelia", "Pata Chueca", y ella se
puso hecha una fiera. Pateé una pelota de trapo y la muy burra entró por la
ventana y quebró un espejo grande de doña Narcisa. Con la
"baladeira"* rompí tres lámparas. Le tiré una pedrada a la cabeza al
hijo de don Abel.
* Juguete que se arroja lejos (N. de
la T.).
-Basta, basta.
Se ponía la mano en la boca para
esconder la sonrisa.
-Pero todavía hay más. Arranqué todas
las plantas que doña Tentena acababa de plantar. Le hice tragar una bolita al
gato de doña Rosena.
-¡Ah; eso no! No me gusta que
maltraten a los animales.
-Pero no era de las grandes. Era una
bien chiquita. Le dieron un purgante al bicho y salió. Y en vez de devolverme
la bolita lo que me dieron fue una brutal paliza. Pero peor fue cuando yo
estaba durmiendo y papá agarró el zueco y me pegó unos zuecazos. Yo ni siquiera
sabía por qué me pegaban.
-¿Y por qué fue?
-Fuimos muchos chicos a ver una
película. Entramos en la segunda sección porque es más barato. Entonces tuve
ganas, ¿sabe?... y me quedé bien en el rincón de la pared, orinando. Aquella
agua corría. Es una tontería que uno tenga que salir y perderse un pedazo de la
película. Pero usted ya sabe cómo somos los chicos. Basta que uno lo haga para
que todos los otros tengan ganas. Y, así, todo el mundo se fue a ese rinconcito
y pronto se formó un río. Al fin lo descubrieron, y ya se sabe: fue el hijo de
don Pablo. Me prohibieron ir al cine "Bangú" durante un año, hasta
que tenga juicio. A la noche el dueño se lo contó a papá, y a él no le hizo
ninguna gracia... yo puedo decirlo.
Aun así, Minguito continuaba
enfadado.
-Mira, Minguito, no necesitas
quedarte con esa cara. El es mi mejor amigo. Pero tú eres el rey absoluto de
los árboles, así como Luis es el rey absoluto de mis hermanos. Es necesario que
sepas que el corazón de la gente tiene que ser muy grande y debe caber en él
todo lo que a uno le gusta.
Silencio.
-¿Sabes una cosa, Minguito? Voy a
jugar a las bolitas- Hoy estás muy aburrido.
* * *
Al comienzo el secreto existió solo
porque yo tenia vergüenza de ser visto en el coche del hombre que me diera unas
palmadas. Después persistió porque siempre es lindo tener un secreto. Y el
Portugués me daba todos los gustos en ese sentido. Nos habíamos jurado, a
muerte, que nadie debería saber nada de nuestra amistad. Primero, porque no quería
que llevara a los otros chicos; cuando venía gente conocida, hasta el mismo
Totoca, yo bajaba del coche. Segundo, porque nadie debía molestar tantos temas
que teníamos para conversar.
-¿Usted nunca vio a mi madre? Es
india. Hija de indio. Todos allá en casa son medio indios.
-¿Y cómo saliste tan blanquito? Y
además con cabellos rubios, casi blancos.
-Es la parte del portugués. Mamá es
india, bien morena y de cabellos lisos; solamente Gloria y yo salimos así, como
gato barcino de mal pelo. Ella trabaja en los telares del Molino Inglés para
ayudar a pagar la casa. El otro día fue a levantar una caja y sintió un dolor
horrible. Tuvo que ir al médico; le dio una faja porque tenía una hernia que se
estranguló. Mamá es buena conmigo.
Cuando me pega, agarra varillas de
"guanxuma"* del fondo y me pega en las piernas solamente. Vive tan
cansada que cuando llega a casa de noche no tiene ganas ni de conversar.
*Planta de fibras y propiedades
medicinales. (N. de la T.)
El automóvil marchaba y yo
conversaba.
-La que es brava es mi hermana mayor.
Enamoradiza hasta no poder más. Cuando mamá la mandaba que me cuidara y
paseara, le recomendaba que no fuera más allá de nuestra calle, porque sabía
que en la esquina tenía un festejante esperando. Pero ella iba para ese lado
que le decían, y allá tenía otro festejante que también la esperaba. Lápices ni
había, porque vivía escribiendo cartas para su festejante...
-Llegamos...
Estábamos cerca del Mercado y paraba
en el lugar establecido.
-Hasta mañana, muchachito.
El sabía que yo iba a buscar la
manera de dar una vueltita por el sitio del estacionamiento, tomar un refresco
y recibir sus figuritas. Conocía hasta los horarios en los que él no tenía nada
que hacer.
Y ese juego ya duraba más de un mes.
Mucho más. Nunca pensé que él pudiera poner esa cara tan triste cuando le conté
las historias de Navidad. Se quedó con los ojos llenos de lágrimas y pasó sus
manos por mis cabellos, prometiendo que nunca más dejaría de tener un regalo
ese día.
Y los días pasaban, sin apuro y muy
felices. Hasta que allá en casa comenzaron a notar mi trasformación. No cometía
tantas travesuras y vivía en mi pequeño mundo del fondo de la casa. Es verdad
que algunas veces el diablo vencía mis propósitos. Pero ya no decía tantas
palabrotas como antes y dejaba en paz a los vecinos.
Siempre que podía él inventaba un
paseo, y fue en uno de ellos cuando detuvo el coche y me sonrió:
-¿Te gusta pasear en
"nuestro" coche?
-¿También es mío?
-Todo lo que es mío es tuyo. Como dos
grandes amigos.
Quedé enloquecido. ¡Ay, si yo pudiera
contar a todo el mundo que era medio dueño del coche más hermoso del mundo!
-¿Quiere decir que ahora somos
completamente amigos?
-Sí, lo somos. ¿Te puedo preguntar
una cosa?
-Claro que sí, señor.
-Pienso que ahora ya no querrás
crecer para matarme, ¿verdad?
-No, nunca haría eso.
-Pero lo dijiste, ¿no?
-Lo dije cuando sentía rabia. Yo
nunca voy a matar a nadie porque cuando en casa matan una gallina no me gusta
ver. Después descubrí que usted no era nada de lo que se decía. No era antropófago
ni nada.
Casi dio un salto.
-¿Qué dijiste?
-Que no era antropófago.
-¿Y sabes qué es eso?
-Sí que sé. Me lo enseñó tío Edmundo.
Es un sabio. Hay un hombre en la ciudad que lo invitó a hacer un diccionario.
Lo único que hasta hoy él no supo contestarme es qué es carborundum.
-Estás escapando del asunto. Quiero
que me expliques exactamente qué es un antropófago.
-Los antropófagos eran indios que
comían carne humana. En la historia del Brasil hay una figurita de ellos
descascarando portugueses para comérselos. También se comían a guerreros de las
tribus enemigas. Es lo mismo que caníbal. Solamente que los caníbales están en
África y les gusta mucho comer misioneros con barba.
Soltó una alegre carcajada, como
ningún brasileño sabría hacerlo.
-Tienes una cabecita de oro,
muchachito. A veces hasta me asusto.
Después me miró con seriedad.
-Vamos a ver, ¿cuántos años tienes?
-¿De mentira o de verdad?
-De verdad, naturalmente. No quiero
tener un amigo mentiroso.
-Bueno, así es: de verdad, ahora
tengo cinco años todavía. De mentira, seis. Porque si no no podía entrar en la
escuela.
-¿Y por qué te pusieron tan temprano
en la escuela?
-¡Imagínese! Todo el mundo quería
verse libre de mí durante algunas horas. ¿Usted sabe lo que es el carborundum?
-¿De dónde sacaste eso?
Metí la mano en el bolsillo y busqué,
entre las piedras de la honda, las figuritas, el hilo del trompo y bolitas.
Saqué en la mano una medalla con la
cabeza de un indio. Un indio de la América del Norte con la cabeza rodeada de
plumas. Del lado de atrás estaba escrita esa palabra.
Miró y remiró la medalla.
-Fíjate que tampoco yo sé lo que
quiere decir. ¿Dónde encontraste esto?
-Formaba parte del reloj de papá.
Venía sujeta con una correa para que colgara del bolsillo del pantalón. Papá
decía que el reloj iba a ser mi herencia. Pero necesitó dinero y vendió el
reloj. ¡Un reloj tan lindo! Entonces me dio el resto de mi herencia, que era
esto. Corté la correa porque tenía un olor agrio insufrible.
Volvió a acariciar mi pelo.
-Eres un niño muy complicado, pero
confieso que estás llenando de alegría el viejo corazón de un portugués. Bueno,
dejemos eso. ¿Vámonos, ahora?
-Está tan lindo aquí. Un ratito más,
solamente. Preciso decirle algo muy serio.
-Entonces habla.
-Nosotros somos amigos hasta más no
poder, ¿no es cierto?
-Sin duda.
-Hasta el automóvil ya es medio mío,
¿no?
-Y un día será todo tuyo.
-Es que....
Me estaba costando decirlo.
-Vamos, ¿te enfadaste? No eres de
esos...
-¿No se enojará?
-Te lo prometo.
-Hay dos cosas en nuestra amistad que
no me gustan.
Pero la cosa no salía tan fácil como
había planeado.
-¿Cuáles son?
-Primero, si nosotros somos tan
grandes amigos, por qué tengo que llamarlo "usted" aquí,
"usted"! allá...
El se rió.
-Pues trátame como quieras.
-De "tú", no es muy
difícil. Puedo repetirle a Minguito todas nuestras conversaciones. ¿No está
enojado?
-¿Por qué? Es un pedido muy justo. ¿Y
quién es ese Minguito, del que nunca oí hablar?
-Minguito es Xururuca.
-Bien, Xururuca es Minguito y
Minguito es Xururuca. Pero quedé en las mismas.
-Minguito es mi planta de
naranja-lima. Cuando más lo quiero, lo llamo Xururuca.
-Es decir, que posees una planta de
naranja-lima que se llama Minguito.
- ¡Es más vivo! Habla conmigo, se
vuelve caballo, sale conmigo. Con Buck Jones, con Tom Mix... Con Fred Thompson...
Tú... (los primeros "tú" eran duros de decir, pero yo ya estaba
decidido. ..)... ¿A ti te gusta Ken Maynard?
Hizo un gesto como de quien no
entiende nada de cowboys de cine.
-El otro día Fred Thompson me lo
presentó. Me gustó mucho el sombrero de cuero que usa. Pero parece que no sabe
reírse...
-Vamos ya, que me estoy mareando con
todo ese mundo que solo existe en tu cabecita. ¿Y la otra cosa?
-La otra cosa todavía es más difícil.
Pero ya que hablé de "tú" y no te enojaste... No me gusta mucho tu nombre.
Es decir, no es que no me gusta, pero entre amigos queda muy...
-Virgen santísima, ¿qué vendrá ahora?
-¿Te parece que yo puedo llamarte
"Valadares"? Pensó un poco y se sonrió.
-Sí, en realidad no suena bien.
-Tampoco me gusta decirte Manuel. No
imaginas cómo me pongo de furioso cuando papá cuenta chistes de portugueses y
dice: "Eh, Manuel... Se ve que el hijo de su madre nunca tuvo un amigo
portugués...
-¿Qué dijiste?
-¿Que mi padre imita a los
portugueses?
-No. Antes. Una cosa fea.
-¿Hijo de su madre, es tan malo como
el otro hijo?...
-Casi lo mismo.
-Pues voy a ver si no lo digo más.
¿Entonces?
-Es lo que yo te pregunto. ¿Qué
conclusión sacaste? No me quieres llamar Valadares ni tampoco Manuel.
-Hay un nombre que a mí me parece
lindo.
-¿Cuál?
Puse la cara más sinvergüenza del
mundo.
-Como don Ladislao y los otros te
llaman en la confitería...
El cerró el puño fingiendo enojo en
broma.
-¿Sabes que eres el mayor atrevido
del mundo que conozco? Quieres llamarme "Portuga", ¿no es así?
-Es más de amigo.
-¿Es todo lo que deseas? Sea. Te lo
permito. Ahora vamos, ¿eh?
Puso en marcha el motor y anduvo un
trecho, pensativo. Colocó la cabeza fuera de la ventana y miró el camino. No
venía nadie.
Abrió la puerta del coche y ordenó:
-Baja.
Obedecí y lo seguí hasta la parte
trasera del coche.
Señaló la rueda sobresaliente.
-Ahora, agárrate bien. Pero cuidado.
Me encogí todo, de "murciélago", feliz de la vida.
El subió al coche y salió andando
despacito. Después de cinco minutos paró y me vino a ver.
-¿Te gustó?
-¡Cómo en un sueño!
-Ahora, basta. Vamos, que comienza a
oscurecer. La noche venía llegando mansita y a lo lejos las cigarras cantaban
en los "espinheiros"*, anunciando más calor.
* Plantas y árboles espinosos, de
diversas especies, comunes en todo el Brasil (N. de la T.).
El coche se deslizaba suavemente.
-Bueno. De ahora en adelante no se
habla más de aquel asunto. ¿De acuerdo?
-Nunca más.
-Lo único que me gustaría es verte
llegar a tu casa, diciendo en dónde estuviste todo este tiempo.
-Ya pensé en eso. Voy a decir que fui
a la clase de Catecismo. ¿Hoy es jueves?
-Nadie puede contigo. Le encuentras
salida a todo.
Me aproximé bien a él y recosté mi
cabeza junto a su brazo.
-¡Portuga!
-Hum...
-Nunca más quiero estar lejos de ti,
¿sabes?
-¿Por qué?
-Porque eres la mejor
persona del mundo. Nadie me maltrata cuando estoy cerca de ti y siento "un
sol de felicidad dentro de mi corazón".
4
Dos palizas memorables
-Dobla aquí. Ahora cortas con el
cuchillo el papel, bien por el doblez.
El ruido suave del filo del cuchillo
dividía el papel.
-Ahora pega bien finito, dejando este
margen. Así.
Yo estaba al lado de Totoca,
aprendiendo a hacer un globo. Después que todo estuvo pegado, Totoca prendió el
globo por la punta de arriba, con un sujetador de ropa, en una varilla.
-Solo cuando está bien seco, se le
hace la abertura. ¿Aprendiste, burrito?
-Sí, aprendí.
Nos quedamos sentados en el umbral de
la puerta de la cocina, mirando cómo el globo de colores demoraba en secarse.
Totoca, compenetrado de su calidad de maestro, iba explicando:
-Globo-mandarina uno debe hacerlo
solamente después de mucha práctica; al principio debes hacerlo apenas de dos
gajos, que es más fácil.
-Totoca, si yo hago sólito un globo,
¿tú le haces la abertura?
-Depende.
Ya estaba él queriendo sacar
provecho. Meter mano en mis bolitas o en mi colección de fotos de artistas de
cine, que "nadie comprendía cómo crecía tanto".
-Caramba, Totoca, cuando me pides
algo, yo hasta peleo por ti.
-Bueno. La primera vez te la hago
gratis, y si no aprendes, las otras veces lo haré si me das algo a cambio.
-De acuerdo.
En aquel momento yo hubiera jurado
que iba a aprender tan bien que nunca más pondría las manos en mis globos.
Desde entonces la idea de mi globo no
me salió ya de la cabeza. Tenía que ser "mi" globo. Imaginaba la
sorpresa del Portuga cuando le contara mi proeza; la admiración de Xururuca
cuando viese el globo balanceándose en mis manos.
Dominado por la idea, me llené los
bolsillos de bolitas y algunas figuritas repetidas y gané el mundo de la calle.
Iba a venderlas lo más barato posible para poder comprar, por lo menos, dos
hojas de papel de seda.
-¡A ver, gente! Cinco bolitas por
diez centavos. ¡Nuevas como si fuesen del negocio!
Y nada.
-Diez figuritas por diez
centavos: ustedes no podrán comprarlas
ni en la tienda de doña Lota.
Nada. Toda la mocosada estaba
completamente sin dinero. Fui a la calle del Progreso, de arriba para abajo,
ofreciendo mi mercadería. Visité la calle Barón de Capanema casi trotando,
¡pero, nada! ¿Y si fuese a casa de Dindinha? Fui allá, pero ella no se
interesó.
-No quiero comprar figuritas ni
bolitas. Es mejor que las guardes. Porque mañana vas a venir a pedirme para
comprar otras.
Seguramente que Dindinha andaba sin
dinero.
Volví a la calle y miré mis piernas.
Estaban sucias de tanto juntar tierra de la calle. Miré el sol, que ya
comenzaba a bajar. Fue cuando sucedió el milagro.
-¡Zezé! ¡Zezé!
Era Biriquinho, que venía corriendo
como un loco en mi dirección.
-Anduve buscándote por todas partes.
¿Estás vendiendo?
Sacudí los bolsillos haciendo
balancear las bolitas.
-Vamos a sentarnos.
Nos sentamos al mismo tiempo y
desparramé en el suelo la mercadería.
-¿Cuánto?
-Cinco bolitas por diez centavos, y
diez figuritas por el mismo precio.
-Es caro.
Ya iba a enojarme. ¡Ladrón de porquería!
¡Caro, cuando todo el mundo vendía cinco figuritas y tres bolitas por lo que yo
estaba pidiendo! Iba a guardar todo en el bolsillo.
-Espera. ¿Puedo elegir?
-¿Cuánto tienes?
-Trescientos réis. Puedo gastar hasta
doscientos.
-Bueno, te doy seis bolitas y doce
fotos.
***
Entré volando en el negocio de "Miseria y Hambre".
Nadie recordaba ya "aquella
escena". Solo estaba don Orlando, conversando junto al mostrador. Cuando
pitase la Fábrica, entonces sí que la gente vendría a tomar un trago y nadie
más podría entrar.
-¿Tiene papel de seda?
-¿Y tú tienes dinero? En la cuenta de
tu padre no llevas nada más.
No me ofendí. Únicamente le mostré
las dos monedas de un tostao*.
*Antigua moneda de níquel de 100 reis
de valor.
-Solamente hay rosado y color amarillo.
-¿Solo?
-En la época de las cometas ustedes
mismos se lo llevaron todo. ¿Pero qué diferencia hay? ¿Acaso las cometas de
cualquier color no suben igual?
-No es para cometa. Voy a hacer mi
primer globo. Y quería que mi primer globo fuese el más bonito del mundo.
No había tiempo que perder. Si corría
hasta el negocio de Chico Franco perdería mucho tiempo.
-Bueno, llevo ése.
Ahora la cosa era diferente. Puse una
silla junto a la mesa, y trepé en ella a Luis, para que pudiese mirar bien.
-Te quedas quietecito, ¿prometes?
Zezé va a hacer una cosa dificilísima. Cuando crezcas voy a enseñártela sin
cobrarte nada.
Comenzó a oscurecer rápidamente y yo
trabajaba. La Fábrica hizo sonar el silbato. Había que apurarse. Jandira ya
estaba colocando los platos en la mesa. Tenía la manía de darnos de comer más
temprano, para que luego no molestásemos a los mayores.
-¡Zezé!... ¡Luis!...
El grito fue tan fuerte como si uno
estuviera allá por los lados del Murundu. Bajé a Luis y le dije:
-Anda primero, que ya voy yo.
-¡Zezé!... ¡Ven en seguida o vas a
ver!
-¡Ya voy!
La diabla estaba de mal humor. Debía
de haberse peleado con alguno de sus festejantes. El de la punta o el del
comienzo de la calle.
Ahora, como si fuese a propósito, la
cola estaba secándose y la harina se pegaba en los dedos, dificultando el
trabajo.
El grito llegó más fuerte. Y casi no
había luz para mi trabajo.
-¡Zezé!...
Listo. Estaba perdido. Ella venía de
allá furiosa.
-¿Piensas que soy tu sirvienta? Ven a
comer en seguida.
Entró violentamente en la sala y me
agarró de las orejas. Me fue arrastrando hasta el comedor y me tiró contra la
mesa. Entonces me enojé.
-No como. No como. ¡No como! Quiero
acabar de hacer mi globo.
Me escapé y volví corriendo hacia el
lugar de antes.
Ella se volvió hecha una fiera. En vez
de avanzar hacia mí, caminó en dirección a la mesa. Y era una vez un bello
sueño. Mi globo inacabado se trasformó en tiras rotas. No satisfecha con eso
(tan grande fue mi sorpresa, que no hice nada), me agarró por las piernas y por
los brazos y me tiró en medio del comedor.
-Cuando yo hablo es para que se me
obedezca.
El diablo se soltó adentro de mí. La
rebelión estalló como un ventarrón. Al comienzo fue una simple andanada.
-¿Sabes lo que eres? ¡Una puta!
Pegó su cara a la mía. Sus ojos
despedían rayos.
-Repite eso si tienes coraje.
Pronuncié bien las sílabas:
-¡Pu-ta! ¡Pros-ti-tu-ta!
Agarró la mano de cuero de encima de
la cómoda y comenzó a pegarme sin piedad. Me volví de espaldas y escondí la
cabeza entre las manos. El dolor era menor que mi rabia.
-¡Puta! i Puta! i Hija de una
puta!...
Ella no paraba y mi cuerpo era un
solo dolor de fuego. En eso entró Antonio. Y corrió en ayuda de mi hermana, que
ya estaba comenzando a cansarse de tanto pegarme.
-¡Mata, asesina! ¡La cárcel está ahí
para vengarme!
Y ella pegaba, pegaba hasta el punto
de que yo había caído de rodillas, apoyándome en la cómoda.
-¡Puta! ¡Hija de puta!
Totoca me levantó y me puso de
frente.
-Cállate la boca, Zezé, no puedes
insultar así a tu hermana.
-Ella es una puta. Asesina. ¡Hija de
puta!
Entonces él comenzó a pegarme en la
cara, en los ojos, en la nariz, en la boca. Sobre todo en la boca.
Mi salvación fue que Gloria
escuchara. Estaba en lo del vecino, conversando con doña Rosena, y vino
volando, atraída por la gritería. Entró en la sala como un huracán. Gloria no
era para jugar, y cuando vio que la sangre mojaba mi cara apartó a Totoca hacia
un lado y ni le importó que Jandira fuera la mayor, alejándola de un empujón.
Yo yacía en el suelo, casi sin poder abrir los ojos y respirando con dificultad.
Me llevó al dormitorio. Yo ni lloraba, pero en cambio el rey Luis, que se había
escondido en el dormitorio de mamá, hacía un barullo terrible.
Gloria protestaba:
-¡Un día de éstos ustedes matan a
esta criatura y quiero ver qué pasará! Son unos monstruos sin corazón.
Me había acostado en la cama e iba a
buscar la santa palangana de salmuera. Totoca entró bastante confundido en el
dormitorio. Gloria lo empujó.
-¡Sal de aquí, cobarde!
-¿No escuchaste lo que estaba
insultando?
-El no estaba haciendo nada. Ustedes
lo provocaron. Cuando yo salí, estaba quietecito haciendo su globo. Ustedes no
tienen corazón. ¿Cómo se le puede pegar así a un hermano?
Y mientras me limpiaba la sangre,
escupí en la palangana un pedazo de diente. ¡Aquello echó fuego al volcán!
-¡Mira lo que hiciste, sinvergüenza!
Cuando quieres pelear tienes miedo y lo llamas a él. ¡Cobardón! Con nueve años
y todavía meando la cama. Voy a mostrarle a todo el mundo tu colchón y tus
pantalones mojados, que andas escondiendo en el cajón todas las mañanas.
Después echó a todo el mundo afuera
del dormitorio y atrancó la puerta. Encendió la luz porque ya la noche era
completa. Me sacó la camisa y fue lavando las manchas y las heridas de mi
cuerpo.
-¿Te duele, Gum?
-Esta vez está doliendo mucho.
-Voy a hacerlo despacito, mi diablito
querido. Pero necesito que te quedes de espaldas un rato para secarte; si no la
ropa se te va a pegar y va a dolerte.
Pero lo que más me dolía era la cara.
Dolía de dolor y rabia ante tanta maldad sin motivo.
Después que las cosas mejoraron, ella
se acostó a mi lado y se quedó acariciándome el pelo.
-Viste, Godóia. Yo no estaba haciendo
nada. Cuando lo merezco no me importa que me peguen. Pero yo no estaba haciendo
nada.
Ella tragó en seco.
-Lo más triste fue lo de mi globo.
¡Estaba quedando tan lindo! Pregúntale a Luis.
-Te creo. Seguro que iba a ser muy
lindo. Pero no importa. Mañana vamos a casa de Dindinha y compramos papel. Voy
a ayudarte a hacer el globo más lindo del mundo. Tan bonito, que hasta las
estrellas van a estar envidiosas.
-No sirve de nada, Godóia. Uno hace
solamente un primer globo lindo. Cuando ése no sirve, nunca más acierta o tiene
ganas de hacerlo.
-Un día... un día... voy a llevarte
lejos de esta casa. Nos vamos a ir a vivir...
Se detuvo. Seguramente pensaba en la
casa de Dindinha, pero allá sería el mismo infierno. Fue entonces cuando
resolvió participar directamente de mi planta de naranja-lima y de mis sueños.
-Te llevo a vivir al rancho de Tom
Mix o de Buck Jones.
-Pero a mí me gusta más Fred Thompson.
-Entonces nos vamos para allá.
Y completamente desamparados
comenzamos a llorar juntos y bajito...
* * *
Durante dos días, a pesar de mi
nostalgia, no fui a ver al Portugués. No dejaban que fuese a la escuela. Nadie
quería dar muestras de tamaña brutalidad. Cuando mi rostro se deshinchara y mis
labios cicatrizaran reanudaría el ritmo de mi vida. Pasaba los días sentado con
mi hermanito, junto a Minguito, sin ganas de conversar. Con miedo de todo. Papá
había jurado que me molería a palos si llegaba a repetir otra vez lo que dijera
a Jandira. De modo que respiraba hasta con miedo de respirar. Mejor era
refugiarme en la pequeña sombra de mi planta de naranja-lima. Quedarme mirando
las montañas de figuritas que el Portuga me regalaba, y enseñar con paciencia
al rey Luis a jugar a las bolitas. El no tenía demasiada habilidad, pero algún
día acabaría por aprender.
Pero mi nostalgia era muy grande. El
Portuga debía de extrañarme, y si él hubiera sabido realmente dónde vivía hasta
habría sido capaz de venir a buscarme. Hacía falta a mi oído, a la ternura de
mi oído, aquella manera de hablar medio grave y llena de "tú". Doña
Cecilia Paim me había dicho que para que uno pudiera tratar a otros de
"tú" tenía que saber mucha gramática. También le estaba haciendo falta
a la nostalgia de mis ojos su rostro moreno, sus ropas oscuras siempre
impecables, el cuello de la camisa duro, como si acabara de salir del cajón, su
chaleco a cuadros, hasta sus gemelos dorados en forma de ancla.
Pero pronto, pronto estaría bien. Las
heridas de los chicos cicatrizan en seguida y mucho antes de lo que decía esa
frase que acostumbraban citar: "Cuando se case, sanará".
Esa noche papá no había salido. No
había nadie en casa, salvo Luis, que ya dormía. Mamá debería de estar llegando
del centro. Algunas veces hacía guardia en el Molino Inglés y la veíamos los
domingos.
Yo había resuelto quedarme cerca de
papá porque así no haría ninguna travesura. El estaba sentado en su sillón
hamaca y miraba vagamente la pared. Su cara siempre con barba. Su camisa no
siempre muy limpia. Seguro que no había salido a jugar con los amigos porque no
tenía dinero. Pobre papá, debía ser triste saber que era mamá la que trabajaba
para ayudar a mantener la casa. Lalá ya había entrado a la Fábrica. Debía de
ser duro ir a buscar un montón de empleos y volver desanimado siempre por la
misma respuesta: "Precisamos una persona más joven"...
Sentado en el umbral de la puerta, yo
contaba las lagartijas blancuzcas de la pared y desviaba la vista para mirar a
papá.
Solamente en aquella mañana de
Navidad lo había visto tan triste. Necesitaba hacer alguna cosa por él. ¿Y si
cantara? Podría cantar bien bajito, y eso seguramente que lo iba a mejorar.
Repasé en la cabeza mi repertorio y me acordé de la última canción que
aprendiera con don Ariovaldo. El tango; el tango era una de las cosas más
bonitas que yo escuchara. Comencé bajito:
Yo quiero una mujer desnuda,
¡Bien desnuda la quiero tener....
De noche al claro de Luna
Quiero el cuerpo de esa mujer...
-¡Zezé!
-Sí, papá.
Me levanté rápidamente. A papá le
debía de estar gustando mucho y querría que fuera a cantarla más cerca.
-¿Qué estás cantando?
Repetí.
Yo quiero una mujer desnuda...
-¿Quién te enseñó esa canción?
Sus ojos habían adquirido un brillo
pesado, como si fuera a volverse loco.
-Fue don Ariovaldo.
-Ya dije que no quería que anduvieras
en su compañía.
El no me había dicho nada. Creo que
ni siquiera sabía que trabajaba de ayudante de cantor.
-Repite de nuevo la canción
-Es un tango de moda.
Yo quiero una mujer desnuda...
Estalló una bofetada en mi cara.
-Canta de nuevo.
Yo quiero una mujer desnuda...
Otra bofetada, otra, y otra más. Las
lágrima, sin querer, saltaban de mis ojos.
-Vamos, continúa cantando.
Yo quiero una mujer desnuda...
Mi rostro casi no se podía mover, era
arrojado a uno y otro lado. Mis ojos se abrían y volvían a cerrarse bajo el
impacto de las bofetadas. No sabía si tenía que parar o que obedecer... Pero en
mi dolor había resuelto una cosa. Sería la última paliza que soportaría; la
última, aunque para eso tuviera que morir.
Cuando paró un poco y mandó que
cantara, no canté. Lo miré con un desprecio enorme y le dije:
-¡Asesino!... Mátame de una vez. La
cárcel está ahí para vengarme. Loco de furia, entonces se levantó del sillón
hamaca. Se desabotonó el cinto. Aquel cinto que tenía dos hebillas de metal y
comenzó a insultarme, apoplético; llamándome perro, porquería, inútil,
vagabundo, si ésa era la forma de hablarle al padre...
El cinto silbaba con una fuerza
terrible sobre mí. Parecía que tenía mil dedos que me acertaban en cualquier
parte del cuerpo. Y me fui cayendo, encogiéndome en un rinconcito de la pared.
Estaba seguro de que me iba a matar. Aún pude escuchar la voz de Gloria, que
entraba para salvarme. Gloria, la única de pelo rubio, como yo. Gloria, a la
que nadie tocaba. Sujetó la mano de papá y paró el golpe.
-¡Papá! ¡Papá! ¡Por amor de Dios,
pégame a mí, pero no le pegues más a esta criatura!
Arrojó el cinto sobre la mesa y se
pasó las manos por el rostro. Lloraba por él y por mí.
-Perdí la cabeza. Pensé que se estaba
burlando de mí, que me faltaba al respeto.
Al levantarme Gloria del suelo, me
desmayé. Cuando volví a darme cuenta de las cosas, ardía en fiebre. Mamá y
Gloria estaban a mi cabecera y me decían cosas cariñosas. En el comedor se notaba
el ir y venir de mucha gente; hasta Dindinha había sido llamada. A cada
movimiento me dolía todo. Después supe que querían llamar al médico, pero no se
atrevían.
Gloria me trajo un caldo que había
hecho y trató de darme algunas cucharadas. Mal podía respirar y menos tragar.
Quedaba en una somnolencia endiablada y cuando me despertaba el dolor iba
disminuyendo. Pero mamá y Gloria continuaban velándome. Mamá pasó la noche
conmigo y solamente bien de madrugada se levantó para prepararse. Tenía que ir a
trabajar. Cuando vino a despedirse de mí, me tomé de su cuello.
-No va a ser nada, hijito. Mañana ya
estarás bien...
-Mamá. . .
Le hablé bajito, haciendo la peor
acusación de mi vida.
-Mamá, yo no debía de haber nacido.
Debía haber sido como mi globo...
Me acarició tristemente la cabeza.
-Todo el mundo debe haber
nacido así, como nació. Tú también. Solo que a veces, Zezé, eres demasiado
atrevido...
5
Suave y extraño pedido
Se necesitó una semana para que me
recuperase del todo. Mi desánimo no provenía de los dolores ni de los golpes.
Aunque es verdad que en casa comenzaron a tratarme tan bien que era como para
desconfiar. Pero algo faltaba. Algo importante que me hiciese volver a ser el
mismo, tal vez a creer en las personas, en la bondad de ellas. Me quedaba
quietecito, sin ganas de nada, sentado casi siempre cerca de Minguito, mirando
la vida, perdido en un desinterés por todo. Nada de conversar con él ni de
escuchar sus historias. Lo más que sucedía era dejar a mi hermanito que se
quedara cerca. Hacer trencitos del Pan de Azúcar con los botones, que él
adoraba, y dejarlo subir y bajar los cien trencitos todo el día. Lo miraba con
una ternura inmensa, porque cuando era criatura como él también me gustaba
eso...
Gloria estaba muy preocupada con mi
silencio. Ella misma me traía mi montaña de figuritas, mi bolsa con bolitas, y
a veces yo ni jugaba. No tenía ganas de ir al cine ni de salir a lustrar
zapatos. La verdad es que no conseguía dejar de estirar mi dolor de adentro. De
bichito golpeado malvadamente, sin saber por qué....
Gloria preguntaba por mi mundo de
fantasías.
-No están; se fueron lejos....
Por supuesto que me refería a Fred
Thompson y a los otros amigos.
Pero ella nada sabía de la revolución
que se realizaba dentro de mí. Lo que había resuelto. Iba a cambiar de
películas. ¡No más películas de cowboys, ni de indios ni de nada! De ahora en
adelante solo iría a ver películas de amor, como las llamaban los grandes. Con
muchos besos, muchos abrazos y donde todo el mundo se quisiera. Ya que
solamente servía para recibir golpes, por lo menos podría ver a otros quererse.
Llegó el día en que ya podía ir a la
escuela. Pero no fui a ella. Sabía que el Portuga había pasado una semana
esperando con "nuestro" coche, y naturalmente solo volvería a
esperarme cuando le avisara. Debía de estar muy preocupado con mi ausencia.
Aunque me supiera enfermo no vendría a verme. Nos habíamos dado palabra,
habíamos hecho un pacto de muerte con nuestro secreto. Nadie, solo Dios,
debería conocer nuestra amistad.
Junto a la confitería, frente a la
Estación, estaba el coche, tan lindo, detenido. Nació el primer rayo de sol de
alegría. Mi corazón se adelantó a mí cabalgando sobre mi nostalgia. ¡Iba a ver
a mi amigo!
Pero en ese momento una fuerte pitada
me dejó todo tembloroso, al sonar en la entrada de la Estación. Era el
Mangaratiba. Violento, orgulloso, dueño de todos los rieles. Pasó volando,
haciendo zangolotear los vagones. Las personas miraban desde las ventanitas.
Todos los que viajaban eran felices. Cuando era más chico me gustaba quedarme
viendo pasar al Mangaratiba, y decir adiós a los pasajeros hasta no terminar
nunca. Hasta que el tren desaparecía en el horizonte. Hoy quien pasaba por algo
semejante era Luis.
Lo busqué entre las mesas de la
confitería y allí estaba. En la última mesa, para poder ver a los clientes que
llegaban. Se hallaba de espaldas, sin saco y con el lindo chaleco de cuadros,
dejando escapar las mangas blancas de la camisa limpia.
Me fue dominando una debilidad tan
grande que apenas conseguí llegar cerca de sus espaldas. Quien dio la alarma
fue don Ladislao:
-¡Portuga, mira quién está ahí!
Se dio vuelta despacio y su rostro se
abrió en una sonrisa de felicidad. Abrió los brazos y me apretó largamente.
-Mi corazón estaba diciéndome que
vendrías hoy. Después me miró un cierto tiempo.
-Entonces, fugitivo, ¿dónde estuviste
todo este tiempo?
-Estuve muy enfermo. Empujó una
silla.
-Siéntate.
Chasqueó con los dedos, llamando al
mozo, que ya sabía lo que me gustaba. Pero cuando trajo el refresco y las
galletas, ni los toqué. Apoyé la cabeza sobre los brazos y así me quedé,
sintiéndome débil y triste.
-¿No quieres?
Como no respondiera, el Portuga
levantó mi cara. Me mordía los labios con fuerza y mis ojos estaban inundados.
-Pero ¿qué es eso, muchacho? Cuéntale
a tu amigo. ..
-No puedo. Aquí no puedo... Don
Ladislao estaba balanceando la cabeza negativamente, como si no comprendiera
nada. Resolví decir algo:
-Portuga, ¿es verdad que el coche todavía es
"nuestro" coche?
-Sí, ¿todavía tienes dudas?
-¿Serías capaz de llevarme a dar un
paseo? Se asustó con el pedido.
-Si quieres, vamos ya.
Como viese que mis ojos estaban
todavía más mojados, me tomó por el brazo, me llevó hasta el auto y me sentó
sin necesitar abrir la puerta.
Volvió para pagar el gasto y escuché
que conversaba con don Ladislao y otros.
-Nadie entiende a esta criatura en su
casa. Nunca vi un niño con tanta sensibilidad.
-Cuenta la verdad, Portuga. A ti te
gusta mucho este diablillo.
-Mucho más de lo que te imaginas. Es
un chiquilín maravilloso e inteligente.
Fue hasta el coche y se sentó.
-¿Adonde quieres ir?
-Solamente salir de aquí. Podríamos
ir hasta el camino de Murundu. Es cerca y no se gasta mucha gasolina.
Se rió.
-¿No eres demasiado niño para
entender esos problemas de los grandes?
Allá en casa la pobreza era tanta que
desde muy temprano uno aprendía eso de no gastar en cualquier cosa. Todo
costaba dinero. Todo era caro.
Durante el pequeño viaje, no dijo
nada. Dejaba que recuperara. Pero cuando todo se fue perdiendo y el camino iba
trasformándose en una maravilla de verdes pastos, paró el coche, me miró y
sonrió con esa bondad que colmaba lo que faltaba de bondad en el resto del
mundo.
-Portuga, mírame la cara. Cara no,
hocico. En casa dicen que yo tengo hocico, porque no soy gente sino bicho; soy
indio Pinagé e hijo del diablo.
-Prefiero mirar tu cara.
-Pero mírame bien. Mira cómo todavía
estoy hinchado de tantas palizas.
Los ojos del portugués adquirieron
una expresión de inquietud y de pena.
-Pero, ¿por qué te hicieron eso?
Le fui contando todo, todo, sin
exagerar una palabra. Cuando terminé, sus ojos estaban húmedos y no sabía qué
hacer.
-Pero no pueden pegarle tanto a una
criatura como tú. Aún no cumpliste los seis años. ¡Virgen mía de Fátima!
-Yo sé por qué. No sirvo para nada.
Soy tan malo que cuando llega la Navidad sucede que, en vez de nacer el Niño
Jesús, ¡nace el Niño-Diablo!...
-Esas son tonterías. Todavía eres un
angelito. Puedes ser un poco travieso...
Aquella idea fija volvió a atormentar
mi mente.
-Soy tan malo que ni debería haber
nacido. Le dije eso a mamá el otro día.
Por primera vez, él tartamudeó.
-No debías haber dicho eso.
-Te dije que quería hablar contigo
porque lo necesitaba mucho. Yo sé que es una desgracia que papá, a su edad, no
pueda conseguir trabajo; sé que eso debe doler mucho. Mamá tiene que salir de
madrugada a trabajar para ayudar a mantener la casa; trabaja en los telares del
Molino Inglés. Ella usa una faja porque fue a levantar una caja pesada y se le
hizo una hernia. Lalá es una muchacha que hasta estudió mucho, pero tuvo que
emplearse como obrera en la Fábrica. . . Todo eso es malo. Pero no por ello
papá tenía que pegarme así. En Navidad le dije que podía pegarme tanto como
quisiera, pero esta vez fue demasiado.
Me miraba a la cara, atónito.
-¡Virgen mía de Fátima! ¿Cómo una
criatura así puede entender y sufrir los problemas de la gente grande? ¡Nunca
vi una cosa igual!
Tragó un poco de saliva por la
emoción.
-Somos amigos, ¿no es cierto? ¿Vamos
a conversar de hombre a hombre? Aunque a veces me da escalofríos hablar de
ciertas cosas contigo. Pues bien, creo que no debieras haberle dicho esas
palabrotas a tu hermana. Por otra parte, nunca deberías decir palabrotas, ¿no?
-Pero soy muy chico; es mi manera de
vengarme.
-¿Sabes lo que significan? Hice que
sí con la cabeza.
-Entonces no puedes ni debes. Hicimos
una pausa.
- ¡Portugal
-¿Eh?
-¿No quieres que yo diga palabrotas?
-No.
-Bueno, si no me muero, no volveré a
insultar más.
-Muy bien. Pero ¿qué asunto es ése de
morir?
-Cuando lleguemos, dentro de un rato,
te voy a contar.
Volvimos a callarnos y el Portugués
estaba ensimismado.
-Necesito saber una cosa, ya que
confias en mi.
¿Esa historia de la música, eso del
tango; tú sabías lo que estabas cantando?
-No quiero mentirte. Yo no lo sabía
bien, pero lo aprendí porque aprendo todo. Porque la música es muy linda. No
pensaba en lo que quería decir... ¡Pero me pegó tanto, Portugal No importa...
Sollocé largamente.
-No importa, porque lo voy a matar.
-¿Qué es eso, muchacho, matar a tu
padre?
-Sí, voy a matarlo. Ya comencé. Matar
no quiere decir que uno tome el revólver de Buck Jones y haga ¡bum! No es eso.
Uno lo mata en el corazón. Va dejando de querer. Y un buen día la persona
muere.
-Qué cabecita imaginativa que tienes.
Decía eso, pero no conseguía esconder la emoción que lo asaltaba.
-Pero ¿no me dijiste también a mí que
me matabas?
-Lo dije al comienzo. Después te maté
al contrario. Te hice morir naciendo en mi corazón. Eres la única persona a la
que quiero, Portuga. El único amigo que tengo. No porque me regales fotos, refrescos,
galletas o bolitas... Te juro que estoy diciendo la verdad.
-Pero, caramba, si todo el mundo te
quiere... tu mamá, y hasta tu padre. Tu hermana Gloria, el rey... ¿Acaso te
olvidaste de tu planta de naranja-lima? Ese tal Minguito y...
-Xururuca.
-Entonces...
-Ahora es diferente, Portuga.
Xururuca es un simple naranjito que ni siquiera sabe dar una flor...
Esa es la verdad... Pero tú, no. Tú
eres mi amigo y por eso te pedí que diésemos un paseo en nuestro coche, que
dentro de poco va a ser solamente tuyo. Vine a despedirme de ti.
-¿Despedirte?
-En serio. Ya ves, no sirvo para
nada, estoy cansado de sufrir golpes y tirones de oreja. Voy a dejar de ser una
boca más...
Comencé a sentir un nudo doloroso en
la garganta. Necesitaba mucho coraje para contar el resto.
-Entonces, ¿vas a escaparte?
-No. Pasé toda la semana pensando en
eso. Hoy de noche me voy a tirar debajo de las ruedas del Mangaratiba.
Ni siquiera habló. Me apretó
fuertemente entre sus brazos y me consoló de la manera que sabía hacerlo.
-No, no digas eso, por amor de Dios.
Tienes una linda vida por delante. Con esa cabeza y esa inteligencia. No digas
eso, que es pecado. No quiero que ni pienses ni repitas eso. ¿Y yo? ¿Tú no me
quieres? Si me quieres y no estás mintiendo, no debes hablar más así.
Se alejó de mí y me miró a los ojos.
Pasó la palma de sus manos sobre mis lágrimas.
-Yo te quiero mucho, muchacho. Mucho
más de lo que piensas. Vamos, sonríe.
Sonreí, medio aliviado con la
confesión.
-Todo eso va a pasar. Pronto serás
dueño de las calles con tus cometas, rey de las bolitas, un vaquero tan fuerte
como Buck Jones... Por otra parte, estuve pensando una cosa. ¿Quieres saberla?
-¡Quiero!
-El sábado no iré a visitar a mi
hija. Ella fue a pasar unos días a Paquetá con el marido. Había pensado, como
el tiempo es bueno, ir a pescar en el Guandu. Como estoy sin un gran amigo para
acompañarme, pensé en ti.
Mis ojos se iluminaron.
-¿Me llevarías?
-Bien, si quieres, sí. No tienes
ninguna obligación. La respuesta fue recostar mi cara en su cara afeitada y lo
apreté en mis brazos, rodeando con ellos su cuello.
Estábamos riendo y toda la tragedia
se había alejado.
-Hay un lugar muy lindo. Llevaremos
alguna cosa para comer. ¿Qué es lo que más te gusta?
-Tú, Portuga.
-Hablo de salame, huevos, bananas...
-Me gusta todo. En casa se aprende a
que le guste todo lo que tiene y cuando tiene.
-Entonces, ¿vamos?
-Ni voy a dormir pensando en eso.
Pero había un grave problema circundando la felicidad.
-¿Y qué vas a decir para poder
alejarte de tu casa todo un día?
-Invento cualquier cosa.
-¿Y si después te descubren?
-Hasta fin de mes no pueden pegarme.
Se lo prometieron a Gloria, y Gloria es una fiera. Es la única gata barcina que
se parece a mí.
-¿Verdad?
-Sí. Solamente me podrán golpear
después de un mes, cuando me "recupere".
Encendió el motor y recomenzó la
marcha de regreso.
-¿Quiere decir que de aquello no se
habla más?
-Aquello ¿qué cosa?
-Lo del Mangarativa.
-Voy a demorar un tiempo más para
hacer eso.
-Me parece bien.
Después supe, por don Ladislao, que a
pesar de mi promesa el Portuga regresó a su casa luego que el Mangarativa pasó
de regreso. Bien entrada la noche.
* * *
Habíamos viajado por lindos caminos.
La carretera no era ancha ni asfaltada, ni empedrada; pero, en compensación,
los árboles y los pastos eran una belleza. Y eso para no hablar del sol y del
cielo alegre, tan azul. Una vez Dindinha había dicho que la alegría es "un
sol brillante dentro del corazón". Porque el sol lo iluminaba todo de
felicidad. Si eso era verdad, dentro de mi pecho un sol lo embellecía todo...
Volvimos a conversar sobre ciertas
cosas, mientras el coche se deslizaba sin ningún apuro. Hasta parecía que él
también quería escuchar la conversación.
-Es cierto, cuando estás conmigo eres
una seda y muy buenito. Dices que tu maestra... ¿cómo se llama?...
-Doña Cecilia Paim. ¿Sabes que ella
tiene una manchita blanca en uno de los ojos?
Se rió.
-Pues doña Cecilia Paim, según me
dijiste, no creería en nada de lo que haces fuera de las clases. Con tu
hermanito y con Gloria eres bueno. Entonces, ¿por que cambias así?
-Eso es lo que no sé. Solamente sé
que todo lo que hago termina en travesura. Toda la calle conoce mi maldad.
Parece que el diablo anda soplándome cosas al oído. Si no fuera así, no
inventaría tanta travesura, como dice tío Edmundo. ¿Sabes lo que hice una vez
con tío Edmundo? ¿Nunca te lo conté?
-No me lo contaste.
-Mira, hace ya como seis meses.
Recibió una hamaca-red del Norte e hizo alardes. No dejaba que nadie se
hamacara en la red, el muy hijo de puta...
-¿Qué dijiste?
-Bueno, el miserable; cuando
terminaba de dormir, la desarmaba y la llevaba debajo del brazo. Como si uno le
fuera a sacar un pedazo. Un día fui a casa de Dindinha y ella no me vio entrar.
Debía de estar con los anteojos en la punta de la nariz, leyendo los avisos. Di
vuelta a la casa. Miré las guayaberas, y nada. En eso vi a tío Edmundo roncando
en la red armada entre la cerca y un tronco de naranjo; roncaba como un cerdo,
con la boca medio blanda y abierta. El diario había caído al suelo. Entonces el
diablo me dijo una cosa y vi que tenía una caja con fósforos dentro del
bolsillo. Rompí una tira de papel sin hacer ruido. Junté las otras hojas del
diario y les prendí fuego. Cuando aparecieron las llamas bien debajo del...
Hice una pausa y pregunté seriamente:
-Portuga, ¿puedo decir traste?
-Bueno. Pero es medio palabrota y no
se debe hablar así.
-¿Y cómo puede decir uno cuando
quiere hablar del traste?
-Nalgas.
-¿Cómo? Debo aprender esa palabra
difícil.
-Nalgas. Nal-gas.
-Bueno, cuando comenzó a quemarse
debajo de las nalgas de su traste, corrí al portón, me escapé y me quedé
mirando lo que pasaba por un agujerito de la cerca- Fue un alarido infernal. El
viejo dio un salto y levantó la hamaca. Dindinha corrió y encima le pegó un
reto "Estoy cansada de decirte que no debes acostarte en la red mientras
estás fumando." Y viendo el diario quemado, todavía protestó porque no lo
había leído.
El Portugués se reía con ganas y yo
estaba contento al verlo tan alegre.
-¿No te agarraron?
-Ni me descubrieron. Eso se lo conté
solamente a Xururuca. Si me agarraban seguro que me cortaban los huevos.
-¿Cortaban el qué?
-Bueno, me capaban.
Volvió a reír y nos quedamos mirando
la carretera. Soplaba una polvareda amarilla por todos los rincones por los que
el coche pasaba. Pero estaba pensando una cosa.
-Portuga, ¿no me mentiste, no?
-¿Sobre qué, bandido?
-Mira que nunca escuché decir a
nadie: "Le dieron una patada en las nalgas". ¿Tú sí lo escuchaste?
Nuevamente se echó a reír.
-Eres tremendo. Tampoco yo lo oí
nunca. Pero dejemos eso. Olvidemos las nalgas y usa, en cambio, la palabra
trasero. Dejemos esta conversación, o si no acabaré sin saber qué responderte.
Mira el paisaje, que cada vez estará más poblado de árboles grandes. El río
está cada vez más cerca.
Dio vuelta a la derecha y tomó un
atajo. El coche andando, andando, fue a parar en un descampado. Solamente había
un árbol grande lleno de enormes raíces. Aplaudí por tanta felicidad.
-¡Qué lindo! ¡Qué lugar más lindo!
Cuando me encuentre con Buck Jones le voy a decir que las campiñas y planicies
suyas no le llegan a los pies a las nuestras.
Me acarició la cabeza.
-Así te quiero ver siempre. Viviendo
los buenos sueños y no con embustes en la cabeza.
Bajamos del coche y le ayudé a
descargar las cosas hasta la sombra de los árboles.
-¿Vienes siempre solo aquí, Portuga?
-Casi siempre. ¿Ves? También tengo un
árbol.
-¿Cómo se llama, Portuga? Quien tiene
un árbol así de grande, ha de bautizarlo. El pensó, sonrió y pensó.
-Es un secreto mío, pero te lo voy a
decir. Se llama Reina Carlota.
-Y ella ¿habla contigo?
-Hablar, no habla. Porque una reina
nunca habla directamente con sus súbditos. Pero yo siempre la trato de
"Majestad".
-¿Qué quiere decir súbditos?
-Forman el pueblo que obedece a lo
que manda la reina.
-¿Y yo voy a ser súbdito tuyo?
Soltó una carcajada tan fuerte que
levantó viento en la hierba.
-No, porque no soy rey y no mando
nada. Yo siempre te pediré las cosas.
-Pero tú podrías ser rey. Tienes todo
para serlo. Todo rey es gordo, como tú. El rey de copas, el de espadas, el de
bastos y el de oros. Todos los reyes de la baraja son lindos como tú, Portuga.
-Vamos. Vamos con el trabajo; si no
con esta conversación tan larga no pescaremos nada.
Tomó una caña de pescar, una lata en
la que tenía un montón de gusanos, se quitó los zapatos y el chaleco. Sin el
chaleco resultaba todavía más gordo. Señaló el río
-Hasta allí puedes jugar, porque el
río es poco hondo. Para el otro lado, no, porque es muy profundo Ahora voy a quedarme
aquí pescando. Si quieres quedarte conmigo, no puedes hablar,
porque de lo contrario los peces huyen.
Lo dejé sentado allá y me fui a
explorar. Descubrí cosas. ¡Qué lindo era aquel pedazo de río! Me mojé los pies
y vi cantidad de sapitos de aquí para allá en el agua. Quedé mirando la arena,
las piedras y las hojas que eran empujadas por la corriente. Me acordé de
Gloria:
Déjame, fuente, decía
La flor al llorar.
Yo he nacido en el monte,
No me lleves hacia el mar.
Ay, balanceo de mis ramas,
Balanceo de las ramas mías,
Ay, gotas de rocío claras,
Caídas del cielo azul. . .
Y la fuente sonora y fría,
Con un susurro burlón,
Por sobre la arena corría,
Corría llevando a la flor. . .
Gloria tenía razón. Aquello era la
cosa más linda del mundo. Lástima que no pudiera contarle que había visto vivir
a la poesía. Si bien no con una flor, por lo menos con un buen número de
hojitas que caían de los árboles e iban a parar al mar. ¿Sería verdad que el
río, ese río, también iba hacia el mar? Podría preguntárselo al Portuga. Pero,
no, eso estorbaría su tarea de pescador. Pero de la pesca solamente se logró
sacar dos "lambaos", que hasta daba pena haberlos pescado.
El sol estaba bien alto. Mi cara se
hallaba encendida de tanto como jugaba y conversaba con la vida. Fue entonces
cuando el Portuga vino hacia donde me encontraba y me llamó. Fui corriendo como
un cabrito,
-Cómo estás de sucio, muchacho.
-Jugué a todo. Me acosté en el suelo.
Jugué con el agua...
-Vamos a comer. Pero no puedes comer
asi, tan sucio como si fueses un chanchito. Vamos, desvístete y te bañas en
aquel lugar poco hondo.
Pero me quedé indeciso, sin querer
obedecer.
-No sé nadar.
-No es necesario. Te vigilo desde
aquí cerca. Continuaba quieto. No quería que él viese...
-No me vas a decir que tienes
vergüenza de desvestirte cerca de mí.
-No. No es eso...
No tenía otra alternativa; me volví
de espaldas y comencé a quitarme la ropa. Primero la camisa, después los
pantalones con los tirantes de género.
Tiré todo en el suelo y me volví
hacia él, suplicante. En verdad no dijo nada, pero tenía el horror y la rebelión
estampados en los ojos. No quería que viera las heridas y las cicatrices de las
palizas que había recibido.
Solamente murmuró emocionado:
-Si te duele, no entres en el agua.
-Ya no me duele más.
* * *
Comimos huevos, salame, banana, pan,
como a mí me gustaba. Fuimos a beber agua en el río y volvimos debajo de la
Reina Carlota.
Ya se iba a sentar cuando le hice una
seña para que se detuviera.
Coloqué la mano en el pecho e hice
una reverencia al árbol.
-Majestad, su súbdito, el caballero
Manuel Valadares, es el mayor guerrero de la nación Pinagé... y nos vamos a
sentar debajo de la señora.
Nos reímos y luego nos sentamos.
El Portuga se extendió en el suelo,
forró con el chaleco una raíz de árbol y dijo:
-Ahora llegó el momento de echarse un
sueñecito.
-No tengo ganas de dormir.
-No importa. No voy a dejarte suelto
por ahí, travieso como eres.
Me pasó la mano por encima del pecho
y me hizo prisionero. Nos quedamos un largo tiempo mirando cómo las nubes
escapaban por entre las ramas de los árboles. Había llegado el momento. Si yo
no hablaba ahora, nunca más lo haría.
-¡Portuga!
-Humm...
-¿Estás durmiendo?
-Todavía no.
-¿Es verdad eso que le dijiste a don
Ladislao en la confitería?
-Caramba, son tantas las cosas que le
he dicho a don Ladislao en la confitería...
-Sobre mí. Yo escuché. Desde el coche
lo oí todo.
-¿Y qué escuchaste?
-Que me quieres mucho.
-Claro que te quiero. ¿Entonces?
Me di vuelta sin libertarme de sus
brazos. Miré sus ojos semicerrados. Su rostro, así, quedaba más gordo y más
parecido al de un rey.
-No, quiero saber a fondo si me
quieres.
-Claro que sí, bobito. ¡Y me apretó
más para probar lo que había dicho.
-Estuve pensando seriamente. Tú
tienes solo a esa hija que vive en "El Encantado", ¿no?
-Así es.
-Vives solo en aquella casa con dos
jaulas de pajaritos, ¿verdad?
-Así es.
-Dijiste que no tenías nietos, ¿no?
-Así es.
-¿Y dices que me quieres?
-Así es.
-Entonces ¿por qué no vas a casa y le
pides a papá que me regale a ti?
Quedó tan emocionado que se sentó y
me tomó la cara con las dos manos.
-¿Te gustaría ser mi hijito?
-Uno no puede elegir al padre antes
de nacer. Pero si hubiese podido hacerlo te hubiera elegido a ti.
-¿De veras, muchacho?
-Te lo puedo jurar. Además, sería una
persona menos para comer. Te prometo que no hablo ni digo más palabrotas, ni
siquiera "traste". Te lustro los zapatos, cuido de tus pajaritos en
la jaula. Me vuelvo totalmente bueno. No va a haber mejor alumno en la escuela.
Hago todo, todo bien.
No sabía qué contestar.
-En casa todo el mundo se muere de
alegría si pueden darme. Va a ser un alivio. Tengo una hermana, entre Gloria y
Antonio, que fue dada en el Norte. Fue a vivir con una prima que es rica para
poder estudiar y aprender a ser gente...
El silencio continuaba y sus ojos
estaban llenos de lágrimas.
-Y si no me quieren dar, tú me
compras. Papá está sin ningún dinero. Seguro que me vende. Si pide muy caro
puedes comprarme a crédito, así como hace don Jacobo cuando vende...
Como no respondiera, volví a mi
antigua posición y él también.
-Sabes, Portuga, si no me quieres no
importa. No quería hacerte llorar...
Acarició muy lentamente mi pelo.
-No se trata de eso, hijo mío. No es
eso. La gente no resuelve así la vida, con una sola maniobra. Pero te voy a
proponer una cosa. No podré sacarte del lado de tus padres ni de tu casa,
aunque me gustaría mucho poder hacerlo. Eso no está bien. Pero de ahora en
adelante yo, que te quería como a un hijo, voy a tratarte como si realmente lo
fueras. Me erguí, exultante.
-¿Verdad, Portuga?
-Hasta puedo jurar, como tú dices
siempre.
Hice una cosa que raramente hacía o
me gustaba hacer con mis familiares. Besé su rostro gordo y bondadoso. . .
6
De pedazos y pedazos se forma la ternura
-¿No hablabas con ninguno de ellos,
ni podías montar a caballo, Portuga?
-Con ninguno.
-Pero ¿no eras un niño, entonces?
-Sí. Pero no todos los chicos tienen
la felicidad que tú tienes, de entenderte con los árboles. Además, no a todos
los árboles les gusta hablar.
Se rió afectuosamente y prosiguió:
-Tampoco se trataba de árboles, sino
de parras, y antes de que me preguntes qué son, te voy a explicar: Parras son
los árboles de las uvas. De donde nacen las uvas. Son gruesas trepadoras. ¡Qué
bonito es cuando llegan las vendimias (él explicó cómo eran) y el vino que se
hace en el lagar (nueva explicación)!. . .
Por la manera en que iban ocurriendo
las cosas, sabía explicar con gran sabiduría. Tan bien como tío Edmundo.
-Cuenta más.
-¿Te gusta?
-Mucho. ¡Si yo pudiera conversar
contigo ochocientos cincuenta y dos
mil kilómetros sin
parar!
-¿Y la gasolina para tamaño
recorrido?
-Sería la de gastos diarios.
Entonces contó cosas del
"capin"* que se trasforma en heno en el invierno, y de la fabricación
de los quesos. Es decir, quesos no, "queisos", porque él cambiaba
mucho la música de las palabras, aunque yo pensaba que les daba mayor
musicalidad.
*Planta gramínea forrajera (N. de la
T.).
Dejó
de contar y lanzó un gran
suspiro. . .
-Me gustaría volver allá muy pronto.
Tal vez para esperar calmosamente mi vejez, en un lugar de paz y encantamiento.
Folhadela, cerquita de Monreal, en mi más bello lugar tramontano.
Solamente entonces me di cuenta de
que Portuga era mayor que papá, aunque su cara gorda estuviese menos arrugada,
brillando siempre. Una cosa rara pasó dentro de mí.
-¿Estás hablando en serio?
Entonces se dio cuenta de mi
turbación.
-Tontito, eso va a tardar mucho. Tal
vez nunca suceda en mi vida.
-¿Y yo? Con lo que me costó que
fueses como quería.
Mis ojos estaban cobardemente llenos
de lágrimas.
-Pero tú debes admitir que a veces la
gente también tiene el derecho de soñar.
-Es que no me pusiste en tu sueño.
Sonrió, encantado.
-En todos mis sueños, Portuga, te
pongo. Cuando salgo por las verdes campiñas, con Tom Mix y Fred Thompson,
alquilé una diligencia para que viajes en ella y no te canses mucho. Vas a
todos los rincones a los que voy yo. De vez en cuando, en la clase, miro hacia
la puerta y pienso que llegas y me saludas con la mano...
-¡Santo Dios! Nunca vi una almita tan
sedienta de ternura como tú. Pero no debías apegarte tanto a mí, ¿sabes?
Y eso era lo que le estaba contando a
Minguito. Minguito era peor que yo para charlar.
-Pero la verdad, Xururuca, es que
después que él apareció en mi vida mi padre quedó convertido en una lechuza.
Todo lo que hago él encuentra que está bien. Pero lo encuentra así, de un modo
diferente. No es como otros, que dicen: "Ese chico va a ir lejos".
¡Ay, muy lejos, pero nunca salgo de Bangú!
Miré a Minguito con ternura. Ahora
que había descubierto lo que era ternura, la ponía en todo lo que me gustaba.
-Mira, Minguito, quiero tener doce
hijos y otros doce. ¿Entiendes? Los primeros serán todos chicos y nunca van a
recibir palizas. Los otros doce van a hacerse hombres. Y les voy a preguntar:
"¿Qué quieres ser, hijo? ¿Leñador? Entonces, listo: aquí están el hacha y
la camisa a cuadros. ¿Quieres ser domador de circo? Listo: aquí están el látigo
y el uniforme. . .".
-Y en Navidad, ¿cómo vas a hacer con
tantas criaturas?
¡También Minguito tenía cada cosa!
Interrumpir en un momento así...
-En Navidad voy a tener mucho dinero.
Comprare un camión de castañas y avellanas. Nueces, higos y pasas. Y tantos
juguetes que hasta ellos van a tener que prestárselos a los vecinos pobres. . .
Y voy a tener mucho dinero, porque de ahora en adelante quiero ser rico, muy rico
y además voy a ganar en la lotería.
Miré desafiante a Minguito y reprobé
su interrupción.
-Y déjame terminar de contar lo que
falta, que todavía hay muchos hijos. "Bien, hijo, ¿quieres ser vaquero?
Aquí están la silla y el lazo. ¿Quieres ser maquinista del Mangaratiba? Aquí
están la gorra y el pito. . ."
-¿Para qué el pito, Zezé? Vas a
terminar loquito de tanto hablar solo.
Totoca había llegado y se sentó cerca
de mí. Examinó con una sonrisa amistosa mi plantita de naranja-lima, llena de
lazos y de tapitas de cerveza. Algo estaba queriendo.
-Zezé, ¿quieres prestarme
cuatrocientos réis?
-No.
-Pero los tienes, ¿no es cierto?
-Sí que los tengo.
-¿Y me dices que no me los prestas,
sin siquiera saber para qué los quiero?
-Necesito hacerme muy rico para poder
viajar allá, detrás de los montes.
-¿Qué locura es ésa?
-No te la voy a contar.
-Pues trágatela,
-Me la trago y no te presto los
cuatrocientos réis.
-Eres muy hábil, tienes puntería.
Mañana juegas y ganas más bolitas para vender. En un momento recuperas los cuatrocientos
réis.
-Aun así no te presto nada, y no
vengas a pelear que estoy portándome bien, sin meterme con nadie.
-No quiero pelear. Pero eres el
hermano que más quiero. Y de pronto te trasformaste en un monstruo sin
corazón...
-No soy un monstruo. Ahora soy un
troglodita sin corazón.
-¿Qué cosa eres?
-Troglodita. Tío Edmundo me mostró un
retrato en la revista. Tenía un mameluco peludo con una porra en la mano. Pues
bien, troglodita era la gente que vivía al comienzo del mundo, en unas cavernas
de Ne. . . Ne. . . Ne no sé qué. No conseguí retener el nombre porque era
extranjero y muy difícil...
-Tío Edmundo no debiera meterte
tantos gusanos en la cabeza. Bueno, ¿me los prestas?
-No sé si tengo...
-¡Caramba, Zezé, cuántas veces
salimos a lustrar y porque no hiciste nada yo divido mis ganancias! ¡Cuántas
veces estás cansado y te traigo tu caja de lustrador!...
Era verdad. Totoca pocas veces era
malo conmigo. Yo sabía que al final le haría el préstamo.
-Si me los prestas te cuento dos
cosas maravillosas.
Quedé en silencio.
-Te digo que tu planta de
naranja-lima es mucho más linda que mi tamarindo.
-¿De veras dices eso?
Metí la mano en el bolsillo y sacudí
las monedas.
-¿Y las otras dos cosas?
-Que nuestra miseria se va a acabar;
papá encontró un empleo de gerente en la fábrica de Santo Aleixo. Vamos a ser
ricos de nuevo. ¡Caramba! ¿No te pones contento?
-Sí, por papá. Pero no quiero salir
de Bangú. Voy a quedarme a vivir con Dindinha. De aquí saldré solamente para ir
detrás de los montes.
-¿Prefieres quedarte con Dindinha y
tomar purgante todos los meses, antes que venir con nosotros?
-Sí, lo prefiero. Nunca vas a saber
por qué. . . ¿Y la otra cosa?
-No puedo hablar aquí. Hay
"alguien" que no debe escuchar.
Salimos y nos fuimos hacia el baño. Y
también allí habló en voz baja.
-Tengo que avisarte, Zezé. Para que
te vayas acostumbrando. La municipalidad va a ensanchar las calles. Va a
rellenar todos los zanjones y avanzar hacia el interior de todas las quintas.
-¿Y qué hay con eso?
-¿Cómo, tú que eres tan inteligente
no entendiste? Al agrandar las calles va a derribar todo lo que está allí.
E indicó el lugar donde se hallaba mi
planta de naranja-lima. Hice un gesto de llanto.
-Estás mintiéndome, ¿verdad, Totoca?
-No, es la pura verdad. ¿Pero eres o
no eres un hombre?
-Sí, lo soy.
Pero las lágrimas bajaban
cobardemente por mi cara. Me abracé a su barriga, implorando.
-Tú vas a estar de mi lado, ¿verdad,
Totoca? Voy a juntar mucha gente para hacer una guerra. Nadie va a cortar mi
planta de naranja-lima. . .
-Está bien. Nosotros no los
dejaremos. Y ahora ¿me prestas el dinero?
-¿Para qué?
-Como no puedes entrar en el cine
Bangú, quiero ver una película de Tarzán que están dando. Después te la cuento.
Tomé una moneda de quinientos réis y
se la entregué, mientras me limpiaba los ojos con los faldones de la camisa.
-Quédate con el vuelto. Alcanza para
comprar caramelos. . .
Volví a mi planta de naranja-lima sin
ganas de hablar, acordándome solamente de la película de Tarzán. Yo la había
visto anunciada el día anterior. Fui allá y le conté a Portuga.
-¿Quieres ir?
-Querer, habría querido. . . pero no
puedo entrar en el cine Bangú.
Le recordé por qué no podía. Se rió.
-Esa cabecita ¿no está inventando
cosas?
-Te lo juro, Portuga. Pero pienso que
si una persona mayor fuera conmigo, nadie diría nada.
-Y si esa persona grande fuera yo. .
. ¿Es eso lo que quieres?
Mi rostro se iluminó de felicidad.
-Pero tengo que trabajar, hijo.
-A esa hora nunca hay trabajo. En vez
de estar conversando o dormitando en el coche, verías a Tarzan luchando con el
leopardo, el yacaré y los gorilas. ¿Sabes quién trabaja? Frank Merrill.
Pero todavía estaba indeciso.
-Eres un diablillo. Tienes un ardid
para todo.
-Son dos horas, apenas. Tú ya eres
muy rico, Portuga.
-Entonces, vamos. Pero vamos a pie.
Voy a dejar el coche estacionado en la parada.
Y nos fuimos. Pero en la boletería la
empleada dijo que tenía órdenes terminantes, de no dejarme entrar durante un
año.
-Yo me responsabilizo por él. Eso era
antes, ahora es muy juicioso.
La empleada me miró y le
sonreí. Tomé la entrada, me besé la punta de los dedos y soplé hacia ella.
7
Mangarativa
Cuando doña Cecilia Paim preguntó si
alguien quería ir al pizarrón a escribir una frase, pero una frase inventada
por el alumno, nadie se animó. Pensé una cosa y levanté el dedo.
-¿Quieres venir, Zezé?
Salí del banco y me dirigí al
pizarrón mientras escuchaba, con orgullo, su comentario:
-¿Vieron? Nada menos que el más
pequeño del grupo.
Yo no alcanzaba bien ni a la mitad
del pizarrón. Tomé la tiza y me esmeré en la letra.
"Faltan pocos días para que
lleguen las vacaciones."
La miré para ver si había algún
error. Ella sonreía, satisfecha, y sobre la mesa continuaba vacío el florero.
Vacío, pero con la rosa de la
imaginación como ella había dicho. Quizá porque doña Cecilia Paim no era
bonita, muy raramente alguien le llevaba una flor.
Volví a mi banco, contento con mi
frase. Contento porque cuando llegaran las vacaciones iría a pasear en burro
con Portuga.
Después aparecieron otros, decididos
a escribir una frase. Pero el héroe había sido yo.
Alguien pidió permiso para entrar en
la clase. Uno que llegaba tarde. Era Jerónimo. Llegó inquieto y tomó asiento
detrás de mí. Colocó los libros con mucho ruido y comentó algo con su vecino.
No presté mucha atención. Lo que quería era estudiar mucho para llegar a sabio.
Pero una palabra de la conversación susurrada me llamó la atención. Hablaban
del Mangaratiba.
-¿Agarró a algún coche?
-Al cochazo aquel tan lindo de don
Manuel Valadares.
Me di vuelta, atontado.
-¿Qué fue lo que dijiste?
-Dije eso: que el Mangaratiba agarró
al coche del Portugués en el paso de la calle da Chita. Por eso llegué tarde.
El tren despedazó al automóvil. Había un montón de gente. Llamaron hasta al
Cuerpo de bomberos de Realengo.
Comencé a sudar, frío, y mis ojos
amenazaban oscurecerse.
Jerónimo continuaba respondiendo a
las preguntas del vecino.
-No sé si murió. No dejaban que
ningún chico se aproximara.
Me fui levantando sin sentirlo. Aquel
deseo de vomitar me atacó mientras mi cuerpo estaba mojado de sudor frío. Salí
del banco y caminé hacia la puerta de salida. Ni siquiera reparé bien en el
rostro de doña Cecilia Paim, que había venido a mi encuentro, tal vez asustada
por mi palidez.
-¿Qué pasa, Zezé?
Pero no podía responderle. Mis ojos
comenzaban a llenarse de lágrimas. Me entró una locura enorme y comencé a
correr; sin pensar en la sala de la directora continué corriendo. Alcancé la
calle y me olvidé de la carretera Río-San Pablo, de todo. Lo único que quería
era correr, correr y llegar allá. Mi corazón me dolía más que el estómago y
corrí por toda la calle de las Casitas sin parar. Llegué a la confitería y pasé
la vista por los automóviles para ver si Jerónimo había mentido. Pero nuestro
coche no se encontraba allí. Solté un gemido y volví a correr. Fui sujetado por
los fuertes brazos de don Ladislao.
-¿Adonde vas, Zezé?
Las lágrimas mojaban mi rostro.
-Voy allá.
-No debes ir.
Me retorcí como un loco, pero sin
conseguir librarme de sus brazos.
-Quédate tranquilo, hijo. No te
dejaré ir allá.
-Entonces el Mangaratiba lo mató...
-No. La asistencia ya llegó. Solo se
arruinó mucho el coche.
-Usted me está mintiendo, don
Ladislao.
-¿Por qué iba a mentirte? ¿No te
conté que el tren agarró al automóvil? Pues bien, cuando pueda recibir visitas
en el hospital te llevaré, lo prometo. Ahora vamos a tomar un refresco.
Tomó un pañuelo y me enjugó el sudor.
-Preciso vomitar un poco.
Me recosté en la pared y él me ayudó
teniéndome la cabeza.
-¿Estás mejor, Zezé?
Hice que sí con la cabeza.
-Voy a llevarte a tu casa, ¿quieres?
Dije que no con la cabeza y me fui
caminando lentamente, desorientado por completo. Sabía toda la verdad. El
Mangaratiba no perdonaba nada. Era el tren más fuerte que había. Vomité dos
veces más y pude ver que nadie se molestaba. Que ya no había nadie en mi vida.
No volví a la escuela; fui siguiendo lo que el corazón me mandaba. De vez en
cuando sollozaba y enjugaba mi rostro en la blusa del uniforme. Nunca más
volvería a ver a mi Portuga. Nunca más; él se había ido. Fui caminando,
caminando. Paré en la carretera, en la que me permitió llamarlo Portuga y me
colocó sobre su coche para hacer el "murciélago". Me senté en un
tronco de árbol y me encogí todo, apoyando mi cara en las rodillas. Me dominó
un desasosiego tan grande que ni yo mismo lo esperaba.
-Eres muy malo, Niño Jesús. ¡Yo que
pensaba que esta vez iba a nacer Dios, y haces esto conmigo! ¿Por qué no me
quieres como a los otros chicos? Me portaba bien. No peleaba más, estudié mis
lecciones, dejé de decir palabrotas. Ni siquiera "traste" decía. ¿Por
qué hiciste eso conmigo, Niño Jesús? Van a cortar mi planta de naranja-lima y
ni siquiera por eso me enojé. Solamente lloré un poquitito. . . Y ahora. . . Y
ahora. . .
Nuevo torrente de lágrimas.
-Yo quiero de nuevo a mi Portuga,
Niño Jesús. Me lo tienes que traer de vuelta. . .
Una voz muy suave, muy dulce, le
habló a mi corazón. Debía ser la voz amiga del árbol en el que me sentara.
- No llores, niñito. El se fue para
el cielo.
Cuando ya estaba anocheciendo, sin
fuerzas, sin siquiera poder vomitar más o llorar, fui encontrado por Totoca,
sentado en el umbral de entrada de la casa de doña Elena Villas-Boas.
Habló conmigo y solamente pude gemir.
- ¿Qué tienes, Zezé? Dime qué te
pasa. Pero continuaba gimiendo bajito. Totoca puso la mano sobre mi frente.
- Estás ardiendo de fiebre. ¿Qué
pasó, Zezé? Ven conmigo, vamos a casa. Te ayudo a ir lentamente. Conseguí decir
entre gemidos:
- Déjame, Totoca. No voy más a esa
casa.
- Vas a ir, sí. Es nuestra casa.
- No tengo nada más allá. Todo se
acabó.
Intentó ayudarme a que me levantara,
pero vio que no tenía fuerzas.
Anudó mis brazos a su cuello y me
llevó en brazos. Entró en casa y me dejó en la cama.
- ¡Jandira! ¡Gloria! ¿Dónde están
todos? Encontró a Jandira conversando en la casa de Alaíde.
-Jandira, Zezé está muy enfermo. Ella
vino rezongando.
- Debe estar haciendo otra comedia.
Uno buenos chinelazos. . .
Pero Totoca entró nervioso en la
habitación.
- No, Jandira. Esta vez está muy
enfermo y va a morirse. . .
* * *
Durante tres días y tres noches estuve
sin conocimiento. La fiebre me devoraba y los vómitos volvían a atacarme en
cuanto intentaban darme algo de comer o de beber. Me iba consumiendo,
consumiendo. Quedaba con los ojos en la pared, sin moverme durante horas y
horas.
Oía lo que hablaban a mi alrededor.
Lo entendía todo, pero no quería responder. No quería hablar. Solamente pensaba
en ir al cielo.
Gloria se cambió de habitación y
pasaba las noches a mi lado. No dejaba ni apagar la luz. Todos usaban mucha
dulzura. Hasta Dindinha vino a pasar unos días con nosotros.
Totoca se quedaba horas y horas con
los ojos desorbitados, hablándome de vez en cuando.
-Fue mentira, Zezé. Puedes creerme.
Fue pura maldad. No van a ensanchar la calle ni nada. . .
La casa se fue vistiendo de silencio,
como si la muerte tuviese pasos de seda. No hacían ruido. Todo el mundo hablaba
en voz baja. Mamá se quedaba casi toda la noche cerca de mí. Pero yo no me
olvidaba de él. De sus carcajadas. De su diferente pronunciación. Hasta los
gritos de los grillos, allá fuera, imitaban el trac, trac de su barba. No podía
dejar de pensar en él. Ahora ya sabía lo que era el dolor. Dolor no de recibir
golpes hasta desmayarse. No de cortarse el pie con un pedazo de vidrio y
recibir puntos en la farmacia. Dolor era eso que llenaba todo el corazón, con
lo que la gente tenía que morirse, sin poder contarle a nadie el secreto. Dolor
era lo que me daba esa debilidad en los brazos, en la cabeza, hasta en el deseo
de dar vuelta la cabeza en la almohada. Y la cosa empeoraba. Mis huesos estaban
saltando de la piel. Llamaron al médico. El doctor Faulhaber vino y me examinó.
No tardó mucho en descubrirlo todo.
-Fue un shock. Un trauma muy fuerte.
Vivirá solamente si consigue vencer ese shock.
Gloria llevó al médico afuera y le
contó:
-Fue realmente un shock, doctor.
Desde que supo que iban a cortar su planta de naranja-lima quedó así.
-Entonces hay que convencerlo de que
no es verdad.
-Ya lo intentamos de todas formas,
pero no lo cree. Para él, su plantita de naranja-lima es una persona. Es un
niño muy extraño. Muy sensible y precoz.
Escuchaba todo y continuaba sin
interés de vivir. Quería ir al cielo, y ningún vivo iba allá.
Compraron remedios, pero continuaba
vomitando.
Entonces sucedió algo hermoso. La
calle se puso en movimiento para visitarme. Olvidaron que yo era el diablo con
figura de persona. Vino don "Miseria y Hambre" y me llevó torta de
mana-mole. La negra Eugenia me trajo huevos y le rezó a mi barriga para que
dejara de vomitar.
-El hijo de don Pablo se está
muriendo. . . Me decían cosas agradables.
-Tienes que curarte, Zezé. Sin ti y
tus diabluras la calle está muy triste.
Vino a verme doña Cecilia Paim,
trayendo mi cartera de colegio y una flor. Y eso solo sirvió para hacerme
llorar de nuevo.
Ella contó cómo había salido de la
clase; pero solamente sabía eso.
Hubo gran tristeza cuando llegó don
Ariovaldo. Reconocí su voz y fingí que dormía.
-Espere usted hasta que se despierte.
Se sentó y se puso a conversar con Gloria.
-Escuche, doña, vine por todos los
rincones preguntando por la casa hasta que la descubrí.
Sollozó con fuerza.
-Mi santito no puede morirse. No deje
que se muera, doña. ¿Era para usted que él traía mis folletos, no?
Gloria casi no podía contestar.
-No deje que se muera este bichito,
doña. Si le sucede cualquier cosa nunca más vendré a este suburbio desgraciado.
Cuando entró en la habitación, se
sentó cerca de la cama y apoyó mi mano en su cara.
-Mira, Zezé. Tienes que mejorarte
para ir a cantar conmigo. Casi no he vendido nada. Todo el mundo pregunta:
"Eh, Ariovaldo, ¿dónde está tu canarito?". Vas a prometerme que te
sanarás, ¿prometido?
Mis ojos aún tuvieron fuerzas para
llenarse de lágrimas, y sabiendo que no debía emocionarme más, Gloria llevó
afuera a don Ariovaldo.
* * *
Comencé a mejorar. Ya conseguía
tragar algo y alimentar mi estómago. Solamente cuando recordaba aumentaba la
fiebre y volvían los vómitos, con sus temblores y el sudor frío. A veces no
podía dejar de ver al Mangaratiba volando y destrozándolo. Pedía al Niño Dios,
si es que alguna vez yo le importaba, que él no hubiese sentido nada.
Entonces venía Gloria y pasaba sus
manos por mi cabeza.
-No llores, Gum. Todo esto va a
pasar. Si quieres te doy toda mi "mangueira" para ti. Nadie va a
jugar con ella.
Pero ¿de qué me servía una
"mangueira" vieja, sin dientes, que ya no sabía dar mangos? Hasta mi
planta de naranja-lima perdería pronto su encanto, para trasformarse en un
árbol como cualquier otro. . . Y eso si le daban tiempo al pobrecito.
¡Qué fácil era morirse para algunos!
Bastaba con que viniera un tren malvado, y listo. ¡Y qué difícil era ir al
cielo para mí! Todo el mundo me sujetaba las piernas y no me dejaban ir.
La bondad y la dedicación de Gloria
conseguían que yo conversara un poco. Hasta papá dejó de salir de noche. Totoca
adelgazó tanto, de remordimientos, que Jandira llegó a darle un coscorrón.
-¿Ya no basta con uno, Antonio?
-Tú no estás en mi lugar para
sentirte así. Yo fui el que se lo contó. Todavía siento en la barriga, hasta
cuando estoy durmiendo, su cara llorando, llorando. . .
-Ahora no vas a venir tú a llorar
también. Ya estás hecho un hombrón, y él va a vivir. Déjate de esas cosas y ve
a comprarme una lata de leche condensada en lo de "Miseria y Hambre".
-Entonces dame la plata, porque no le
fía más a papá.. .
La debilidad me daba una continua somnolencia.
Ya no sabía cuándo era de día y cuándo de noche. La fiebre iba cediendo, y mis
agitaciones y temblores comenzaban a distanciarse.
Abrí los ojos y en la semioscuridad
estaba Gloria, que no se alejaba de mi lado. Había traído el sillón-hamaca a la
habitación, y muchas veces se adormecía de cansancio.
-Godóia, ¿ya es la tarde?
-Casi la tarde, corazón.
-¿Quieres abrir la ventana?
-¿No te va a doler la cabeza?
-Creo que no. .....
La luz entró y se vio un pedazo de
lindo cielo. Lo miré y de nuevo comencé a llorar.
-¿Qué es eso, Zezé? Un cielo tan
lindo, tan azul, que el Niño Dios hizo para ti. . . El me lo dijo hoy.
No entendía lo que el cielo
significaba para mí.
Se recostaba cerca de mí, tomaba mis
manos y hablaba tratando de animarme.
Su rostro estaba abatido y flaco.
-Mira, Zezé, dentro de poco estarás
sano. Soltando cometas, ganando ríos de bolitas, subiendo a los árboles,
montando a Minguito. Quiero verte como antes, cantando canciones, trayéndome
folletos de música. ¡Haciendo tantas cosas lindas! ¿Viste cómo está de triste
la calle? Todo el mundo siente tu falta y tu alegría. . . Pero tienes que
ayudar. Vivir, vivir y vivir.
-Sabes, Godóia, es que no quiero
vivir más. Si me sano voy a volver a ser malo. No me entiendes. Pero ya no
tengo para quién ser bueno.
-Bien, pero no necesitas ser siempre
tan bueno. Continúa siendo un niño, una criatura como siempre fuiste.
-¿Para qué, Godóia? ¿Para que todo el
mundo me pegue? ¿Para que todo el mundo me martirice?. . . Tomó mi cara entre
sus manos y dijo, resuelta:
-Mira, Gum. Te juro una cosa. Cuando
te sanes, nadie, nadie, ni siquiera Dios, va a poner las manos sobre ti.
Solamente si antes pasan por sobre mi cadáver. ¿Me crees?
Hice un signo afirmativo.
-¿Qué es un cadáver?
Por primera vez el rostro de Gloria
se iluminó con una gran alegría. Lanzó una carcajada porque sabía que si yo me
interesaba por las palabras difíciles estaba nuevamente interesado en vivir.
-Cadáver quiere decir lo mismo que
muerto, que difunto. Pero no hablemos ahora de eso, que no es conveniente.
Me pareció lo mismo, pero no podía
dejar de pensar que él ya era cadáver desde hacía muchos días. Gloria
continuaba hablando, prometiéndome cosas, pero yo ahora pensaba en los dos
pajaritos, el "azulao" y el canario. ¿Qué harían con ellos? A lo
mejor morían de tristeza, como en el caso del "avinhado"* de Orlando
Pelo de Fuego. A lo mejor les abrían las puertas de la jaula, dejándolos en
libertad. Pero eso sería lo mismo que la muerte. Ya no sabían volar. Se
quedaban como tontos, parados en los naranjos hasta que la chiquilinada les
acertaba con la honda. Cuando Zico quedó sin dinero para conservar el vivero de
Tié-Sangue, abrió las puertas y sucedió esa maldad. Ni uno solo escapó de la
puntería de los chicos.
* Pájaro nativo del Brasil (N. de la
T.).
Las cosas comenzaban a tomar su ritmo
normal en la casa. Ya se escuchaban ruidos por todas partes. Mamá había vuelto
a trabajar. El sillón-hamaca retornó a la habitación en donde siempre
estuviera. Solamente Gloria permanecía en su puesto. Hasta que no me viese en
pie no se alejaría.
-Toma este caldo, Gum. Jandira mató
la gallina negra solamente para hacerte este caldito. ¡Mira qué lindo olor
tiene!
Y soplaba la cuchara para enfriarlo.
"Si quieres, haz como yo, moja
el pan en el café. Pero no hagas ruido al tragar. Es feo. "
-Pero, ¿qué es eso, Gum? No vas a
llorar ahora porque mataron la gallina negra. Estaba vieja. Tan vieja que ya no
ponía huevos. . .
Tanto hiciste que acabaste por
descubrir dónde vivo. . . "
- Yo sé que ella era la pantera negra
del Jardín Zoológico, pero compraremos otra pantera negra mucho más salvaje que
ésa.
"Entonces, fugitivo, ¿dónde
estuviste todo este tiempo?"
- Godóia, ahora no. Si tomo voy a
comenzar a vomitar.
- ¿Si te lo doy más tarde, lo tomarás?
Y la frase vino a borbotones, sin que
pudiera controlarme:
"Prometo que seré bueno, que no
pelearé más, que no diré más palabrotas, ni siquiera traste voy a decir. . .
Pero quiero quedarme siempre contigo. . ."
Me miraron apenados porque creían que
estaba hablando de nuevo con Minguito.
* * *
Al comienzo era apenas un rozar suave
en la ventana, pero después se convirtió en golpes. Una voz venía del lado de
afuera, bien baja:
-¡Zezé!. . .
Me levanté y apoyé la cabeza en la
madera de ventana.
-¿Quién es?
-Yo. Abre.
Empujé la manija sin hacer ruido para
no despertar a Gloria. En la oscuridad, como si fuese un milagro, brillaba todo
"enjaezado" Minguito.
-¿Puedo entrar?
-Como poder, puedes. Pero no hagas
ruido para que ella no se despierte.
-Te aseguro que no se despertará.
Saltó adentro de la habitación y
volví a la cama.
-Mira lo que te traje. Se empeñó en
venir también a visitarte.
Adelantó un brazo y vi una especie de
pájaro plateado.
-No puedo ver bien, Minguito.
-Mira bien porque vas a tener una
sorpresa. Lo adorné todo con plumas de plata. ¿No está lindo?
-¡Luciano! ¡Qué lindo estás! Siempre
deberías estar así. Pensé que eras un halcón, ese de la historia del califa
Stork.
Acaricié su cabeza, emocionado, y por
primera vez sentí que era suave y que hasta a los murciélagos les gustaba la
ternura.
-Pero no te diste cuenta de una cosa.
Mira bien. Dio una vuelta para exhibirse.
-Estoy con las espuelas de Tom Mix,
el sombrero de Ken Maynard, las dos pistolas de Fred Thompson, el cinto y las
botas de Richard Talmadge. Y además de todo eso, don Ariovaldo me prestó la
camisa a cuadros que tanto te gusta.
-Nunca vi nada más lindo, Minguito.
¿Cómo conseguiste juntar todo esto?
-Bastó con que supieran que estabas
enfermo para que me prestaran todo.
-¡Qué lástima que no puedas quedarte
vestido así para siempre!
Me quedé mirando a Minguito,
preocupado por si él sabría el destino que le esperaba. Pero no dije nada.
Entonces se sentó a la orilla de la
cama; sus ojos solo expandían dulzura y preocupación. Aproximó su cara a mis
ojos.
-¿Qué pasa, Xururuca?
-Más Xururuca eres tú, Minguito.
-Bueno, entonces eres el Xururuquinha.
¿No puedo quererte con más cariño a veces, como tú haces conmigo?
-No hables así. El médico me prohibió
llorar y emocionarme.
-Ni quiero eso. Vine porque sentía
nostalgias y quiero verte de nuevo bueno y alegre. En la vida todo pasa. Tanto,
que vine para llevarte a pasear. ¿Vamos?
-Estoy muy débil.
-Un poco de aire libre te va a curar.
Te ayudo para que saltes por la ventana. Y salimos.
-¿Adonde vamos?
-Vamos a pasear por la parte
canalizada.
-Pero no quiero ir por la calle Barón
de Capanema. Nunca más voy a pasar por allí.
-Vamos por la calle de las represas,
hasta el final.
Ahora Minguito se había trasformado
en un caballo que volaba. En mi hombro, Luciano se equilibraba, feliz.
En el sector canalizado, Minguito me
dio la mano para que mantuviera el equilibrio en los gruesos caños. Era lindo
cuando había un agujero y el agua salpicaba como una fuentecita, mojándome y
haciendo cosquillas en la planta de los pies. Me sentía un poco mareado, pero
la alegría que Minguito me estaba proporcionando era el indicio de que ya
estaba sano. Por lo menos mi corazón latía suavemente.
De repente, a lo lejos pitó un tren.
-¿Oíste, Minguito?
-Es el pito de un tren a lo lejos.
Pero un extraño ruido vino acercándose ,y nuevas pitadas cortaban la soledad.
El horror me dominó por completo.
-Es él, Minguito. El Mangaratiba. El
asesino. Y el ruido de las ruedas sobre las vías crecía terriblemente.
-Súbete aquí, Minguito. ¡Rápido,
Minguito! Pero Minguito no conseguía guardar el equilibro sobre el caño, a
causa de las brillantes espuelas.
-Súbete, Minguito, dame la mano.
Quiere matarte. Quiere destrozarte. Quiere cortarte en pedazos.
Apenas Minguito se trepó en el caño,
el tren malvado pasó sobre nosotros pitando y lanzando humo.
-¡Asesino!... ¡ Asesino!...
Mientras tanto, el tren continuaba su
marcha sobre las vías. Su voz llegaba, entrecortada de carcajadas.
-No soy culpable... No soy
culpable... No soy culpable...
Todas las luces de la casa se encendieron
y mi habitación fue invadida por caras semiadormecidas.
-Fue una pesadilla.
Mamá me tomó en los brazos,
intentando aplastar contra su pecho mis sollozos.
-Fue un sueño, hijo... Una pesadilla.
Volví a vomitar, mientras Gloria le
contaba a Lalá.
-Me desperté cuando él gritaba
"asesino"... Hablaba de matar, destrozar, cortar ... Mi Dios, ¿cuándo
acabará todo esto?
Pero unos pocos días después acabó.
Estaba condenado a vivir, vivir. Una mañana, Gloria entró, radiante. Estaba
sentado en la cama y miraba la vida con una tristeza que dolía.
-Mira, Zezé.
En sus manos había una florcita
blanca.
-La primera flor de Minguito. Pronto
será un naranjo adulto y comenzará a dar naranjas.
Me quedé acariciando entre mis dedos
la flor blanquita. No lloraría más por cualquier cosa. Aunque Minguito
estuviera intentando decirme adiós con aquella flor; partía del mundo de mis
sueños hacia el mundo de mi realidad y mi dolor.
-Ahora vamos a tomar un
"mingauzinho"* y dar unas vueltas por la casa, como hiciste ayer.
¡Vamos!
*De "mingan", una especie
de puré que se hace con harina de trigo bien mezclada con leche o agua,
bastante liquido. "(N. de la T.)
Entonces el rey Luis se subió a mi
cama. Ahora siempre dejaban que estuviese cerca de mí. Al comienzo no querían
que se impresionara.
-¡Zezé!...
-¿Qué, mi reyecito?
Y en verdad, él era el único rey. Los
otros, los de oro, de copas, bastos o espadas eran apenas figuras sucias por
los dedos de quienes jugaban. Y el otro, él, ni siquiera había llegado a ser
realmente un rey.
-Zezé, te quiero mucho.
-Yo también quiero a mi hermanito.
-¿Quieres hoy jugar conmigo?
-Hoy juego contigo, sí. ¿Qué quieres
hacer?
-Quiero ir al Jardín Zoológico,
después a Europa. Después quiero ir a las selvas del Amazonas y jugar con
Minguito.
-Si no estoy muy cansado haremos todo
eso.
Después del café, bajo la mirada
feliz de Gloria, fuimos hacia el fondo, tomados de la mano. Gloria se recostó
sobre la puerta, aliviada. Antes de llegar al gallinero me di vuelta y le dije
adiós con la mano. En sus ojos brillaba la felicidad, en mi extraña precocidad,
adivinaba lo que pasaba en su corazón: "¡Ha vuelto a sus sueños, gracias a
Dios!".
-Zezé...
-Hum...
-¿Dónde está la pantera negra?
Era difícil recomenzar todo sin creer
en nada. Tenía deseos de contarle lo que en realidad sucedía. "Tontito,
nunca existió esa pantera negra. Apenas era una gallina negra y vieja, que me
comí en un caldo".
-Solo quedaron las dos leonas, Luis.
La pantera negra se fue de vacaciones a la selva del Amazonas.
Era mejor conservar su ilusión lo más
posible. Cuando yo era una criaturita también creía en esas cosas.
El reyecito agrandó los ojos.
-¿Allí, en esa selva?
-No tengas miedo. Se fue tan lejos
que nunca más acertará el camino de vuelta.
Sonreí con amargura. La selva del
Amazonas era apenas una media docena de naranjos espinosos y hostiles.
-Sabes, Luis, Zezé está muy débil;
necesita regresar. Mañana jugaremos más. Al trencito del Pan de Azúcar y a todo
lo que quieras.
Accedió e iniciamos
lentamente el regreso. Todavía era muy pequeño para adivinar la verdad. Yo no
quería llegar cerca del zanjón o del río Amazonas. No quería encontrarme con el
desencanto de Minguito. Luis no sabía que aquella flor blanquita había sido
nuestro adiós.
8
Son tantos los viejos arboles
Aún no había anochecido y la noticia
había sido confirmada. Parecía que una nube de paz volvería a reinar sobre la
casa y la familia.
Papá me tomó de la mano, y delante de
todos me sentó en sus rodillas. Se balanceó lentamente en el sillón para que no
me mareara.
-Ya pasó todo, hijo. Todo. Un día
también vas a ser padre y descubrirás qué difíciles son ciertos momentos en la
vida de un hombre. Parece que nada sale bien, provocando una interminable
desesperación. Pero ahora, no. Papá fue nombrado gerente de la Fábrica de Santo
Aleixo. Ya nunca faltará nada en tus zapatitos en la noche de Navidad.
Hizo una pausa... Tampoco él se
olvidaría de aquello por el resto de su vida.
-Vamos a viajar mucho, mamá no tendrá
que trabajar más, ni tus hermanos. ¿Todavía tienes la medalla del indio?
Revolví en mis bolsillos y la
encontré.
-Bueno, compraré nuevamente un reloj
para colocar la medalla. Un día será tuyo...
"¿Portuga, sabes lo que es
carborundum?". Y papá hablaba y hablaba siempre. Me hacía daño su rostro
con barba al rozar mi cara. El olor que se escapaba de su camisa muy usada me
daba escalofríos. Me fui resbalando de sus rodillas y caminé hacia la puerta de
la cocina. Me senté en los escalones y contemplé el fondo, cuando morían todas
las luces. Mi corazón se rebelaba sin rabia. "¿Qué quiere ese hombre que
me sienta en sus rodillas?" El no era mi padre. Mi padre había muerto. El
Mangaratiba lo mató.
Papá me había seguido y vio que mis
ojos se encontraban nuevamente húmedos.
Casi se arrodilló para hablar
conmigo.
-No llores, hijo. Vamos a tener una
casa muy grande. Un río de verdad pasa por detrás. Hay grandes árboles, y
tantos, que serán todos tuyos. Podrás hacer lo que quieras, armar
redes-hamacas.
No entendía. ¡No entendía! Ningún
árbol podría ser tan lindo en la vida como la Reina Carlota.
-Serás el primero que elija árboles.
Miré sus pies, con los dedos que
salían de sus zuecos.
Era un viejo árbol de raíces oscuras.
Era un padre-árbol. Pero un árbol que yo casi no conocía.
-Y hay más. Tan pronto no van a
cortar tu planta de naranja-lima. Cuando la corten estarás lejos y no sentirás
nada.
Sollozando me abracé a sus rodillas.
-Ya no me interesa, papá. No me
interesa... Y mirando su rostro, que también se encontraba lleno de lágrimas,
murmuré como un muerto:
-Ya la cortaron, papá, hace
más de una semana que cortaron mi planta de naranja-lima.
9
La confesión final
Los años pasaron, mi querido Manuel
Valadares. Hoy tengo cuarenta y ocho años y, a veces, en mi nostalgia, siento
la impresión de que continúo siendo una criatura. Que en cualquier momento vas
a aparecer trayéndome fotos de artistas de cine o más bolitas. Tú fuiste quien
me enseñó la ternura de la vida, mi Portuga querido. Hoy soy yo el que tiene
que distribuir las bolitas y las figuritas, porque la vida sin ternura no vale
gran cosa. A veces soy feliz en mi ternura, a veces me engaño, lo que es más
común.
En aquel tiempo... En el tiempo de
nuestro tiempo, no sabía que muchos años antes un Príncipe Idiota, arrodillado
frente a un altar, preguntaba a los iconos, con los ojos llenos de lágrimas:
¿POR QUE LES CUENTAN COSAS A LAS
CRIATURITAS?"
Y la verdad es, mi querido Portuga,
que a mí me contaron las cosas demasiado pronto. ¡Adiós!
Ubatuba, 1967